Димка уехал к тёще – сам напросился, готовиться к ЕГЭ. А я бродил по пустой квартире, натыкаясь на следы нашей совместной жизни. Вот фотография с дачи – прошлое лето, Лена в старой шляпе собирает клубнику.
"У вас тут как в раю", – говорил тогда Игорь, сам вызвавшись фотографировать. Видимо, решил в этот рай пробраться.
На работе брал дополнительные задачи – лишь бы не думать. Но мысли всё равно возвращались к четвергам. Как давно это началось? Когда она начала врать? Когда Игорь начал смотреть на неё... так?
В понедельник заехал в "Сырое мясо". Просто посидеть, изучить обстановку. Столик в нише, за колонной – идеальное место для тайных встреч.
"Желаете забронировать на четверг?" – улыбнулся официант. "К сожалению, тот столик уже занят". Конечно, занят.
Вечерами делал вид, что смотрю телевизор, а сам наблюдал за ней. Как прихорашивается перед зеркалом, как проверяет телефон, думая, что я не вижу. В такие моменты руки чесались позвонить Игорю. Набрать и спросить: "Как тебе мой коньяк, друг? Вкусно?"
Во вторник нашёл в шкафу его подарки – запонки на день рождения, тот самый коньяк на Новый год... Каждая вещь теперь отдавала фальшью. Двадцать пять лет дружбы превратились в декорацию, за которой...
"Завтра девочки собираются. Ты же не против?" – как бы между прочим сказала в среду Лена. Я смотрел на её руки – чуть подрагивают пальцы. Раньше она не умела врать – краснела, запиналась. Когда научилась?
"Конечно, не против. Как я могу быть против встречи с одноклассницами?" – собственный голос звучал как чужой.
"Спасибо, родной", – она чмокнула меня в щёку и упорхнула на кухню. "Родной". Не "дорогой", как в тех сообщениях. Видимо, спохватилась.
К четвергу я всё распланировал. Скажу, что задержусь на работе. Припаркуюсь за углом, подожду, когда они придут. Дам им время устроиться, заказать любимое шампанское... А потом...
А что потом? Скандал? Развод? Дележ квартиры с недоплаченной ипотекой? Димка как раз закончит школу – отличный подарок на выпускной...
Весь день мутило. Коллеги спрашивали, не заболел ли. Нет, не заболел. Просто сегодня вечером узнаю, существуют ли вообще эти одноклассницы. Просто сегодня вечером посмотрю в глаза человеку, который двадцать пять лет считался лучшим другом.
"Прости, дорогой, задержимся допоздна – годовые отчеты горят. Поужинай без меня", – пришло сообщение от Лены.
"Дорогой". Рука с телефоном дрожала. До вечера оставалось три часа. Три часа до того, как...
В ящике стола лежали их с Игорем фото с последней рыбалки. Два идиота с удочками – счастливые, пьяные, еще не знающие, что через полгода один будет спать с женой другого. Интересно, они уже тогда?..
Я достал бутылку коньяка – тот самый, его подарок. Открыл, понюхал, поставил обратно. Нет, сначала дело. Потом можно будет и напиться.
Впереди был длинный вечер. Очень длинный вечер.
Я специально приехал в "Сырое мясо" за два часа. Здесь всё было до боли знакомо – каждый угол, каждая деталь интерьера. Раньше мы часто сюда захаживали, особенно по праздникам. Теперь понятно, почему последний год я всё чаще получал отказы: "Давай в другое место", "Надоело там", "Слишком дорого"...
"Столик для одного? В четверг вечером?" – удивилась администратор, молодая девушка, явно новенькая.
"Да. Только не у окон. И желательно... потише".
Она провела меня в дальний угол зала. Отсюда открывался идеальный вид на ту самую нишу за колонной, о которой говорил брат. При этом сам столик оставался в тени – никто бы не заметил случайного наблюдателя.
"Простите, но этот столик может потребоваться для пар... У нас сегодня много броней", – администратор замялась.
"Я ненадолго. Максимум на пару часов", – я достал пятитысячную купюру.
Она кивнула, всё поняв. Наверное, не первый раз видит такое – рестораны для этого и существуют. Для свиданий. Для измен. Для предательств.
Заказал себе кофе. Потом еще. И еще. Руки дрожали, каждый глоток горчил. Перед глазами всплывали картинки прошлого: вот здесь мы праздновали Ленкино повышение, тут отмечали Димкино поступление в лицей, а там... Там, в нише за колонной, я впервые её поцеловал. Двадцать три года назад.
В семь часов зал начал заполняться. Пары, компании, снова пары... Каждый раз, когда открывалась входная дверь, что-то внутри обрывалось. А вдруг показалось? Вдруг брат ошибся? Мало ли похожих женщин в синих блузках? Мало ли...
Игорь появился точно в назначенное время – мы всегда подшучивали над его пунктуальностью. Прошел к "их" столику уверенным шагом – явно не в первый раз. Заказал что-то, даже не глядя в меню. Официант кивнул с пониманием – тоже постоянный гость?
"Вы с Ленкой – такая пара... Как мои родители. Я вот не смог так. Может, я просто не создан для семьи?" – всплыло перед глазами его лицо с последней рыбалки.
Не создан? Или просто присмотрел себе чужую?
В начале восьмого появилась она. Моё сердце пропустило удар – новое платье, туфли, укладка... Неужели правда? Неужели всё это время, пока я пахал на работе, пока помогал Димке с подготовкой к ЕГЭ...
Они даже не осмотрелись по сторонам – слишком привыкли к безопасности своего укромного уголка. Игорь встал, помог ей сесть, что-то прошептал на ухо. Она улыбнулась – той самой улыбкой, которую я не видел уже... Сколько? Год? Два?
Руки сами сжались в кулаки. В голове билась одна мысль: "Встать. Подойти. Разбить эту самодовольную рожу..." Но я заставил себя сидеть неподвижно. Смотреть. Запоминать каждую деталь этого предательства.
Первый час я помню урывками. Как они смеялись. Как он касался её руки. Как она смотрела на него – будто никого больше не существует. Как официант зажёг свечи – свечи, чёрт возьми! В голове крутилось: "Мои родители прожили вместе сорок лет. Ни разу, ни на секунду не усомнился в их верности. Я вырос с этим – семья священна. Брак – это навсегда..."
Сорок лет верности против трёх месяцев лжи по четвергам.
Когда официант принес им шампанское, меня затрясло. То самое, которое мы пили здесь на годовщину свадьбы.
"Мадам обожает именно этот сорт", – подмигнул тогда официант. Видимо, она до сих пор его обожает. Только теперь с другим.
"У тебя что-то случилось?" – участливо спросила проходившая мимо администратор, заметив, как я стиснул чашку с давно остывшим кофе.
"Да. Случилось. Двадцать три года случилось", – хотелось крикнуть ей в лицо. Вместо этого просто покачал головой.
А они уже были в своём мире. Игорь что-то рассказывал, активно жестикулируя – он всегда так делал, когда увлекался темой. Лена слушала, подперев подбородок рукой – точно так же, как слушала меня когда-то. Потом потянулась к его бокалу – чокнуться. На безымянном пальце блеснуло обручальное кольцо. Моё кольцо.
В висках застучало. Двадцать пять лет дружбы. Общие истории, пьянки, разговоры до утра...
"Ты – как брат мне", – говорил Игорь на моём сорокалетии. Брат? У меня уже есть брат. Настоящий. Тот, который позвонил и рассказал правду.
А эта... Что она нашла в нём? Успешный бизнес? Красивые слова? Или просто внимание, которого я не додал?
Я вспомнил, как она говорила полгода назад:
"Может, сходим куда-нибудь вдвоём? Как раньше?"
А я только отмахнулся – дедлайн на работе, у Димки экзамены на носу...
Игорь наклонился к ней близко-близко. Его рука скользнула по её плечу, зарылась в волосы. Она прикрыла глаза и...
Я резко встал. Грохот отодвигаемого стула заставил соседей обернуться. Плевать. Ноги сами несли меня к их столику. В голове билось: "Это конец. Конец всему. Двадцати трём годам брака. Двадцати пяти годам дружбы. Конец вере в людей, в верность, в любовь..."
Я смотрел на их склонённые друг к другу головы и думал о родителях.
"Сынок, брак – это труд. Каждый день, каждый час. Но оно того стоит", – говорил отец перед свадьбой.
Он носил маме цветы каждую пятницу, до самой её смерти. А я... Я когда в последний раз дарил Лене цветы просто так?
Три шага до столика. Они всё ещё ничего не замечали – слишком увлечены друг другом. Два шага. В руке хрустнул букет – белые хризантемы, купленные по дороге. Её любимые. Один шаг.
Всего одно слово. Тихое, глухое, будто из другого мира. Но они отпрянули друг от друга, словно их ударило током. В глазах Лены плеснулся ужас. Узнавание. Стыд. И что-то ещё... Облегчение? В лице Игоря не осталось ни кровинки.
"Почему?" – повторил я, глядя ей в глаза.
Её губы дрогнули, но не издали ни звука. А что тут скажешь? Какими словами объяснишь предательство? Как оправдаешь ложь?
Хризантемы падали на пол – лепесток за лепестком. Белые, как наша спальня. Как её свадебное платье. Как ложь, которой мы жили последние месяцы.
Развернулся и пошёл к выходу. Пусть объясняются. Пусть придумывают оправдания. Пусть...
В спину ударил её сдавленный всхлип. Я не обернулся. В ушах звенело, перед глазами плыло. Казалось, что иду по битому стеклу – по осколкам нашей жизни, такой правильной, такой образцовой, такой... лживой.
Только в машине понял, что плачу. Первый раз после смерти матери.
Сорокасемилетний мужик, успешный менеджер, примерный отец, оказавшийся просто старым дураком, который не уберёг главное...
Спасибо, что вы с нами!❤️
