Решил я вчера доказать Вселенной (и в первую очередь себе), что я не просто теплый кусок мяса, приклеенный к офисному стулу. Решил Приготовить Ужин. Не сосиски подгорелые, а что-то... эдакое. Осознанное. Взрослое.
Выбор пал на борщ. Ну, борщ - он же святое! Бабушка варила, мама варит, все вроде просто: свекла, капуста, картошечка... Мечтал о лаврах домашнего кулинара. Предвкушал, как поставлю кастрюлю на стол, скромно потушу свет и скажу: "Кушайте, дорогие, старался!".
Ага, щас.
Весь процесс напоминал попытку собрать атомный реактор по инструкции на тамильском. Картофель почему-то решил, что он уголь, и благополучно превратился в нечто черное и злобное на дне кастрюли. Свекла окрасила все в радиационно-фантастический цвет, включая мои руки и фартук с надписью "Кухонный Боец". Капуста... куда-то делась. Видимо, эвакуировалась тихо, пока я оттирал свекольные брызги с потолка.
Итог: на плите бурлило нечто, напоминающее по консистенции строительный раствор, а по цвету - последствия ядерной зимы. На вкус... лучше не спрашивайте. С горем пополам выловил из этой массы пару картофельных угольков и половинку морковки.
Сижу, грустно жую эту "радость", а на столе гордо стоит кастрюля... как памятник моей кулинарной несостоятельности. Лавры достались сметане. Ее я открыл идеально.
