Для чего решил, для чего решил... Поделиться своим внутренним миром? Нет. В этом потребности у меня нет. Или же есть? Сие изложение мыслей - чем не доказательство? Самообман? Двойственность? Конфабуляция? Я думаю, что ответ куда прозаичней. Экзистенциальное томление. Банальная скука. Поиск зацепки. Смысла. Дозы. Мозг, словно монстр со множеством щупалец, неустанно, денно и нощно пытается дотянуться до любой мысли. Мысли. Круговерть мыслей, мчащихся с такой скоростью, что не успеваешь уследить, не успеваешь остановить взгляд на одной из них. Только заметил, а она, мысль, уже мчится, сломя голову, из сознания навстречу тьме подсознания, обратно домой. Сонмы щупалец пытаются урвать хоть лишь одну мыслишку, обрывок идеи, фрагмент воспоминания. Обычно я одерживаю победу, но сегодня битва проиграна. М. впился своими крючками в жертву и уже не отпустит пока не забросит ее в свою вечно пустую и голодную пасть. Сегодня он пирует, смакуя каждое возбуждение нейронов. Он не разборчив. Всеяден.
Может, рисовать что-то реальное? Дерево? Кота? Машину? Воссоздать реальность? Факсимиле реальности? А зачем, если позволите спросить? Хм? Не вижу в этом ценности я. Разве что потешить свое эго. Продемонстрировать свое терпение и мелкомоторные навыки. Но самолюбование и гордость за личные достижения мне чужды. Физически. Психологически. Когнитивно-интеллектуально. Эмоционально. Даже противны.
А может, чтобы получить свою дозу "вкусняшек для мозга" от процесса? Ведь все в конечном счете сводится к квартету "Н". Дофамин, серотонин, эндорфин и окситоцин. По простому - "вкусняшки для мозга". Абсолютно все действия человека направлены на получение "дозы". Будь то хобби, отношения, поступки, эмоциональность, творчество, общение и т. д., и т. д., и т. д. Разница лишь в способе получения и размере дозы. Кто-то колит героин, а кто-то рисует котиков. И все эти фразы, типа: "Мне нравится", "Я люблю", "Мне интересно" и прочие - это лишь сахарная пудра, под которой покоится простой принцип. Принцип, на котором зиждится спектакль жизни каждого человека: действие > выработка "вкусняшек для мозга" / бездействие > избегание выработки "невкусняшек для мозга". Тебе не интересно читать книги, смотреть кино; тебе не нравится заниматься спортом, благотворительностью; ты не любишь мороженное, животных. Все эти глаголы - это лишь социальный конструкт. Арбитрарный набор звуков.
Отсюда и раздражение. От занятия быссмысленным делом. От попытки выплеснуть немного жижы, которая и не моя вовсе.
Это в "двух словах". Да, можно превратить "два слова" в два миллиона, а стоит ли? Набросок идеи готов, как и изуродованная, обезображенная парейдолия, покоящаяся на трупе целлюлозы. Сидит себе красуется, набросок этот, на поверхности раскаленного мозга, испаряясь молекула за молекулой. Заражая вас ядовитыми испарениями.
Нужно поторопиться. Сил не много. Их никогда не бывает много. А еще нужно слегка оживить набросок. Добавить объем, оголить текстуру, предать четкость.
А посему есть еще одна ( или милллиард ) мысль, требующая внимания. Какая требовательная мысль. Наглая.
Другая причина для бессильной злости - это горькое осознание чужеродности мыслей. Мыслей, идей, ассоциаций; как вам угодно, господа. Выбирайте яд по вкусу. Навязчивая мысль, которая не даёт мне покоя уже много лет. Отравляет. Омрачает самый крохотный лучик света и надежды, сумевший пробиться в тюрьму сознания. Пожалуй, эта мысль и является причиной смерти беззащитного клочка бумаги из начала рассказа.
Человек с рождения является пустой болванкой. Заготовка для личности. Девственно чистым листом, который пачкают все, кто к нему прикасается. Все кому не лень. Так, мимоходом, порой не задумываясь, не понимая своего преступления. Они марают его своими кулинарными предпочтениями, политическими убеждениями, религией, языком, взглядами, мировоззрением, моралью; своим любимым певцом, актером, писателем; своей идиосинкразией, моделью поведения, кучкой привычек; своими поговорками, сплетнями, суевериями. И т. д., и т. д., и т. д.
Пачкают. Марают своей "грязью", разбрасывая её без разрешения. Отвратительно. Преступно. Не простительно!
Раз мы заговорили о болванках... Это напомнило мне Корабль Тесея. Если болванка - это оригинальный Корабль, то является ли "продукт" 20-30-50 летней давности, модифицированный до неузнаваемости, тем же Кораблем? Хм. Интересно, но опять чудовище разыгралось. Фу! Нельзя! Плохой мальчик. Хороший.
"Личность" - это совместное усилие всех и каждого, кто оставлял после себя шрамы на теле младенца. Коллаж из уже существующих кусочков. Кусочков рваных, истрепанных, ветхих, словно бумажка, прошедшая через миллионы рук. Уродливый коллаж. Полный нестыковок, пробелов, неровностей. Метаний и стенаний. Дисгармония.
Все мысли - это амальгама всего, что когда-то было услышано, увидено, прочитано - в песне, фильме, книге.
Знания. Знания не ваши, заметьте. Все знания в вашей голове пренадлежат другим людям, не вам. Вы лишь можете "гордиться" своей памятью и усидчивостью. Только и всего.
Можно сказать, что да, это так. Что все мы стоим на плечах падших гигантов. Что кусочки пазла теже, но собраны они в каждом из нас в своем уникальном порядке. Что важна не сама мысль, а ее "исполенеие". Возможно. Для меня этого недостаточно.
С одной стороны, личность - неповторимый продукт. С другой, сенсорная система, состоящая из бесконечного множества параметров: с момента, когда вселенная услышала наш первый крик; погребальный плач, знаменующий начало конца; - каждый шаг, каждый вздох, каждое дуновение ветра, взгляд, запах, смыкание век, поворот, движение, каждое мгновение, каждая инстанция бытия - уникальность. Но делает ли это нас уникальными в долгосрочной перспективе? Разве не может идентичная околобесконечная комбинация игральных костей выпасть снова? Даже если придется ждать тепловой смерти Вселенной. Большого сжатия.
Все наши мысли, идеи, знания, взгляды, предпочтения, убеждения - это, лишь, своего рода смесь мыслей, идей, знаний, взглядов, предпочтений, убеждений других людей, чьи мысли, идеи, знания, взгляды, предпочтения, убеждения, в свою очередь, смесь мыслей, идей, знаний, взглядов, предпочтений, убеждений других людей, и т.д., и т.д. до начала времен. До зарождения первой клетки. Первого атома.
Что из этого следует? А то, что все наши мысли не наши. Все наши идеи, придуманы не нами. Мы не имеем на них прав. Все, о чем мы думаем, уже было обдумано. Все наши идеи уже воплощены. Все, что мы делаем, уже было сделано. Миллионы и миллионы раз. Все, что мы делаем и думаем. Все, что мы МОЖЕМ сделать или подумать!
Тогда какой смысл что-либо делать? Что-либо думать?
«Большинство людей - это другие люди. Их мысли - чужие мнения, их жизнь - подражание...»
Несмотря на элитарность такой формулировки, как будто это к нему не относится, эта фраза не только относится и к нему в том числе, но еще и порождает неумышленную, забавную самоиронию. Это высказывание о копии мысли тоже копия чьей-то мысли. О, Ирония!
Еще в древности, несколько тысяч лет назад, люди понимали это.
«Что было, то и будет; и что делалось, то и будет делаться, и нет ничего нового под солнцем.»
«Бывает нечто, о чём говорят: «смотри, вот, это новое»; но это было уже в веках, бывших прежде нас.»
Началось все с рисования. Обратим снова взор на оное.
Как человек пытается выразить себя через рисунок? Человек одинокий, изолированный, в глубокой депрессии. Он хочет изобразить своё состояние на холсте. Если брать не опиумный бред, а более понятный символизм, то можно "додуматься" до следующего примера.
В центре полотна изображен черный силуэт человека, символизирующий депрессию. Окружен он куполом или барьером, внутри которого серая пустота, сиволизирующая выхолощенный внутренний мир. Мир реальный, каким он его видит. Все размытое и туманное. А по другую сторону барьера полчища людей, животных, птиц, растений. Они радуются, разговаривают, играют. Все изображены гиперреалистично. Яркие цвета, полные жизненной энергии.
Мы смотрим на изображение человека, держащего одной рукой маску и слегка отведя её от лица. На месте лица пустота. Рваные границы шеи, оканчивающиеся ничем. Идея банальна. Человек маскирует своё настоящее лицо. Маскинг. Никто не знает, как оно выглядит. Никто, кроме самого человека. Наблюдатель видит только пустоту.
Логичные образы, хоть и оскорбительно банальные.
НО! Секундочку... извольте-с сударь! А откудова у вас ента ассоциация? Эти образы? Почему вы решили именно так изобразить своё состояние? Неужто сами догадались? Ан нет, уважаемый, не сами. Выудили из своего пыльного склада на чердаке. Вот откуда! А положили вам енти "знания" туда книги, фильмы, другие картины, подслушанный разговор. Другие люди.
Все это заложили нам в голову. Все, что у нас там храниться. Мы лишь сосуд, колбочка, минзурка, наполненная смесью номер 10**********. Анорексичная пробирка. Пузатая колба. Изящный цилиндр.
Мы не выражаем "себя". Мы расплескиваем свою жижу, выдавая результат за самовыражение. Нет никаких нас. Только смеси № 10**********.
Исходя из вышесказанного, сама идея самовыражения через какой-либо медиум, кажется смехотворной. По-детски наивной. Радостный малыш протягивает тебе свой рисунок, свой стишок, свою поделку, а ты посмотришь и только улыбнешься. Так... по-доброму.
А самая гигантская вишенка на торте "Ирония" - это то, что и эта вся писанина и мысли, излогаемые в этом кратком эссе, тоже не мои. Как это пафосно звучит-то! Эссе! Тьфу. Я все это где-то услышал или прочитал. Может не в том виде, как предстваленно тут, но тем не менее. Живя я в лесу, не общаясь ни с кем, не читая книг и т.п. была бы у меня эта мысль в голове? Все эти аргументы, сравнения, цепочки умозаключений? Вот-вот!
"Одичавшие дети" - это несомненно интересная тема для рассуждений. Быть может в другое время.
Я, лишь, усыновил эти идеи, сделал их своими. Почему именно эти, как и многие другие? Почему? Да потому, что метакогниция и детерминизм. Детерминизм. Отдельная тема. Не менее зловонная. Уверяю вас.
Единственная "его" лепта во всем этом заключается в том, что "он" собрал кусочки пазла в эту писанину. Но это сделали и другие еще 3000 лет назад, о чем было сказано выше. "Ничего нового под солнцем". Помните?
...Диссоциация подняла свою уродливую голову. Расправила плечи. Гротескное величие. Старая подруга...
Злость и апатия. Злость от отчаяния. Отчаяние от беспомощности. Узник в одиночной камере сознания. Один на один с монстром в герметичном склепе. Сам себе враг. Безвольный актер. Марионетка. Робот, запрограмированный мириадами сенсорных систем с рыбьими глазами, воняющих духами. Программа, исполняемая биохимическим процессором. Сознание, заключенное само в себе. В физической оболочке. Сознание, обреченное на немые страдания. Вынужденное из-за прихоти и преступного безразличия к страданиям своих детей, лишь наблюдать из глубины, со дна колодца, как мимолетная вспышка сознания гаснет, секунда за секундной. Меркнет неумолимо. Потухает навсегда.
...Апатия тихо шкребется в дверь...
И ты ничего не можешь сделать. Тебе ничего не остается.
Только сидеть, понимая, что никогда и не жил, а был лишь наблюдателем того, как дни становятся месяцами, месяцы годами, годы десятилетиями. И твоя личность становится такой несуществующей, что ты цепляешься за то, что от неё осталось. Ты практически никто.
Только сидеть и смотреть, как на моих глазах разворачивается катастрофа.
Ждать исполнения приговора.
...Ангедония положила руку на плечо...
Смертный приговор вынесен с рождения. Рождение обрекает на смерть. Мама, за что? Что я сделал? Мама?
...Кататония смотрит в окно. Ждет. Скалится. Пускает слюни в предвкушении. Монструозная улыбка. Не смотреть...
