Перевел сам

Бонус, первый комикс Pizzacake:

Ранее Марио, Марио всё ещё не может успокоиться

Это перевод истории с Reddit

Я понимаю, как это звучит. Я не дурак. Я знаю, что Reddit — не лучшее место для слепого человека говорить о «видении». В этом-то и вся суть. Я слеп с рождения. Полная тьма — никакого света, ничего. Мой мир — прикосновения, звуки, запахи, память и привычка. Я никогда ничего не «видел», даже во сне. Ни разу.

До прошлой недели.

А теперь, кажется, я умру.

Я живу один в однокомнатной квартире на шестом этаже самого обычного городского дома. У меня своя система: ключи пристёгнуты к ремню, трость у двери, телефон с синтезатором речи, на всём тактильные наклейки. Мне не нужна помощь. Я знаю квартал наизусть. Я различаю лифт по звуку двигателя и узнаю соседку по запаху её духов в коридоре.

Вот насколько я сросся со своей средой.

Так что когда в ней что-то меняется… я это чувствую.

Началось пять ночей назад. Я проснулся около трёх утра с странным ощущением — ни звук, ни запах, просто присутствие. Будто в комнате со мной кто-то есть.

Я подумал, что, может, опять пролез кот соседки. Такое бывало: мелкая тварь проскальзывала, если дверь приоткрыта. Я сел на кровати и позвал: «Эй… кто-нибудь здесь?» Пошарил рукой по одеялу. Рука дрожала.

Тишина. Неподвижный воздух.

Потом я почувствовал это. Будто в комнате появилась фигура. Будто кто-то стоит слишком близко позади, даже если не слышишь его дыхания. Но хуже. Неправильнее. Её форма не подходила ни к чему, что может стоять вертикально. Слишком высокая, но узкая. И совершенно неподвижная. Слишком неподвижная.

Я застыл. Волосы на руках встали дыбом. Я сунул руку в пустоту — ничего. Но грудь подсказывала: оно смотрит.

Не видит. Смотрит.

На следующее утро я посмеялся. Может, сонный паралич? Сон, в котором я не понял, что сплю? Я рассказал об этом психотерапевту. Она спросила, не испытываю ли я стресс. Я ответил: да, немного. Работы странно много, да и городской шум давит.

Но следующей ночью… оно вернулось.

То же время. 3:00 ночи. То же присутствие.

Я не закрывал глаза — знаю, звучит глупо, — но для слепого «не закрыть глаза» значит просто «смотреть в темноту». Я лежал, медленно дышал, стараясь не шелохнуться.

И на этот раз оно подвигалось. Сблизилось.

Воздух словно потянуло к нему. Давление. Тишина. Пустота вокруг.

Потом я услышал звук. Не слово. Щелчок. Тихий. Преднамеренный.

У него были суставы. Оно щёлкало ими, как будто хрустело костяшками.

Я не сплю с вторника. По ночам делаю вид, что меня нет дома: надеваю наушники, оставляю свет (для соседей, не для себя). Но я знаю, оно всё равно приходит. Я чувствую, как оно стоит прямо за дверью. Порой слышу, как оно проводит рукой по стенам. Иногда оно шепчет голосом, похожим на мой.

Вчера я опрокинул кружку кофе на кухне. Когда наклонился поднять её… клянусь, что-то холодное коснулось моей шеи. Палец. Длинный. Гладкий. Любопытный.

Сегодня ночью оно сделало новое.

Постучало.

Три раза. Медленно. В шкафу спальни.

Я не открывал ту дверь уже неделю.

Я не знаю, чего оно хочет. Но оно учится. Оно понимает, как я двигаюсь, как живу. Как пытаюсь его игнорировать.

И теперь, думаю, оно знает, что я его чувствую. Что я больше не слеп. Я… кто-то другой.

Зеркало? Мишень?

Если вы это читаете, наверно думаете, что я сумасшедший. Я бы тоже так подумал. Но в моей квартире что-то есть. Раньше его не было. И каждый раз оно приходит ближе.

Не думаю, что у меня осталось много времени.

Если оно снова коснётся меня — если заберётся в постель, как, кажется, уже было прошлой ночью, — я не переживу.

Пожалуйста, если кто-нибудь слышал о чём-то подобном… скажите, что это.

Потому что, клянусь, раньше я ничего не замечал.

А теперь не могу перестать чувствовать.

Короткое примечание сверху: да, я всё ещё жив. Нет, я не спал. Да, оно вернулось. И теперь я точно знаю: оно понимает, что я его ощущаю. Оно больше не притворяется.

В 2:58 ночи Уиллоу — моя собака — зарычала на шкаф. Не залаяла. Зарычала. Очень тихо. Она никогда так не делает. Она прижалась к моим ногам, будто просилась на руки, и я чувствовал, как она дрожит.

А потом я ощутил его снова.

Не снаружи. Не в коридоре.

Внутри шкафа.

Оно встало.

Давление изменилось. Будто форма воздуха сместилась. Что-то высокое. Выше человека. Узкое, сочленённое. Я ощущал его не касанием, а тем, как оно искривляло комнату.

И тогда прозвучал голос.

Он не говорил по-человечески. Он даже не издавал звука. Голос был в моих мыслях. Отдавал эхом моим же тоном.

«Ты не должен знать, что я здесь».

Он звучал разочарованно. Словно я испортил сюрприз.

Потом оно переместилось — вверх. На потолок. Не полезло. Просто… сменило место.

И начало синхронизировать дыхание с моим.

Утром я позвонил терапевту. Сказал, что «замечаю вещи». Она спокойно спросила:

«Оно уже взаимодействует напрямую?»

Я ответил, что да. Спросил, слышала ли она о таком.

Её ответ напугал сильнее самого голоса.

«Некоторые, особенно слепые с рождения, могут воспринимать то, чего остальные не в состоянии. Если нечто не хочет, чтобы его воспринимали… само внимание придаёт ему форму».

Она велела мне не спать в тишине.

«Когда тихо, оно слушает лучше».

И повесила трубку.

Я попытался уйти из дома. Взял Уиллоу, нашёл круглосуточную забегаловку, заказал лишний кофе. Сел спиной к стене.

Около четырёх утра подошла официантка. Долила чашку.

И когда она ставила её на стол, из её рта вышел его голос:

«Ты не должен замечать меня».

Потом она ушла, будто ничего не было.

Сегодня утром, пока я чистил зубы, я почувствовал его.

Не за спиной. Не сбоку.

Передо мной.

Слишком близко.

И в этом пространстве — не глазами, а чем-то иным — я увидел его.

Лицо. Моё лицо. Широко ухмыляющееся.

Оно висело в воздухе. В нескольких сантиметрах.

Ни дыхания, ни тепла. Только… наблюдение.

Я выронил щётку и побежал. Захлопнул дверь. Не смог закричать.

Я не знаю, что это за существо.

Но знаю вот что:

Я был слеп всю жизнь.

А теперь вижу кое-что другое.

Только одно.

И оно приближается.

Если вы это читаете… значит, я прожил достаточно, чтобы нажать «Опубликовать». Не знаю, буду ли я жив, когда вы это прочтёте.

Не знаю, стоит ли мне это делать.

В 2:51 ночи я почувствовал, как оно приближается.

Не как раньше — не из шкафа.

Из самого здания. Этаж за этажом. Всё ближе.

Я стоял в гостиной. Сердце колотилось. Уиллоу дрожала у моих ног.

А потом… тишина.

Настоящая тишина.

Будто реальность перестала вибрировать.

И тогда его голос — уже не в мыслях, снаружи — произнёс:

«Ты придал мне форму. Теперь ты обязан увидеть».

И вдруг я понял.

Не весь мир. Не всю комнату.

ЕГО.

Целиком.

Тело, сотканное из пространства. Кожа, натянутая на пустоту. Длинные руки. Кривые суставы. Безо рта — но с улыбкой.

Потом оно коснулось моего лба.

Я отключился.

Когда очнулся, не мог двигаться. Рёбра сломаны. Во рту вкус крови.

Дверца шкафа открыта.

И я услышал свой голос — точь-в-точь мой — доносящийся снаружи:

«Я пошёл на работу».

Это был не я.

Оно говорило само за себя.

Теперь оно там.

Надело меня.

Я был слеп всю жизнь.

И теперь я вижу его.

Это всё, чего он когда-либо хотел.

Чтобы на него смотрели.

Чтобы быть настоящим.

И вот… оно.

Редактировать:

Привет, ребята! Ха-ха, вау 😅 только что нашёл этот старый пост — честно, понятия не имею, о чём думал. Я бросил пить, и сейчас чувствую себя намного лучше. Впервые за долгое время ясная голова.

Наверное, у меня был тяжёлый период? Все эти странные жуткие штуки… явно просто стресс, недосып или что-нибудь такое. Честно говоря, немного неловко, лол.

Если кто-нибудь знает, как удалить пост, напишите в личку. Не хочу, чтобы кто-то понял неправильно или решил, что я сошёл с ума 🤦‍♂️

В любом случае спасибо, что прочитали, наверное. Надеюсь, у вас всё хорошо.

Больше страшных историй читай в нашем ТГ канале https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или даже во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Можешь поддержать нас донатом https://www.donationalerts.com/r/bayki_reddit

Это перевод истории с Reddit

Недавно я встретил медиума, который пообещал мне доказательства. Дочитайте до конца — и вы тоже поверите.

Я сижу на диване в тесной, захламлённой комнате. Ковёр выцветший и в пятнах, обои отслаиваются, а по потолку рассыпаны пятна плесени. Всё в этом старом доме кричит о запущенности. Рядом на диване сидит старик с дряблой, тонкой кожей и смотрит на пустой стул в углу.

Молодой мужчина — на вид чуть за тридцать — в костюме, со стрижкой и белоснежной улыбкой дантиста или, может, риелтора, ослепительно улыбается старику и говорит:

— Здравствуйте, сэр, меня зовут Нейтан. Я медиум. Ваша семья обратилась ко мне за помощью. Расскажите, что с вами происходит?

— Она там, — рычит старик, не отрывая взгляда от пустого стула.

— Кто? — Нейтан косится на стул, снова на старика. — Кого вы видите на этом стуле?

Старик нюхает, кривит рот:

— Имени не знаю.

Замечу для протокола: я ни во что такое не верю. Я здесь именно потому, что не верю. И я записываю всё происходящее. Старика. Медиума. Невидимую женщину на стуле. Я тщательно снимаю стул, много кадров. Очень хочется подойти и сесть в него самому, но это сорвёт весь спектакль, правда? Поэтому я просто продолжаю снимать. Нейтан, этот приторный медиум-риелтор, сперва выглядел озадаченным, когда уставился на пустое место, но теперь играет вовсю: «Дорогая женщина на стуле, можно спросить, зачем вы здесь? Что хотите сказать?» Тишина. Нейтан спрашивает старика: «Она изменилась?»

— Просто сидит, — мотает головой старик.

Минуты идут, ничего не происходит. Медиум решает «освятить» комнату, чтобы упокоить дух. И тут старик выпрямляется, глаза округляются:

— Она встаёт! — А потом: — Она смеётся! Она нас проклинает! — Он начинает скулить. — Она подходит! Она идёт! Остановите её! — Старик визжит, а медиум вскакивает, ревёт какую-то наверняка гуглопереведённую латынь, машет дымящейся шалфеем, посыпает солью. Я всё снимаю — вопли, дым, пот на лбу у Нейтана, который всё громче перекрикивает старика, рычит на пустой стул. И когда момент созревает, я кричу:

— Снято!

Старик мгновенно замолкает, расплывается в улыбке и поворачивается ко мне:

— Ну как, Макс?

— Блестяще, Пит, просто блестяще, — говорю я, поворачивая телефон к себе и к камерам, расставленным, чтобы снять «психика» в работе. Обращаюсь к будущей аудитории (подписывайтесь, если ещё нет): — Это Пит, актёр. Я Макс, ведущий канала «Пьянство и Разоблачения». Раньше мы выпивали за каждую ложь, но быстро поняли, что пьянеем слишком быстро, так что теперь мы просто разоблачаем, а напиваемся потом, смеясь. Единственный, кто тут НЕ актёр, — медиум Нейтан, который, как видите, сразу же заговорил с пустым стулом. Нейтан, вы несколько раз утверждали, что чувствуете присутствие на стуле… что скажете теперь, когда знаете, что Пит — актёр?

Очарование с Нейтана слетает. Он заикается, красный, в бешенстве, метая взгляды то на меня, то на Пита, то на стул, не зная, кого винить. Твердит, что силы у него настоящие, лепечет о духовной энергии стула, а я язвлю: стул из Target, куплен сегодня утром; выходит, энергия была прямо в магазине? Он оправдывается: мол, энергия идёт от самого дома. Я улыбаюсь: дом — это съёмочная площадка. Вообще-то это мой дом, и обычно прихожая так не выглядит — мы специально сделали её убогой. «Хотя, — добавляю, — фэншуй и правда хромает…»

Ковёр, к слову, и правда пора менять. Пятна настоящие. Плесень на потолке — бутафория.

Суть ясна.

Назовите меня Макс. (Сокращение от Максин или Максимилиан — как захочу.) Сейчас я — худший кошмар Нейтана. «Это подстава!» — рычит он, вот-вот разревётся. О да, его бизнесу достанется. Он лает: «Вы такие святые, а ваши шуточки ранят людей! Вы причиняете боль, отвергая их веру, не уважая духовное…»

Я хохочу:

— Скорее это ты пользуешься людьми, как пытался использовать Пита.

— Бьюсь об заклад, ты ходишь по школам и рассказываешь детям, что Санты нет.

— Красноречиво, что ты сравниваешь свою работу с враньём детям. Значит, сам знаешь, что врёшь, только думаешь, что это “добрая ложь”?

— Знаешь что? Насмехайся, но ЭТО РЕАЛЬНО. Глупец, ты шутишь с опасными силами! — Он уходит. На прощание — два средних пальца. Почти сразу возвращается, лицо пустое, и суёт мне визитку: — Для скептиков. Позвони ей — поверишь.

— Спасибо за совет, Нейтан. Вряд ли. Обычно не работает, когда знаешь заранее.

— Позвони. Она ЗАСТАВИТ тебя поверить, — повторяет он и уходит.

Смотрю на карточку. На одной стороне — «MAKE BELIEVE», на другой — глаз и номер. Глаз будто всегда смотрит на тебя. Матовая чёрная карточка с простым шрифтом. Кладу в карман.

Через пару дней Нейтан пишет мне смс. Выпуск уже вышел. Понятно, он в ярости: наверняка завален письмами, его разносят в комментариях. Так что сообщение неудивительно — думал, будет умолять снять видео, предложит взятку. Но текст удивляет: «Забудь о карточке. Просто выбрось её».

Я — контрарный тип. Про карту забыл, но после такой просьбы, конечно, нахожу её. Матовый чёрный, глаз, MAKE BELIEVE, номер. Звоню — из любопытства, включая запись на телефоне. Гудков нет, сразу голос:

— Адрес [записано]. Приходи, если хочешь поверить.

Пошло. Возможно, не стоит труда разоблачения. Адрес недалеко от дома сестры, куда я всё равно собирался — помочь ей и поговорить о зяте (у него рак). Записываю адрес и на следующий день, по пути к сестре, заезжаю.

Долго ищу — крошечная лавка «Чтение судьбы», скорее ларёк, между булочной и книжным. Спускаешься по лестнице, дверь едва видна. Внутри ощущается чулан.

Женщина — ни старая, ни молодая, лет от тридцати до пятидесяти, похожа на птицу: тёмные глазки, волосы чёрные, как вороньи крылья, с синеватым отливом — явно краска. Сидит в углу на стуле, в длинном чёрном платье, неподвижная, будто кукла. Один глаз следит за мной, второй скрыт тенью. Свет низкий. Атмосфера сильная, пусть и шаблонная.

Плюс за антураж.

Минус за клише.

— Привет, Макс, — говорит она.

Значит, Нейтан предупредил. Ладно, разоблачить уже не выйдет, но я спрашиваю, можно ли записывать. Она каркает, машет рукой — мол, записывай. Достаю телефон, ставлю на запись, хотя надежды мало: её же подготовили. Всё равно, почему бы нет.

— Говорят, вы можете заставить поверить любого? — спрашиваю.

— Да, — кивает она.

— Хорошо. Заставьте поверить меня.

Она склоняет голову по-вороньи, изучает меня, смотрит в камеру:

— Ты правда хочешь, Макс, чтобы тебя заставили поверить?

— Я и мои зрители.

— И твои зрители. Прекрасно. Ладно, Макс-разоблачитель. Давай сделку: через пять дней, если я заставлю тебя поверить, ты публично объявляешь о своей вере и заканчиваешь с собой и с каналом. Если не поверишь — с тобой ничего не случится.

Наглость этой психопатки! Я ухмыляюсь:

— Закончить каналом и собой? Худшая сделка в мире. С чего бы мне соглашаться?

— Потому что ты не веришь, уверен, что не поверишь, и ты высокомерный ублюдок, жаждущий кликов. Такая сделка подарит их тебе.

Она, честно, права.

И да, я НИЧЕГО не верю. Говорю это на камеру, затем:

— Хорошо, безумная леди. Принимаю. Но фиксирую: я не собираюсь кончать с собой, и если так выйдет, а эта дама меня убьёт — прошу арестовать её.

Она смотрит пустым чёрным глазом.

— Как заставите меня поверить? — спрашиваю.

— Назови троих.

— Кэндзи, — отвечаю. Мой зять.

— Он умрёт в пятницу, — говорит она. — Проиграет рак. Моё соболезнование.

— Ух ты. Значит, вы провели исследование, — фыркаю я. Это «горячее чтение»: «психик» заранее собирает сведения о клиенте и потом ошарашивает фактами. Нейтан сообщил, кто я, вот она и узнала про болезнь Кэндзи. Он и правда может умереть в любой момент. Пятница конкретна, но риск оправдан. Только гадко, что она так легко бросается датой его смерти.

— Слишком просто, — пожимает она плечом. — Кто ещё?

— Сара, — говорю. Моя сестра, которая всё это переживает.

Женщина качает головой:

— С ней за пять дней ничего, кроме горя по мужу. Назови другого.

— Что? Нет, правила твои: назвать любого. Я назвал Сару. Предсказывай.

Она вздыхает, закатывает глаза:

— Это ЖЕ ТВОЙ выпуск, Макс. Есть же варианты интереснее. Но ладно. Твоя сестра Сара забудет пакет с покупками и вернётся за ним. Внутри два яблока, травяное лекарство, которое просил муж и уже не получит, и шоколад для тебя.

Слишком конкретно. Обдумываю, как это можно подстроить. Может, эта «Make Believe» подкупит кассира? Или у неё на ухе наушник, и сообщник уже следит за Сарой? Или она просто врёт, как все мошенники. Женщина продолжает:

— Третьего выберу я, потому что сейчас ты скажешь Матео, а да, жена ему изменяет. Ты скажешь, что это слишком легко угадать, решишь, что мне шепчут. Так что пусть будет Пит. Через три дня он умрёт от инфаркта, увидев её.

— Кого?

— Женщину на стуле, — губы растягиваются в жуткой улыбке.

— Пит-актёр? Там нет женщины. Я заплатил ему, чтобы он её придумал.

— Он позвонит тебе через три дня и скажет, что видит её. Будет умолять прогнать. Предупредит. Упрашивать будет.

— Он актёр, — огрызаюсь. — Ты его наняла?

— Он скажет, что знал, что ты так подумаешь, — отвечает она. — Будет умолять поверить. Но ты не поверишь.

Последнее легко устроить. Если они провернут номер с сестрой, я впечатлюсь и, возможно, подам иск за преследование. А насчёт зятя… отвратительно, что она эксплуатирует его болезнь.

— О, Макс, — говорит она, когда я выхожу. — Возьми мою карточку. Люблю рекомендации. Пришли ко мне кого-нибудь, может, их заставлю поверить вместо тебя.

— Как скажешь, — бурчу, поднимаюсь по ступеням на яркое солнце. Она вызывает отвращение, не оккультизмом, а тем, что врет без совести, паразитирует на суевериях.

Я сделал карьеру, выводя таких на чистую воду. Из-за таких мошенников мой отец проиграл всё, одурманенный женщиной (если это была женщина), которая тратила его деньги, обещая сбежать с ним, пока он не умер от ковида. Разоблачить их не вернёт его, но может убережёт других.

Дома пересматриваю запись с «Make Believe». Решаю: на следующей неделе смонтирую ролик, где её прогнозы не сбылись. Неплохой короткий выпуск, хотя похож на прочие разоблачения.

Сохраняю запись и забываю.

Два дня спустя, в пятницу, мой зять умирает. Совпадение? Врачи ведь предупреждали. Откладываю это в копилку случайностей.

Весь день говорю с семьёй. Утешаю Сару. Ночую у неё, проверяю, чтобы поела. Она почти не ест и всё время плачет.

На следующий день, когда я ещё у сестры, звонит незнакомый номер. Не беру. Звонит снова и снова, и Сара сквозь слёзы говорит, что ничего, ответь. Я беру трубку. Это Пит.

— Макс! — сипит он. — Спасибо Богу. Она сказала, ты засчитаешься как рекомендация. Ты должен заставить её уйти!

— Кто? — раздражённо спрашиваю. Уже ясно кто.

— Она! На стуле…

Не верю. Эта «Make Believe» заплатила Питу, сколько-то (недорого — мы выбрали его partly потому, что он дешёв). Теперь он разыгрывает спектакль. Вздыхаю:

— Очень смешно. Слушай, я знаю, кто тебя нанял…

— Она сказала, что ты так скажешь! — орёт он. — Ты обязательно так скажешь, но ты ДОЛЖЕН поверить, Макс, ТЫ ДОЛЖЕН!

— Послушай, это неуместно. Мой зять только что умер…

— ТЫ ДОЛЖЕН ПОВЕРИТЬ! МАКС, ТЫ ЕДИНСТВЕННЫЙ, КТО МОЖЕТ СПАСТИ МЕНЯ! ПОВЕРЬ ДО НОЧИ, ИНАЧЕ Я…

Я обрываю вызов. Он сразу перезванивает, но я ставлю телефон на беззвучный. Сара смотрит заплаканными глазами:

— Макс? Кто…?

— Никто. Один актёр с работы. Не беспокойся. — Телефон всё вибрирует. Приходят фото — стул, стул, стул. Текст: «РАЗВЕ ТЫ ЕЁ НЕ ВИДИШЬ???»

Парень предан делу. Актёр лучше, чем казалось. Возможно, стоило заплатить больше.

Блокирую номер и забываю.

Вернее, забываю до следующего дня. Помогаю сестре прибрать дом. Всё напоминает о Кэндзи. Разбираю сумку, достаю пару шоколадок. — Могу взять? — Сара, безжизненно лёжа на диване: — Да. Я для тебя взяла.

— Спасибо.

Достаю коробочку с травяным средством. Сердце грохочет. Просто совпадение, говорю себе. Сухим голосом спрашиваю:

— Что сделать с этой травкой?

— А? — Она стирает слёзы. — Купила для Кэндзи… я… не знаю…

— Понятно.

Спрашивать не хочу, но всё же, с пересохшим горлом: — Ты забыла пакет?

— Эм. Да, — тихо отвечает она. — Я совсем измоталась… откуда ты знаешь?

Не отвечаю. Сердце колотится. Выхожу в гостевую, открываю ноутбук, проверяю дату записи с «Make Believe». Она дала пять дней. Завтра — пятый. У меня ещё есть время.

«Есть время», — повторяю, злясь на себя за иррациональность: я же заплатил Питу! Почему он не перезвонил?

Опять звоню — без ответа.

Открываю YouTube, включаю разоблачение «медиума» Нейтана. Видео успокаивает. Лживый медиум развозит чушь о «психической связи» и «времени без линий» (видимо, украл из фантастики). Я чувствую привычный скепсис. Кадры моего дома, со сценой, облезлые обои. Там сидит Пит и притворяется. Жду, когда я крикну «Снято!» и он раскроется.

— Здравствуйте, сэр, меня зовут Нейтан, — говорит медиум. — Ваша семья обратилась, расскажите, что видите?

— Она там, — отвечает Пит.

— Кто там? — спрашивает Нейтан. Пит смотрит на стул, говорит, что не знает имени.

Камера приближает стул —

НЕТ.

ЧЁРТ.

НЕТ!!!

Ставлю кадр на паузу. Нет. Какого хрена. Нет.

Она там. Смотрит прямо в камеру. Женщина из лавки.

Видео идёт. У меня в ушах стук крови, заглушая диалог, когда Нейтан начинает благословение, Пит вдруг выпрямляется: «Она встаёт. Она смеётся!»

Я слышу своё нервное хихиканье за кадром — я ведь считал это гениальной игрой актёра. Камера снова на стуле — женщина уже стоит, ковыляя к объективу.

— Подходит! — орёт Пит.

Я падаю на пол, задыхаюсь. На экране её лицо заполняет кадр.

— Снято! — кричит мой голос.

Всё снова нормально. Женщины нет. Нейтан красный, Пит и я смеёмся. Мой голос уверенно вещает о канале.

Захлопываю ноут. Но мысль: если женщина реальна, другие должны были её заметить. Открываю комментарии. Обычные — пока не вижу новые от PeteHamsitup, наш актёр:

PeteHamsitup: Я ВЕРЮ.

Я ВЕРЮ.

Я ВЕРЮ…

Захожу в его инстаграм — аккаунт исчез.

Звоню Питу.

Пока гудки —

— Макс? — влетает Сара. — Всё в порядке?

Она слышала мой крик.

— Ты видишь её? — шепчу, поворачивая ноутбук, перематываю видео до «Снято». — На стуле кто-нибудь сидит?

— Нет. Пусто. Макс, что…

Я выскакиваю, мимо неё. Мне нужно домой, к тому самому стулу.

— Макс! — зовёт сестра. Я мчусь, набираю Пита — без ответа. Ругаюсь, сбиваю почти пешехода — тот орёт вслед. Звонит сестра, я вру, что всё нормально, пролетаю на красный, врываюсь домой, на веранду, в «сценическую» гостиную. Стул. Пустой. Слава богу. Всё, как в день съёмки.

Нейтан.

Набираю:

— Нейтан! Это Макс. Сделай так, чтоб она ушла. Я… — глотаю слова и заставляю себя договорить, — я удалю видео. Скажу, что ты был прав. Только пусть она уйдёт!

— Ты веришь? — шипит голос.

— Да, да. Только убери её!

— Раз ты веришь, публично объяви веру и закончи с собой и каналом.

Кровь стынет. Та сделка. Если поверю… канал и жизнь — конец. Если не поверю — ничего. Значит, держись за скепсис…

Но телефон вибрирует: новое сообщение от Пита. «Это Джей, я с телефона дедушки. У него был инфаркт вчера, он умер». Прокручиваю вверх — снова фото стула, и теперь Я ЕЁ ВИЖУ. И я не могу не видеть. Уверен: стоит мне увидеть её снова вживую, и когда пять дней истекут, я выполню условие…

— Помоги, — хнычу в трубку.

Смех в ответ. Это уже не Нейтан.

Я опускаюсь на пол. На ковре — та самая карта: чёрная, как бездна, слова MAKE BELIEVE, глаз, номер. И я вспоминаю:

Ей нравятся рекомендации.

У меня ещё несколько часов, чтобы найти кого-то.

Поэтому это мой последний пост. Пожалуйста. Ты скептик? Думаешь, я всё выдумал? Что я — ха-ха — актёр? ИДЕАЛЬНО. Позвони ей. Вот номер: [записано]. Звони и, какой бы ни была твоя скептичность, она ЗАСТАВИТ тебя поверить. Но прошу, сделай это быстро. СЕЙЧАС. ЗВОНИ СЕЙЧАС СЕЙЧАС СЕЙЧАС СЕЙЧАС СЕЙЧАС

Обещаю: она заставит тебя поверить.

Больше страшных историй читай в нашем ТГ канале https://t.me/bayki_reddit

Можешь следить за историями в Дзене https://dzen.ru/id/675d4fa7c41d463742f224a6

Или даже во ВКонтакте https://vk.com/bayki_reddit

Можешь поддержать нас донатом https://www.donationalerts.com/r/bayki_reddit