Мне 40. Даже с хвостиком. И если бы кто-то в юности сказал, что свою настоящую, искреннюю, взрослую любовь я встречу почти в сороковник — я бы крутанула пальцем у виска. А потом ещё и поржала бы. Ну типа: «Спасибо, бабуль, и тебе доброго дня!»
А вот теперь я сама та, кого молодёжь называет «бабуль». Только, знаешь, внутри — ни черта не поменялось. Душа такая же, как в 18. А может, даже и круче — уже не ведусь на хрень, мозг включён, самооценка работает без подзарядки, а главное — я себя уважаю.
И вот именно с этим комплектом я однажды открыла глаза и поняла — я люблю. Не «порвало влюблённостью», не «бабочки в животе», а ЛЮБЛЮ. И знаете, в чём прикол? Раньше думала, что уже была влюблена — там, в 17, в 22, ну максимум в 30. А теперь поняла — всё то были репетиции. Черновики. Проба пера.
Настоящая любовь — это не когда ты хочешь сорваться с работы и бежать, сломя голову, лишь бы увидеть его. Это когда ты с утра психуешь, что он опять носки не туда кинул, а через минуту варишь ему кофе и думаешь, какой он у тебя тёплый и родной придурок.
Мы с моим мужем разные до невозможности. Я — огонь, он — лёд. Я ору, как чайник на плите, он молчит, как рыба в морозилке. Я эмоции наизнанку, он всё держит внутри. Меня это бесило. Его — пугало. Ну как можно любить, когда ты вся такая в чувствах, а в ответ — только вздох?
А потом до меня дошло: ну не все же обязаны любить одинаково. У него любовь — это когда он чинит мне дверь в ванную, молча. Или в магазин прётся ночью, потому что у меня вдруг «а давай хинкали». Это не в кино всё. В реальной жизни любовь — это когда ты не хлопаешь дверью, когда мог бы. Когда остаёшься, когда уже устал.
И да, мы могли развестись. Были на грани, много раз. Плакала. Орала. Он собирал вещи. Я угрожала. Он молчал. Всё как по учебнику «Как не надо». Но мы не ушли. Не потому что дети. Не потому что ипотека. А потому что внутри, глубоко, было что-то, что не давало бросить. Это была любовь, просто на тот момент мы её не узнали.
Сейчас я не идеализирую нашу семью. У нас не «всё прекрасно» — у нас просто «всё по-настоящему». И я благодарна себе, что не отмахнулась, не ушла, не закрыла дверь окончательно. А просто села однажды и поняла: любить — это не когда тебя развлекают, а когда тебе с этим человеком хоть и трудно, но жить хочется. Не умирать — именно жить.
Вот такая вот история. Истинная любовь — она не розовая, не воздушная, не киношная. Она пахнет борщом, терпением и зарядкой на два телефона.
И да, это, чёрт побери, самая крутая любовь, которую я когда-либо испытывала
