Решил я тут недавно разнообразить свою речь. Прежде чем засесть за книжки, посмотрел с чем имею дело. Детально рассмотрев имеющиеся фразочки, присказки и прочую муть, созрел поделиться местной байкой о появлении одной из них.

Район у нас, мягко говоря, интересный. Ручонки бы поотрывать проектировщику.
И мало нам решений гения отечественной архитектуры (пальцем тыкать не будем), так ещё и неподалёку объявились цыгане, образовалось цыганское кладбище.
И ведь не просто цыгане, а этакие цыгане-воротилы. Таборов десять. Живут, ничо так. Периодически бесчинствуют, плодятся, свыклись уже.
Так же, помимо цыган, район наш кишит всякими неординарными личностями, но об этом чуть позже.
Так вот, дело было в начале нулевых. Завелся у нас парнишка с придурью (тогда ещё кладбище было вменяемых размеров). Пришёл с армии и бухать начал по-чёрному, а под синькой какой-то херни не вытворял. Просыпались в нём различные гадостные желания: то ларёк подожжёт, то окна первых этажей обоссыт. Так, по мелочи шкодил. На фоне статичной засратости дворов было незаметно.
Но в один момент, то ли с перепою, то ли он уже покуривать начал, к нему пришёл Джаб. И сказала эта тварь зеленомордая, что живёт он зря, и открыла ему суть вещей и жизни человеческой.
В общем, загорелся он идеей раскапывать цыганские могилы. Работы нема, а так хоть на чекушку будет.
Цыгане ж такой народ, что живут кучеряво — кучеряво и мрут. Чего только в гроб не клали! Раз удачно, два удачно, три… И пошло дело, настолько его Джаб вдохновил.
А в один момент пропал он, недельки на две. Никто его не искал — мало ли где валяется. А может, и цыгане засекли, тогда писец котёнку.
Как вернулся, выяснилось, что квартиру тупень посеял — отжали за долги. И под такое горе прочно подсел на травку.
Ещё через пару недель нашли его порезанного, задницей насаженного на острую ограду кладбища. Узнали таки.
А через несколько лет его бывший дружбан-пропоица (удивительно, что дожил) рассказал, что во время удачных похождений тупень не только цацки тырил, но и бабок неплохо так ебал. А если мужик попадался (в темноте не разглядишь чё на надгробии написано, а с фонариком сцыкотно), отрезал хрен, морозил, и хранил у себя как талисман-сувенир, а может и жрал с голодухи. При неудачном же исходе сидел, хряпал рюмку за рюмкой палёной водяры и ныл, что нету ни хрена, ни бабки.

Вот так и живём. Ни хрена, ни бабки