Ответ на пост «Приключения русских бизнесменов в Канаде. Часть 6»1
Гордый хохол крах обещал
Россию-соседку не уважал
Дни проходили и месяцев 8
Тарас обосрался, не сбылысь прогнозы
В местах в тех пустых уж не поёт соловей
Забыли Тараса, и где-ж он теперь?
Глазами заметив знакомые рожи...
Сквозь годы в тумане:
"україна переможе!!!!"
Снилось море
Снилось море, синее, как тучи,
Набегало волнами на берег,
Каждая всё выше и всё круче,
Белой пеной разукрашен гребень.
Гнутся пальмы и песок взлохмачен,
Расшумелась буря, воет ветер.
Загуляло море, не иначе
Посейдон устроил званый вечер.
Кружатся на дне морском русалки,
Распевая песни во всё горло,
Песни их нежны и очень сладки-
Забирают у матросов волю.
Капитан кричит: "Рубить фок-мачту!
Не хочу я в ледяную воду!
Лучше б я сидел на теплом ранчо,
Моряками не были мы сроду.
Мы пахали, сеяли пшеницу,
Разводили кур, быков и пони.
Захотел я с пашнями проститься,
Мне казалось, слышал голос крови.
Звал меня он в море, в океаны,
Перламутровым манил нутром ракушек.
Я пошарил по своим карманам
И сбежал из дома. И от суши.
А теперь тону. Спасайтесь, братцы!
Шлюпки на; воду! (Ничто нам не поможет.
В синем море будем бултыхаться,
Пока рыбы кости не обгложут.)"
***
Снилось море: бирюза и солнце,
Шелест волн и крики белых чаек.
Этот сон со мной не расстается.
Капитан, я по тебе скучаю.
А что за прошедшие 600 лет изменилось?
Ничего.
Франсуа Вийон родился в 1431(?) - дата смерти неизвестна, от 1463 до 1491.
Один из величайших поэтов Франции....да и Мира.
Вор, бандит, убийца...причём самый настоящий. Дважды приговорён к виселице, за убийства.
Но каков...сидя в камере перед виселицей, перед реальной смертью, написал...
Я Франсуа, чему не рад.
Увы, ждет смерть злодея.
И сколько весит этот зад.....узнает завтра шея.
Ну и "Баллада примет".
Сори, вставка текста превращает его в нечитабельную кашу, поэтому фото.
"Баллада о повешенных".
Остальные произведения Фийона например здесь.
Продолжение поста «Dim Karmov | Этапы жизненных путей + Видеоформат»1
Жизненная Лирика
Я видела многих людей, и
Плохих и отчасти хороших.
И видела тех, кто догнил уж до дна и дотла.
И в тысячи лиц, банальных типичных прохожих
Я их не заметить, я их пропустить не могла.
Их яд отравляет, и в "добрых речах" лишь отрава,
Их смех угнетает, но сложно таких избежать.
От их нелюдского, гнилого, нечистого нрава,
Охота сорваться, и только бежать и бежать.
Их в семьях не любят, друзей у таких не бывает,
Но духу сказать и прогнать не хватает другим.
Их терпят, о них эти строки сегодня читают,
И ждут, что такие навеки растают как дым.
(Пишу стихи о том, что касается сердца)
Бабье лето
Бабье лето. Обманчивых дней чехарда,
Солнце яркое, зелени всё ещё много...
Через пару недель всё исчезнет, уйдёт в никуда,
И до первого снега лишь серость – уныла, убога...
Это исповедь года. И ветер поёт как шофар
Извещая о скором и, в сути, – таком неизбежном..
Нет, ещё не пора, но задумчиво-вязкий нуар
Душит словно удав – равнодушно, лениво, неспешно.
И становится ясно: не все доживут до весны,
Новогодняя ночь для кого-то не станет заветной,
А события дней лишь прибавят вискам седины.
Всё потом. А сейчас буйство яркое бабьего лета...