В 2017 году выехал из Питера на мотоцикле и добрался до Гибралтара через всю Европу. Сейчас вспоминается как счастливый сон :) В дороге немного писал и снимал на пленку. Оставлю это здесь. И если вдруг найдет у кого-то отклик, буду рад.
В дороге, ближе к сумеркам - густой, травяной запах с полей. Пахнет как-будто бы только что скошенной травой, сеном, цветущими яблонями и вишнями, мокрой землёй. Хочется пить этот воздух. В деревнях - пахнет дымом, а иногда - хлебом. После дождя - мокрыми улицами, вымощенными камнем. По утрам - поют птицы. Наперебой, громко. Так, что просыпаешься. Где-то звонит колокол. Выходишь на улицу, и запахи совсем другие - с привкусом солнца. Шумит рынок. Продавцу яблок что-то шепчет на ухо его жена.
На маленькой площади - запахи кофейные, хлебные. Крошечный фонтан облепили воробьи. Столики на солнечной стороне. Садишься. Подглядываешь. Такие простые ритуалы. Первый кофе. Смех, разговоры, неторопливо хрустят свежими газетами. Любить утро очень просто. "Parlez-vous franais?" Улыбка хозяйки. "Bon Voyage!" И дальше...
Испания - цвета охры и красной глины. Пиренеи - сиреневые на закате. Как спины лошадей. Гривы - облака. В шесть утра, в Барселоне, у храма Саграда-Фамилия женщина на скамейке читает библию. С ней здоровается человек, выгуливающий собаку. Пожилой мужчина читает газету. Через два часа на эту тихую, и святую в своей простоте жизнь, сходит лавина туристов. Прочь из большого города через раскаленные пробки. Все больше и больше ветра. Проезжаешь оливковые плантации. Кажется, этот воздух можно намазать на ломоть белого хлеба и запить вином. Перед грозой очень душно. И на горячий черный асфальт обрушивается ливень. "Uno cafe, por favor". Мигель, хозяин заправки в маленькой деревне, глядя на номерной знак мотоцикла, наливает пол стакана жгучей Орухо - виноградной настойки. "Это Галисия! Ешь пирог! Что? Нет! Это бесплатно! зачем тебе куда-то ехать в этот чертов дождь? Оставайся у нас! Не хочешь взять в жены мою дочь?" Хохочет. И опять дождь.
Край земли - Финистерра. Ветром почти сбивает с ног. Маленькая кофейня на краю скалы. И самый вкусный за день кофе. Греешь о чашку мокрые руки, в окно бьется ливень. Темнеет. Кедровые рощи накрывает туманом. По побережью - оранжевыми светлячками, россыпью - маленькие деревни. Затемно - в Старый Сантьяго. И сотни зонтиков плывут из одного ресторанчика в другой. Повсюду - вино, и оно уже растопило поздний вечер субботы. Громкие разговоры, смех. Испанский язык - как музыка. Под аккомпанимент дождя и булькающих, наполняющихся бокалов. Сливаешься с толпой, садишься на маленькой террасе с навесом. "Um Vinho Tinto, por favor!". И смотришь это кино. Занавески в гостевом доме на холме над городом. И каплями барабанит в подоконник. Только лишь коснуться постели, и уснуть. И утром - вновь колокола. Хозяйка дома - "доброго пути". И как-будто благославляет своей улыбкой, протягивая наполненный чаем термос.
Очень много дороги. Вверх в горы, и все холоднее. Прямо в облако. Выше, выше. Разрываешь стылый воздух передним колесом. И вот, за перевалом - вниз. Теплее. Теплее. До мурашек тепло. Открываешь полный газ, летишь вниз. Ложишься на ветер. Абсолютное, очень простое счастье. Не знаю почему - улыбка. И в который раз, нет дела до камеры. Португалия пахнет эвкалиптами. Дорога вдоль океана. Боишься спугнуть это. Вдруг - сон, и сейчас проснешься. По склонам - виноградники, деревни с красными черепичными крышами. Лиссабон с его трамваями и сиреневыми лепестками жакаранды на мраморных площадях.
Черешня из бумажного стакана. И опять дальше. Дорога в сторону Порто. Так давно мечтал. Солнечные пятна асфальте. Бронзовые ручки дверей - теплые от прикосновений. Этот город как-будто все хранит в памяти. Плитки азулежу - карамельные, выцветшие от солнца. В трещинах-морщинах. Как старинное кружево. Низкое, темное небо прижало мост Дон-Луиш к реке.
Петляю по улочкам. Мой дом. Поворот ключа, мотор смолкает. Слышу улицу. Через дорогу - детский сад. Совсем маленькие дети поют песни. Молодая девушка подъезжает, подпрыгивает по брусчатке на жужжащем стареньком "Форде". Скрывается за темно-зеленой дверью. Через минуту выходит с загорелым кудрявым мальчуганом лет трех, усаживает его на заднем сидении. На втором этаже - открытые окна. Слышно, как по телевизору комментируют футбольный матч. Когда двигатель остывает, он издает цокающий звук. Слышишь его - значит сейчас отправишься на свидание с новым городом. Волнуясь, влюбляясь как пятиклассник, с широко открытыми глазами, и фотоаппаратом за спиной. И конечно, портвейн. Греет изнутри, по-дружески треплет северную, не прогретую солнцем душонку. До самой ночи.
Через пару дней - затемно приехать к берегу Океана. Песок уже почти остыл, но все еще теплее, чем воздух. Пятнадцать минут, и уже лежишь в палатке. Длинный день... В дороге не чувствуешь усталости. Она подкрадывается когда голова соприкасается с подушкой. С раскатистым басом, волны обрушиваются на берег. Очень темно. Выглянул на улицу. Все небо - в звездах. Кажется, сейчас упадешь наверх.
Оторвешься от песка, и провалишься в темноту. С первыми лучами солнца уже не спится. С волнением расстегиваешь молнию палатки. И замираешь. И потом - совсем не для слов. Песчаные дюны. На многие километры - ни души. Оранжевой точкой - палатка, мой "дом", что я везу с собой уже восемь тысяч километров. И Океан. Слишком большой, чтобы о Нем написать. Дальше - на Юг.
Поля цвета жженой охры. Белым пунктиром - дорожная разметка. Мелькает как старая кинопленка. Откручиваешь ручку газа, и раскаленный воздух превращается в теплый, треплющий отвороты рубашки ветер. Кожаная куртка - в пыли. Заправки, и вместо кофе - вода. Апельсины с плантации в ящиках. "Попробуй! Мои апельсины - настоящие.!" - пожилой Хуан улыбается во все шесть золотых зубов. И в который раз я забыл про фотоаппарат. Да и плевать.
Тарифа, Гибралтар. Город-порт. Древний и прогретый до основания. Отсюда видно Африку. Серые, пепельные хребты. Каждые сорок минут корабли отправляются в Марокко, в Танжер. Стоишь у остывающего мотоцикла, не веришь в происходящее. Несколько открыток - полароидных снимков. В доказательство того, что все это действительно было. Закат. И дальше - 37 часов дороги. Четыре страны. Пиренеи, Альпы, желтые рапсовые поля. Паром. Через море. И на палубе - все холоднее и холоднее.
