Он спал на картоне, под мостом в ночи,
Дождь лил, как слеза, и гремели ключи.
Но жизнь — это шутка, и в миг всё прошло —
Он проснулся в шелках, где блеск и тепло.
Теперь он в костюме, в машине литой,
И дамы, как звёзды, кружат за спиной.
Он пьёт шампанское, смеётся, шутит,
Но в сердце остался тот холодный уют.
Он помнит, как голод грыз ему грудь,
Как ветер качал его, словно в пути.
Теперь он богат, но душа не спокойна,
Ведь прошлое — тень, что всегда за спиной.
Одна из красавиц смеётся с ним рядом,
Её взгляд — как огонь, её смех — как закат.
Но он видит в ней лишь отражение слабости,
Игру, где нет правды, лишь маска богатства.
Он знает: богатство — не счастье, не цель,
Это просто другая, красивая постель.
И дамы, что рядом, — как ветер в ночи,
Они приходят, уходят, оставляя ключи.
Но в сердце он помнит тот холод и мрак,
Тот мир, где не нужен ни костюм, ни фрак.
И, может, однажды он снова проснётся
Там, где картон и дождь, где жизнь начинается.
