Что-то вроде гражданской войны.
Мы в поле, атака. Швыряемся взрывчатой шрапнелью из специальных метательных ложек - поджигаешь фитиль, размахиваешься, ложка в руках - шрапнель летит сосредоточенным комочком, чтобы взорваться и разлететься на миллион круглых кусочков.
На нас бегут люди, а мой товарищ ушел в их сторону, как дебил, поговорить по телефону. Сел там на лестнице в каком-то окопе. Мы швыряемся взрывчаткой, я наблюдаю какой урон она наносит врагу, они бегут на нас молча, с автоматами в руках и почему-то не стреляют. Очередная порция взрывчатки - кинула вместе с ложкой (растяпа) - но она все равно сейчас бахнет. На моих глазах случается то, о чем только в фильмах снимают: линия бегущих людей, взрывчатка падает им под ноги, они бегут мимо окопа с моим товарищем, он поднимается в этот момент наверх, идиот. Я уже мысленно лишилась товарища, ведь сейчас и его заденет осколками, но тут какой-то белобрысый мальчишка вырывается на полшага вперёд всей этой толпы и падает пузом на взрывчатое вещество. Будто в замедленной съёмке наблюдаю, как его приподняло от земли, выгнуло в спине, как отрывается голова от тела, брызжет кровь и мелкие рваные куски разлетаются из-под живота.
Чудом вытаскиваю с линии атаки товарища, ору на него благим матом, какие могут быть разговоры по телефону, когда свои чуть не подорвали??? От души влепляю пару пощёчин.
Поле полно раненых и мертвых, среди наших фактически нет потерь. При этом умудрились взять некоторое количество пленных. Допрашивать их мне. Готовлю разлинованные таблицами листочки, записывать ответы: это мы уже на какой-то загородной даче, перебазировались вместе с пленными к какой-то речке. Милый такой большой дом двухэтажный, огородик, большая ёмкость для воды, собаки, цветет черемуха.
Допрашиваю первого, отпускаю. Сижу смотрю на написанное, следующей заводят девушку. Начинаю расспрашивать и ее, ощущаю откровенную выдумку. Не настаиваю на честных ответах, хотя товарищи по оружию жаждут просто выбить из них информацию. Девушку уводят, я сижу и размышляю. Что-то не так... Тут кто-то из моей команды говорит о том, что у них есть культ, традиция или хз ещё как обозвать. В общем, в армии противника люди исключительно определенного возраста: 7ми, 17ти и 31 года. Не могу срастить в голове полученные новости, странные цифры, тем более - что там делают семилетние дети?
Рассматриваю листы с более ранними допросами, нахожу какую-то еле улавливаемую закономерность..... Не могу до конца продумать.
Вызываю нового пленника. Заводят ребенка, цыган?.., пухлый пацан с чернявыми волосами и большими глазами. Смотрит как баран, но я вижу, что это напускное, должен быть очень умным. Сразу спрашиваю возраст. Ответ: "мне 10". - "Ложь. Сколько на самом деле?" - "12" - "Покажи руки". Рассматриваю руки пацана, и в голове уже бьётся паникующая мысль "не врёт?" По рукам действительно лет 10-12, маленькие ладошки, коротенькие пальчики, гладкая кожа. Натурально готова паниковать, потому что не сходится. Где-то на подкорке, может интуицией, понимаю, что это как раз тот, из 31летних, что ему даже не семнадцать, но картинка совершенно не сходится с реалиями.
В комнату влетает какая-то шебутная девица, просит не трогать привязанного к стулу пацана, с разбега бухается на колени возле него, лепечет что-то невнятное, я напряжённо вслушиваюсь, пока ее оттаскивают от пленника. Мгновение спустя понимаю чего хочет эта девица, киваю, перевожу взгляд на парня. Тот, видно, в замешательстве, и не знает, что ему делать.
Сейчас объясню: дело в том, что у этой национальности существует традиция, или обряд, даже не знаю как удачнее сказать, когда выбирают друг друга жених с невестой. Оба достаточно взрослые и делают это осознанно, и под согласие родителей. Случается помолвка, тоже по договоренности, на определенный установленный срок. По истечению этого времени, молодые либо женятся, либо расстаются, либо продлевают срок помолвки, но только по исключительному желанию невесты.
Вот девица и залетела с воплями о том, что она готова продлить срок помолвки, пока война и свадьбы не дождаться.
Рассматриваю с любопытством девочку, вижу, что молода действительно, и рядом с пацаном, откровенно похожим на 12летнего выглядит нелепо.
Протягиваю калькулятор пацану, прошу написать возраст, раз это секрет, или дату рождения. Он усмехается, и начинает что-то быстро-быстро набирать, складывать, умножать, я еле успеваю смотреть на записанные цифры, понимаю, что они могут мне понадобится. Отбивка на калькуляторе резко прекращается, почти так же, как и началась. На экране "23.23", парень ухмыляется снова "ну, пусть это будет мой возраст".
Начинаю измысливать каверзные вопросы, продолжаю беседу. Я сижу с ним уже сутки, и двое, и следующие, выбираю из разговоров крупицы нужной и как мне кажется правдивой информации, позволяю ему уснуть привязанным к стулу, продолжаю спрашивать его во сне, удивляюсь как хорошо он контролирует свой мозг и не даёт ему расслабиться даже когда спит.
Выхожу на крыльцо. Утро, приятный свет и свежо. Моя собака. Я иду по деревянному тротуару между каких-то грядок, сажусь под цветущей черемухой, мне неудобно в кирзовых сапогах, я давно не меняла форму, она в пыли и запекшейся крови. Перебираю листки, пытаюсь найти информацию, просыпаюсь.
