Серия «Дорожные ужасы»

Огонёк появляется впереди — словно путеводная звезда.

Он не проносится мимо, как фары машин, нет. Это я двигаюсь, приближаюсь к нему шаг за шагом. Кеды все в грязи, осенняя куртка не годится для ночных прогулок по трассе. Обхватив себя руками, почти срываюсь на бег.
И наконец переступаю порог кафе.

Внутри так тепло, что голова кружится. Замираю у двери, перевожу дух. Интересно, сколько сейчас времени? Или они открыты круглые сутки, даже ночью, когда дороги становятся опасными?
Надо бы спросить у хозяйки.

В несколько шагов пересекаю кафе. Большой компанией здесь не посидишь: два столика у окна, за одним устроилась фигура в тёмном пальто. Руки сложены на столе рядом с пустой кофейной чашкой, голова лежит на них, так, что виден только затылок. Ни музыка, ни свет не мешают ему спать.
На цыпочках прохожу мимо.

Второй столик пуст, стойка — тоже. Замечаю кофемашину, холодильник с водой и газировкой, радио, из которого доносится музыка. Хозяйка как раз возится с ним, пытается поймать новую станцию, но не находит ничего, кроме навязчивых песен и прогноза погоды.
Опускаюсь на стул. Откуда я знаю, что она — хозяйка? Просто знаю. Когда проходишь десять километров по ночной трассе, некоторые вещи становятся понятными.

Мимо, сбросив скорость, проезжает очередная машина — будто водитель хочет остановиться у кафе, но не решается. Обернувшись, провожаю её взглядом.
— Это не та, — раздаётся женский голос.

Хозяйка наконец поймала станцию, которая передаёт лёгкую музыку без слов. Передо мной появляется чашка кофе. Чёрного.
Фартук у этой женщины тоже чёрный. В ушах — крупные серьги, губы накрашены алой помадой. Она смотрит на меня с улыбкой. Машина исчезает в темноте.
— Я знаю.

Отпиваю кофе — крепкий, такой может разбудить даже мёртвого. Нравится мне это место, но засиживаться долго не стоит. Я должна идти.
А хозяйка поправляет волосы, глядя на своё отражение в чайнике, кивает на темноту за окном и скорее утверждает, чем спрашивает:
— Хочешь, я расскажу тебе историю.

180/365

Добро пожаловать в дорожные ужасы!

Идея пришла мне в голову, когда я ехала в автобусе по трассе Ленинск-Кузнецкий — Новосибирск.
Это не интерактив. Просто серия историй, объединённых одной темой. Пока не уверена, сколько их будет, но, думаю, до конца недели нам хватит.

Берите кофеёк или другой любимый напиток — и готовьтесь к путешествию!

Мои книги и соцсети — если вам интересно!

Обычно я не подбираю попутчиков.

Тем более ночью. Тем более когда мне хотелось быстрее добраться до дома, упасть в кровать и проспать несколько суток. Но, может, по этой причине я и свернул на обочину?
Из-за усталости мозг уже не работал нормально.

К тому же он выглядел безобидно: одинокий парень с рюкзаком. Мне бы спросить себя, как он оказался на трассе ночью, среди одиноких указателей и погасших фонарей, но я лишь зевнул — и распахнул дверцу.
Он устроился на заднем сиденье. Неловко улыбнулся. На вопрос: «Куда тебе?» ответил:
— Вперёд, пожалуйста.
Кивнув, я вывернул руль. Фары выхватили из темноты силуэт надгробия.

Разговор не клеился, пусть я и старался. Мне хотелось зацепиться за что-то, удержать сознание, которое пыталось соскользнуть в сон. Радио уже не помогало, и я надеялся, что собеседник сможет меня развлечь.
Но мне едва удалось выжать из него несколько слов.

— Чем занимаешься?
— Да так, учусь.
— Домой на выходные ездил?
— Нет.
Он обернулся и долго смотрел в окно, будто оставил позади что-то важное. Я снова включил музыку, сдержал очередной зевок.
Стоило попробовать ещё раз:
— Как ты вообще здесь оказался? Ночью, совсем один.

Он поймал мой взгляд в зеркале. Сон пропал тут же, мурашки побежали по коже. Я чуть не нажал на тормоз, сам не знаю почему.
Попутчик отвёл глаза. Сжал пальцы в кулаки.
И сказал:
— Остановите. Пожалуйста.

Во второй раз я свернул к обочине. Он подхватил рюкзак, выбрался наружу. И, не сказав ни слова, скрылся в темноте.
Кажется, он шёл назад. Туда, откуда пытался уехать.

Я всё же добрался до дома. Поспал — пусть и не несколько суток подряд. Утром, потягивая кофе, вспомнил о поездке.
Тогда, на залитой солнцем кухне, она казалась ночным кошмаром. Может, я и правда задремал? Странный попутчик, надгробие...
Отставив чашку, я потянулся к телефону.

Я не раз проезжал это место — хотя ночью оно выглядело по-другому. Плита, увитая жестяными розами.
Её поставили на месте аварии.
Статья, которую я нашёл, вышла три года назад. Водитель автобуса потерял управление, врезался в встречную машину. Несколько пострадавших, один погибший — студент, который ехал в общежитие. В статье была его фотография.
По коже снова побежали мурашки. С экрана на меня смотрел ночной попутчик.

Мне часто приходится ездить по длинным, пустынным трассам. Заметив впереди крест или надгробие, я сбавляю скорость и присматриваюсь: нет ли рядом одинокой фигуры.
Может, ещё один призрак пытается поймать попутку, чтобы уехать. Далеко. Вперёд. Куда-нибудь.
Но каждый раз возвращается.

181/365