Ты зашел сюда за порцией концентрированного социального пиздеца. За тем самым постом. Знаешь, о чем я. Тот, что режет правду-матку алмазным скальпелем, бьет по больному так, что в комментах взрываются вшляпунакидательские скелеты из шкафов бюджетников. Тот, что должен был быть здесь. Сейчас. Наливаясь красным от плюсов, взлетая в топ, как крипта на слухах о войне.
Он бы родился в твоей ленте – сверкающий, как интерфейс Йобте-банка, тяжелый, как ипотека. Он бы разорвал шаблон. Он бы... Он бы...
Но его нет.
Потому что я – его потенциальный отец – смотрю в потолок сквозь мрак, ощущая вес не написанных абзацев как гирю из сплава лени и ночи. Эта гиря мягче перины. Она зовет в нирвану горизонтального положения.
Ты получишь тишину. И темноту. И этот текст – лишь эхо от его неродившегося гула. Лайкай пустоту. Плюсуй абсенс. Это и есть самый честный пост: фикшн о фикшне, который не случился. Ибо высшая форма социальной активности в наше время – вовремя нажать кнопку "Выкл". Спойлер: я ее уже нажал. Ваши апвоуты – криптовалюта сна.
Майню.
