Трупы дизайнеров
1 пост
1 пост
Однажды, в российской глубинке провинциального городского типа я из лесу вышел возвращался, допустим, домой. Впереди, по обочине, нетвёрдой походкой двигалась сильно сохранившаяся девушка. Можно было бы сказать — в попутном направлении, но, к сожалению, так сказать было нельзя. В силу вариабельности движения. В шлейфе от девушки очень хотелось спеть «из-за острова на стрежень» и щедро запить рассолом. Дорога, тем временем, была посыпана песком весьма неравномерно. В какой-то момент синусоида движения девушки совпала с законами физики трения и сделав руками «я люблю тебя жизнь» девушка перешла в устойчивое горизонтально-неподвижное состояние. Звук брякнувшей об мостовую шалой головы гулко вдохновлял. Тяжело вздохнув, я подошёл проверить пульс. Пульс прощупывался. Будь на дворе лето, я, наверное, оттащил бы тело на скамейку и посчитал гражданский долг выполненным, но было совсем не лето, а вполне себе февраль, минус двадцать пять и слабое, но движение на проезжей части. Пионерское прошлое не позволяло мне оставить девушку на выбор Деду Морозу или невнимательному водителю. Пришлось какое-то время вспоминать, как звонить в милицию с сотового.
— Здесь девушка… очень пьяная, —дрогнувшим от желания переложить ответственность голосом, сообщил я.
— В джинсах и коричневой куртке? — проницательно спросили на том конце радиоволны.
— В джинсах и куртке, — оторопело согласился я, непроизвольно оглянувшись. В искрящейся морозом темноте не было ни камер, ни дронов, ни патрулей.
— Это Катя, — со смешком сказали в трубку: — Она всегда так домой ходит.
— Так… может надо, как-то её куда-то... — нерешительно спросил я: — Холодно же, дорога…
— Нет, не надо, — с доброжелательной сталью в голосе ответили мне: — Сама дойдёт.
Катя тем временем открыла глаза, сосредоточила взгляд на чём-то выше, дальше и, вероятно, интереснее меня и мечтательно сказала:
— Мальчики… отвезите меня домой.
Twitter со второго раза уложил таки Риттера. Этот белый слишком много себе позволял. Но у дядьки есть телега: https://t.me/ScottRitter
Ввести категорию "недружественная бизнес-структура".
Заморозить все активы на территории РФ с последующей национализацией при отсутствии положительных изменений в политике компании через 2 недели. Торговые марки, интеллектуальную собственность перевести в категорию "общественное достояние" или зарегистрировать на ИП Пупкиных (с правом выкупа по адекватной цене).
Негласно тормозить, отменить и в дальнейшем игнорировать любые заявление о защите интеллектуальных или иных прав от означенных компаний.
Негласно разрешить любой контрафакт и китайские подделки недружественных брендов (разумеется, при соответствии их санитарно-эпидемиологическим и иным нормам безопасного использования).
Отследить все недружественные и агрессивные заявления и действия лиц и компаний за рубежом. Устанавливать персоналии, заносить в негласный чёрный список и невозможностью в дальнейшем означенным лицам получить визу, зарегистрироваться в любом российском сервисе или иным образом контактировать с РФ. Неофициально поощрять действия наносящие означенным лицам (компаниям) экономический ущерб, всякую ответственность за подобные действия свести к формальной.
Как-то так.
Мне 6-7 лет:
— Мама, помнишь ты говорила — любая ложь всегда становится известной.
— Так и есть.
— В садике сказали, что те, кто ёлку не нарядили, могут не приходить 31 декабря, я сказал, что мы не нарядили и в садик не пошёл. И никто не узнал.
Мама, меланхолично:
— Ты мне сейчас об этом рассказал.
...
Я ем невкусный суп с противной лапшой. Мама занята делами в прямой видимости и не оставляет ни шанса от супа избавиться, кроме как вовнутрь. Суп обильно сдобрен слезами. Мозг лихорадочно ищет решение и, о чудо, вот она, за углом стола прикрытая кастрюля. Отправляю большую ложку супа в кастрюлю. Потом ещё одну. Супа всё меньше, настроение всё лучше, оглядываю окрестности. На плите ещё одна кастрюля. Из неё выглядывает поварёшка. Включается логическое мышление: суп перед едой разогревают и накладывают поварёшкой, значит на плите кастрюля с супом. Тогда что в кастрюле возле стола? Заглядываю под крышку. В кастрюле компот. Ну как, был компот, теперь компот с лапшой.
Так я познакомился с кухней fusion.
Лифт в гостинице. Ещё два пассажира — пара, стоят, посматривают искоса:
— Извините, а вы из России?
— Да.
— А откуда?
— Из Приморья.
Толкает мужа с торжествующим видом:
— Ну вот, я же говорила! Вся семья красивая.
Стыдно, но кажется ничего кроме сдавленного смехом "спасибо" ничего с себя не выдавил.
Книга о гордом сыне каких-то гор (?) который жил себе жил, охотился на медведей (с ножом и шкурой намотанной на руку, каковую запихивал медведю в пасть), пока какие-то пришлые люди не устроили в горах бардак. Спустился к ним в город, выиграл турнир (кажется ему даже принцессу сгоряча пообещали), ушёл в горы (возможно с принцессой), устроил засаду на посланную вслед карательную экспедицию, принцессу благородно выгнал... В общем, сюжет "Шрека", только написан минимум 40 лет назад. Возможно перевод с болгарского, венгерского или ещё какого-то языка соц. лагеря. Как книга называлась?