У кур маленький такой хвостик. Торчит над жопой, из которой обычно вылезают яйца. Яйца из куриной жопы. Жопы мёртвой курицы. Было живое, тёплое, кудахчущее существо, а сейчас кусок мяса в форме курицы.
Полина смотрела на труп в раковине уже две минуты.
Она не в первый раз готовила что-то мясное, но обычно это был только кусок животного. При старании можно не видеть в куске бедра целую свинью, тем более, прикасалась Полина к мертвечине только в перчатках. Чего только для любимого мужчины не сделаешь?
Но сейчас, глядя на эту абсолютно напоминающую живое существо мёртвую курицу, девушка понимала, что перчатки ей не помогут. Ей придётся совать руку в куриное нутро, ощущать её рёбра, которые когда-то трепыхались от быстро колотящегося сердечка… Вы видели куриные сердца? Они размером с желудочки, в ладошку можно набрать целую горсть.
Руки тянутся и неуверенно ложатся на ножки, чтобы приподнять их, но как только - даже через резину - кожу Поли холодит кожа курица, птичьи лапы падают обратно.
У девушки затряслась нижняя губа. Это должно было быть извинением за ссору, в которой она перегнула палку и наговорила гадостей, а не экзекуцией над ней. Она уже целый год попирает свои принципы, готовя мясные блюда, а Костя хочет, ЧТОБЫ ОНА СОВАЛА РУКИ В МЁРТВУЮ КУРИЦУ И ОБМАЗЫВАЛА ГОРЧИЦЕЙ ОПУСТЕВШЕЕ ПРИСТАНИЩЕ КРОХОТНЫХ ОРГАНОВ
***
У вас есть хобби? У меня вот появилось. Беру книжку со стихами, открываю на случайной странице. Например, «февраль, достать чернил и плакать». А на дворе февраль, допустим. Ну, я давай искать, где в городе чернила продаются. А потом догадался - в ручках же есть. Порезал, они на снег брызнули... Люди плакали потом. Знаете, смысл какой-то проявляется.
А неделю назад я слушал, значит, песню на стихи Юрия Губанова - «Полина» называется… И там строчки первые такие красивые-красивые: «Полина-полынья моя!» А я знаю, как полынь пахнет - горько, терпко, а приятно… А дальше: «Когда снег любит, значит, лепит. А я, как плавающий лебедь»… Ну послушал-послушал, а потом через парк домой как-то иду и снежок тут пошёл… Вдруг смотрю – лебедь с лебёдушкой по пруду плывут. Я остановился, а там рядом девушка. Снеговичка маленького, представляете, лепит. Снегу-то нападало с гулькин нос, а она чего-то трёт там, скатывает… И вдруг кричат: «Полина!» А она оборачивается. И тут на меня как будто полынью дохнуло.
Я в тот день-то только проследил за ней, зато сейчас уж всё знаю. Сколько весу в ней, лет, когда одна дома остаётся.
Вот сейчас.
Поднимаюсь по ступенькам - мягенько, бесшумно. Останавливаюсь перед её квартирой: знаю точно, которая - прозванивал, в окна заглядывал. В кармашке полынь раскрошенная, в руке под курткой – нож столовый, рука – в перчатках, конечно. И ни соседей на этаже у ней в этом время дома нет, ни камер в подъезде.
Звоню. Тяну носом воздух – полынь из кармана почувствовать хочу.
Шум, удары поворачивающегося замка – сглатываю…
Ух и глаза у ней краснющие, да волосы какие растрёпанные.
- Отчего плакала, Полинушка? – спрашиваю. А потом получаю по лицу курицей. Ну и ощущения, скажу вам! Толкаю девушку, в квартиру захожу, а та на меня опять с курицей – ну так я под неё нож и подставил.
Какое сладкое «Ах!» Полина протянула, увидев это… А затем налетела, как фурия, в ногу пнула, с ног сбила, нож из рук незнамо как выбила, да как давай меня дубасить! Право, не знаю, хотела она избить меня курицей или забыла снять с ножа, но как она была прекрасна…
Но в какой-то момент на замахе курица с ножа слетела и показалась лебедем…
Долетит ли нож?
