Алхимия наоборот: как превратить тишину в дерьмо
Где-то в пыльном зале, под тусклыми лампами, сидит Оно. Пустотное место в костюме, гомункул, слепленный из просроченных амбиций и депутатского значка, который ничего не значит. Или ряса на нем, или спортивный костюм – неважно, это лишь оболочка для вакуума. И этот вакуум разверзает пасть и рождает Слово. Не Логос, нет. А просто звук, пердеж в вечность. Бессмысленную, токсичную ахинею, заряженную чистой, дистиллированной глупостью, от которой у ангелов сворачивается кровь. Он говорит это не для истории. Он говорит это, чтобы на секунду перестать быть никем. Он бросает в информационное поле крохотный, но идеально заточенный кусок дерьма.
И тут же, словно по сигналу, слетаются они. Хроникеры Вакуума. Жрецы Пустоты с диктофонами. Для них этот высер – не высер, а мана небесная. Священный Грааль трафика. Они не журналисты, они – алхимики наоборот, превращающие золото молчания в свинцовые заголовки. Они берут это Ничто, заключают его в кавычки, ставят под него прожектор в миллион кандел и кричат: «СМОТРИТЕ! ВОТ ОНО! ИСТИННОЕ ЛИЦО!..» – и дальше можно подставить что угодно.
Щелк. Заряд пошел по сети.
И вот он, портал. Не ад и не рай, а нечто похуже – цифровой базар, бесконечный лабиринт зеркал, где каждый готов торговать чужой яростью. Здесь свои санитары этого дурдома, свои репликаторы. Они видят этот идеально ограненный бриллиант говна, и их глаза загораются голодным огнем. Это же топливо! Чистейший гептолит для реактивных двигателей их самолюбия! Они хватают его, как шакалы хватают падаль, и тащат в свою нору, в свой бложик.
«Вы только посмотрите на эту мразь!» – кричит первый, и толпа ревет в экстазе. «А я давно говорил!» – вторит ему второй, на ходу выдумывая себе пророческое прошлое. «Вот пруфы, что он всегда был таким!» – вопит третий, прикрепляя скриншот из другой вселенной, где этот хуй с горы еще даже не родился.
И начинается цепная реакция. Волна. Инфернальный прибой говна захлестывает главную страницу. Это уже не новость. Это священный текст, который каждый обязан откомментировать, препарировать, вывернуть наизнанку. Каждый коммент, каждый плюс, каждый ответ на пост – это не акт коммуникации. Это ритуальное действие. Коллективный оргазм ненависти. Люди, которые вчера не знали о существовании этого Пустотного Жреца, сегодня готовы сжечь его на виртуальном костре, сложенном из мегабайт их праведного гнева.
Происходит магия. Пустота обретает плотность. Ничто становится событием вселенского масштаба. Симулякр смысла начинает жить своей жизнью, порождая новые симулякры: мемы-однодневки, колкие шуточки, целые пласты нового фольклора, которые умрут через три дня. Рождается уродливая химера, сотканная из домыслов, проекций и чистого, незамутненного желания на секунду почувствовать себя живым, правым, частью чего-то большего – пусть даже это большее всего лишь шторм в стакане мочи.
И все довольны. О, да. Этот мелкий бес в пиджаке получил свою дозу славы. Журналисты получили свои клики. Платформа получила контент и вовлеченность. Комментаторы получили возможность выплеснуть желчь и почувствовать единение. Все крутится, все работает. Ебаный конвейер по переработке пустоты в концентрированный аффект.
А потом… тишина. Волна схлынула. На берег вынесло только пару обсосанных косточек-мемов и вязкий ил общественного мнения – такого же фантомного, как и породивший его инфоповод. И все снова ждут. Все чешутся. Ждут нового щелчка. Нового пророка из ниоткуда. Нового идеального куска дерьма, который можно будет снова вознести на пьедестал и распять под аплодисменты толпы.
А реальность? Да кому она нахуй нужна, когда есть такое охуенное шоу. Машина голодна. И она будет жрать пустоту, пока сама не станет ею. И ты вместе с ней. Продолжай скроллить. Зуд не унять.
