Я рос в стране
пациентов и эскулапов,
обречённых на симбиоз.
Где полулев-получеловек из гранитных лап достаёт вопрос.
Где жизнь от смерти порой один отличает запах.
Где воет ветер, опережающий стук колёс,
под вечно мчащимся в никуда голубым плацкартным.
Я рос в стране, где никто не знает своих пределов.
Январь заканчивается в марте,
февраль - в апреле.
С Владивостока в Калининград убегать неделю.
Живые контуры школьных карт обнимают Землю,
почти дотронувшись пальцем правой
до пальца левой.
Я рос в стране, где закон суров,
но давно развенчан.
Где добрый труженик чёрта с два получает гордо.
Я рос в стране самых горьких слов,
самых чистых женщин,
которых хочется целовать сгоряча и в бёдра.
Вином и хлебом, густым наливом, живой водой
я рос в стране,
где у мамы чайник стоит, заварен.
И где-то в небе,
в далёком небе
летит Гагарин.
Летит Гагарин.
Такой счастливый.
Такой святой.
© Сергеев
