Когда-то истории о коварных феях были у всех на слуху.
Люди знали: нельзя оставлять колыбельку у открытого окна. Пускать в дом незнакомцев. Гулять с коляской в землях, которые принадлежат волшебному народцу.
Сделаешь так — и не удивляйся, обнаружив в колыбельной странное создание. Вроде бы обычный младенец, но улыбается странно. А ещё плачет как-то непривычно громко.
Однажды он перестанет плакать и уснёт, чтобы никогда не проснуться.
Это случается, когда иссякает моя магия.
Все эти куклы, они не появляются из пустоты. Их не находят в капусте или птичьем гнезде.
Они рождаются в моей мастерской.
Когда королеве фей нужен ребёнок для ритуала — она приходит ко мне. Меня нельзя назвать самой сильной волшебницей в зачарованном королевстве. Но почему-то у сестёр эта магия не получается.
Их куклы неестественные. Слишком тихие. Не могут обмануть даже самых непритязательных людей.
Сёстры вечно спрашивают, в чём мой секрет. Приходят в мастерскую, сидят рядом, пока я работаю.
А я и сама не могу объяснить.
Сначала нужно выбраться в зачарованный лес и выкопать корень дерева. Ничто другое для куклы не подойдёт. Потом я достаю свои ножи. Зачищаю кору и набрасываю форму.
Маленькие руки и ноги. Круглая голова.
Сияют десятки свечей. Рука находит один инструмент за другим. Я врезаю в тельце шарниры, тонким ножом создаю младенцу лицо. Пухлые губы. Большие глаза.
Веки дрожат, а пальцы начинают дёргаться.
Быстрыми движениями я собираю куклу. Несколько капель из источника слёз, заклинание на древнем языке. Кукла хнычет у меня в руках
Пытается прижаться ближе.
Если бы я просто могла вырезать болванчиков из корня волшебного дерева... Но так мы никого не обманем. Они должны быть живыми.
Иначе нарушится древний ритуал.
Сидя в мастерской, я укачиваю очередного младенца. Он смотрит на меня. Нечто, рождённое лесом и — моей магией.
Одна из сестёр распахивает дверь. Пришло время кукле покинуть зачарованный лес, поменяться местами со смертным младенцем.
Я отдаю их. Отдаю одного за другим, потому что так нужно. Пока королева устраивает очередной ритуал, брожу по лесу. В тишине. Одна.
Я столетиями не была в мире смертных. Не помню, когда в последний раз встречала людей.
Но почему-то кажется, что я могу их понять.
Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.
