0 просмотренных постов скрыто
Это я, когда устал от всяких там рейвов и и вписок
Но ещё молод для бани и всяких там рыбалок
Фанаты little big ещё живы?
Посоветуйте пожалуйста фан аккаунты по этой группе.
Основы Techno танцев 1.1: Стиль викинга
Никакой прогрессии: Thomas P. Heckmann - Tanzmaschine
Показать полностью
Ничего необычного, просто занятия фитнесом в Китае1
Взять велотренажёр на АлиЭкспресс
На Яндекс Маркете
ВНУТРЕННИЙ РЕЙВ
Ты стоишь посреди этого вселенского дансинга, этого хромированного мясокомбината душ, и по ногам тебе бьет сабвуфер Судьбы. Бах! — ипотека. Бам! — ожидания мамы. БУМ! — фото успешного одноклассника в запрещенной соцсети. Это внешний бит, сука. Бетонный рейв Системы, сведенный безликими диджеями в серых пиджаках где-то в недрах корпоративного Вавилона.
Этот ритм — вирус. Прошивка. Он лезет в уши, в зрачки, буравит череп, как перфоратор дантиста-садиста, и заставляет твое мясо, твой послушный скафандр из костей и сухожилий, дергаться в такт. РАЗ-ДВА — получи диплом, который ненавидишь. ТРИ-ЧЕТЫРЕ — женись на ком положено, а не на ком хочется. ПЯТЬ-ШЕСТЬ — умри тихо, не мешая соседям смотреть сериал. Это не танец, приятель. Это конвульсии гальванизированного трупа. Это марш заводных апельсинов на бойню. Ультранасилие над волей, упакованное в глянцевую обложку «нормальной жизни».
Но постой. Слышишь?
Сквозь этот оглушающий грохот, сквозь кислотный туман чужих «надо» и «должен», пробивается что-то еще. Тонкий, как лезвие, свист. Шорох. Радиопомеха из самой Пустоты, которая и есть ты. Это твоя внутренняя музыка.
Она не похожа на радио-хит. Скорее, это космический блюз заблудившейся кометы. Атомный джаз распадающегося изотопа твоей уникальности. Это шепот изнанки твоего черепа, где прячется настоящий, не кастрированный социумом зверь. Это мелодия твоего личного, охуенного безумия, твоей гениальности, твоего священного ужаса перед бытием. Она не говорит: «Будь как все». Она рычит: «БУДЬ!». Она не предлагает маршрут. Она взрывает к чертям все карты и вручает тебе в руки раскаленный добела штурвал.
И вот ты стоишь на этом перекрестке звуковых волн, как репликант под дождем, пытающийся понять, реальны ли его слезы. В одно ухо тебе орет мегафон Большого Брата. В другое — шепчет спинномозговая флейта твоей интуиции.
Главный вопрос, выжженный на сетчатке каждого свободного ублюдка: ПОД КАКУЮ, БЛЯДЬ, МУЗЫКУ ТЫ ТАНЦУЕШЬ?
Не обманывай себя. Ты не можешь миксовать эти треки. Попытка сплясать одновременно и танго для налоговой, и ритуальный танец войны за свою душу — это шизофренический брейк-данс. Это разрыв синапсов. Это короткое замыкание, которое превращает человека в дергающийся, искрящий кусок мяса, визжащий от боли и непонимания. Ты не угодишь и тем, и этим. Ты просто порвешься. Твой танец станет агонией. Твоя жизнь — предсмертной судорогой на полу вселенского борделя.
Выбор есть, и он жесток, как похмелье после мескалина.
Либо ты глохнешь. Вырубаешь к чертовой матери внутренний приемник, заливаешь ушные каналы цементом конформизма и становишься идеальным пляшущим роботом. Ровный ритм, предсказуемые движения, одобрительные кивки толпы. Ты будешь успешен. Ты будешь понятен. Ты будешь мертв задолго до своей физической смерти. Твоя могила будет ухоженной, а эпитафия — стандартной.
Либо...
Либо ты делаешь шаг в сторону. Выламываешь нахуй внешние динамики. Разбиваешь их битой своего гнева, своей ярости, своего святого «НЕТ!». И в наступившей оглушительной тишине ты впервые по-настоящему слышишь себя.
Сначала будет страшно. Эта внутренняя мелодия может показаться какофонией. Скрежетом. Воем. Но ты вслушайся. Вслушайся, ублюдок! Это музыка твоей свободы. Да, она рваная. Да, она аритмична. Да, под нее невозможно маршировать в строю. Под нее можно только творить свой собственный, ни на что не похожий, судорожный, прекрасный, яростный танец.
Пусть толпа смотрит на тебя с ужасом и отвращением. Пусть они крутят пальцем у виска. «Он сошел с ума! Он сбился с ритма!»
Да, ты сбился с ИХ ритма. Ты поймал СВОЙ.
Это танец на краю пропасти. Это твой личный, охуенно-безумный сольный номер на пепелище старого мира.
Так что решай. Громкий, мертвый бит снаружи или тихий, живой, сводящий с ума зов изнутри?
Время вышло. Диджей ждет твоего выбора. И вся эта сумасшедшая, безжалостная, великолепная жизнь смотрит на тебя.
Танцуй.
Показать полностью
Ответ Odinist в «Люди разучились веселиться»2
масштаб, конечно, не тот
