Многие говорят, что "не боятся смерти"... Я так никогда НЕ говорил... Более того, я совсем не верю тем, кто утверждает, что "после того, как узнал настоящую жизнь, теперь, ничего не боится"... Ну НЕ ВЕРЮ я таким словам! В каждом из нас сидит он, самый большой страх жизни... Страх небытия! И особенно страх ЗАБВЕНИЯ! Вот о этом я и хочу рассказать вам сегодня...Читайте... И не говорите мне, что у вас всё иначе... Всё равно НЕ поверю! Но и жить в страхе - тоже не верно! Привносите в жизнь то ХОРОШЕЕ, что можете, а ПЛОХОЕ - придёт само...без ваших усилий...
Посему - "Живите сами и не мешайте жить другим!" Это мой самый главный девиз.
Мне повезло родиться в маленьком шахтёрском посёлке на южных степных просторах нашей великой державы. И самое первое из моих ярких детских впечатлений было то, что все вокруг меня удивительно часто умирают... Но при этом все остальные совсем не паникуют, а устраивают им шикарный праздник - проводы туда, откуда уже никто и никогда не возвращается...
Уж не знаю какие радости вашего детства были самыми примечательными, но в моем детстве это были ПОХОРОНЫ!
СМОТРЕТЬ всегда интересно...
Похороны людей... Некрасивых мужчин и очень привлекательных женщин, забавных старушек и очень грустных детей, здоровых алкашей и внезапно заболевших футболистов. Словом, практически каждую субботу или воскресенье я с очень маленькой вероятностью мог получить от мамы 10 копеек на одиннадцатичасовые мультики в поселковом клубе, но практически стопроцентно, кто-нибудь из друзей сообщал мне ту, радостную для нас новость, и мы как обычно мчались глазеть на очередные похороны...
Чаще всего конечно умирали именно шахтеры. Их хоронили в одиночку и целыми бригадами... И тех, кого забрал донецкий антрацит, и практически в равной доле, тех, кто сгорел от зажигательных напитков самой разной крепости и вкуса. От сладкой бормотухи, что пили за клубом перед танцами, до мерзкого вонючего самогона, что продавали цыгане в балке тем, кому не хватило купленного в винном магазине. Но, даже когда шахтеры внезапно переставали убивать себя и своих товарищей, всегда находилась замена для того, чтобы наше воскресенье не прошло без поминальной кутьи и конфет.
Я очень любил и дешёвые карамельки и кутью с вкусным изюмом, но истинная причина моей ЛЮБВИ была совсем не в этом. Мне ПРОСТО очень понравилось смотреть на всю эту бесшабашную пляску человеческой радости под девизом "сегодня не меня!".
Я обожал на похоронах абсолютно всё!!!
И неуправляемую и неуёмную дрожь во всём теле, от не попадавшего в ноты духового оркестра.
И сводившие меня с ума вопли родственников усопших, застревавшие в моей голове целыми фразами, как дурное стихотворение, которое совсем не надо учить к понедельнику.
И особенно, сладковато приторный трупный аромат в доме покойника, который преследовал меня даже на обёртках конфет, когда их достанешь из кармана. Но разве это могло помешать ГЛАВНОМУ!?
Когда "праздник" заканчивался, я засовывал в рот последнюю самую "невкусную" конфету и мысленно благодарил "виновника торжества" за то, что дали возможность смотреть МНЕ, а не смотреть НА меня...
Так продолжалось довольно долго, пока в третьем классе, в одно из летних воскресений, я и друг-одноклассник Сашка позвал меня смотреть на мёртвого цыгана.
Картина, которая развернулась перед нами, совсем не соответствовала всему тому, что я видел ранее. На поселковом стадионе, совсем рядом с моим домом, где мы часто играли футбол на дыр-дыр, в абсолютно неестественной позе, прямо на грязной и пыльной земле лежал молодой парень в хорошей одежде...
Он совсем не был похож ни на шахтёров, ни на стариков. Его яркая рубаха разошлась на боку, видимо при падении с коня. Всклокоченная серая пыль вокруг и оторванные белые пуговицы на рукавах рубашки доказывали, что он продолжал борьбу уже на земле. С одной из ног свалился ботинок и голая пятка бессовестно торчала из штанины, как пластиковая нога у хромой куклы с широкой и пышной юбкой. За густыми волосами нельзя было рассмотреть лица, но даже не смотря на неестественно завёрнутую руку казалось, что парень жив. Казалось что он сейчас встанет, отряхнёт одежду от всей этой пыли, наденет на ногу валявшийся неподалёку ботинок и улыбаясь золотым ртом вскочит на коня... и затем умчится в своё неведомое никому цыганское "царство", как сказочный принц... но он НЕ ВСТАВАЛ! А небольшая лужица крови у пояса, смешавшаяся с пылью, и намочившая немного штаны справа, убеждала меня, что я вижу первый в моей жизни "свежий" труп, видимо его убили совсем недавно... Перед рассветом.
С тех пор прошло уже очень много времени. Моя жизнь сложилась так, что мне довольно часто приходилось видеть намного менее приятные сцены, и очень много раненых и неживых людей. И даже, некоторые из них, говорили свои последние слова именно мне. Но именно с того холодного воскресного утра на стадионе, я больше ни разу не был на похоронах.
Даже когда умер мой отец, и я почти двое суток летел и ехал чтобы увидеть его в последний раз - ничего не получилось. Таксомотор заскрипел тормозами у станционного кладбища, когда двое мужиков уже ровняли лопатами холмик земли, что навсегда скрыл от меня отца.
Сегодня мне в разы больше лет, чем в тот злополучный день на стадионе.
За эти годы я расстался почти со всеми свои друзьями и близкими. Но каждый раз, снова и снова, я УЖЕ мечтал о том, чтобы именно ОНИ были на моём месте. Но Тот, кто знает о нас больше чем мы сами о себе, упорно не хочет подарить мне встречу с теми, кто был так дорог для меня все эти годы.
Каким-то неведомым способом мне удается избегать не только вида своих друзей и близких с сомкнутыми руками в деревянных ящиках. Я никогда не вижу их домов, с задёрнутыми тканью зеркалами. Но именно со встречи, с ТОЙ, что невидимо присутствует со мной рядом все эти годы, и так часто выдает себя мертвым холодом по спине - у меня никак не получается стать поводом для для выпивки без звука чокающихся станов!
Совсем не как у друзей...
Последний раз это был Сашка, тот самый лучший друг!
Выпив, намного больше меня, он начал хвалиться и рассказывать мне как сильно ему "везёт". Что теперь у него целых ТРИ дня рождения вместо одного, как у всех обычных людей. Он в деталях, явно привирая для красоты, заплетаясь и брызгая слюной от смеха, несколько раз повторял мне подробности "чудесного выживания" сначала в одной из ближневосточных стран, а затем и на "второй чеченской" Но, я ничего не отвечал ему, и лишь затягиваясь крепкой испанской сигарой, пытался скрыть свои слезы, которые были совсем не от дыма.
Сашка не знал, что подобные истории я уже слышал много раз от тех своих друзей, которым "повезло на несколько лет меньше" чем ему и мне... Сашку сбили ракетой с земли всего через четыре месяца. Я не был и на его похоронах ТОЖЕ. Сгорело всё. А африканский ветер разнёс пепел по пустыне...
Теперь я уже пятнадцать лет совсем один... И меня больше некому ждать и помнить. Я продолжаю панически бояться гробов, венков и духовых оркестров. Но мне уже можно расслабиться.
Теперь, МНЕ хоронить совсем НЕКОГО!
Длинными и жаркими тропическими ночами я очень плохо сплю. Но когда я засыпаю мне совсем никогда не снится война, кровь или похороны. Чаще всего я просто не вижу снов или сразу забываю их. Только один сон я отчётливо вижу и помню все последние годы. В нём, цыган жив и здоров, он скачет во весь опор мне навстречу. Грива чёрных кудрей развивается на встречном ветру, а его лицо улыбается мне широкой, и немного пьяной, "сашкиной" улыбкой!
Вот только непонятно, почему, просыпаясь, я трясусь от беззвучного рёва, размазываю сырость по лицу, и мечтаю рассказать им ВСЕМ, сколько у меня теперь, дней рождения...
©совсем НЕ Чехов «ПиССатель!»
P.S. Друзья мои, если вам нравятся рассказы написанные мною - обязательно пишите в комментариях - стоит ли мне продолжать писать?
