Ответ на пост «Чтобы вы делали если бы попали в мир, созданный писателем-фантастом?»

Если бы в моих фантастических романах оказался пресловутый и хорошо известный по сериалу Рамси Болтон, то выглядел бы он как в отрывке.

Он лежал головой у воняющей на всю камеру параши, а на лбу крупными буквами было заточкой вырезано слово "ПЕТУХ".

В углу кабака сидел прикованный цепью на шее за долги юноша с голым задом и выбитыми зубами. Это была достопримечательность местного выдающегося благодаря ей кабака. За небольшие деньги можно было выпить, закусить, покурить, понюхать, закинуться до потери сознания, попинать юношу ногами, со всей силы надавать ладонями по щекам, а изрядно разогревшись уже потыкать в зад прямо в углу или дать пососать в беззубый рот разгона ради.


Словил столь незавидную для него участь юноша довольно просто: приехал издалека, не въехал в местные законы, попал в нехорошее приключение, задолжал денег за государственные поборы и угодил в рабство к владельцу кабака. Незаурядная внешность быстро подсказала, как превратить обыкновенного раба в необыкновенный источник дохода.


"Не проходите мимо! Только у нас! Потаскуха иностранная с членом и яйцами!" — зазывала действовал безотказно и посетителей каждый день в кабаке было полно.

1

Чтобы вы делали если бы попали в мир, созданный писателем-фантастом?

Присаживайтесь поудобнее, это будет длинная история, я сам не знаю насколько...

Итак, начнем, пожалуй, по-порядку. Всё началось с банальной на первый взгляд встречи трёх друзей. Я как раз был в Москве, где и жили недалеко друг от друга Серёга с Петром. Узнав об этом Серёга позвонил мне и сказал что-то на подобии: « Кирюха, давай ка встретимся все в троём в Йоркшире?». Понятно там было куда больше слов, но вам сейчас это не важно. Вы, наверное, знаете что бывает когда встречаются три закадычных друга? Погуляли мы в Йоркшире неплохо и весь процесс я описать вряд ли смогу.

Петя меня подвез до гостиницы, но пары алкоголя ударили мне в остатки мозга и я отправился на поиски приключений, ну немогу я в нетрезвом состоянии спокойно посидеть. Блуждая по узким и кривым улочкам старого города мне посчастливилось, а может и нет на небольшую пивную, выходящую окнами на мощенный потрескавшейся от времени плиткой тратуар. Выпив там буквально пару кованых кружек я совершенно потерял контроль над телом и помню только несколько отрывков. Видимо это была та самая соломинка, переломившая хребет верблюда.

Вот коренастый мужик, с которыми я пил, просит пошлину за проход в размере 1000₽, я ему даю зеленоватую банкноту и выхожу в средневековый городок как с картинок про прошлое Западной Европы. Вот я осматриваю нечто похожее на Афины с высоты некрополя и пью вино с длинноносым бородачём. Вот, с видом на тот самый некрополь, курю кальян. А вот справляю нужду в полупустыне, где кроме меня есть только развалины древнего донжона за моей спиной. Последним моим воспоминанием было то, как я иду под дождем по улице, освещенной неоновыми вывесками на языках, напоминающих смесь китайского и корейского.

Теперь я полулёжа пишу это пост в темной комнате. В ней есть стол(его я не осматривал), стул, кровать(на ней я и лежу) и окно с видом на бурное северное море. А ещё на полу лежит атлас в котором черными, зелёными и красными чернилами по жёлтой бумаге нарисованы таможни в разных городах разных миров.

Возможно мы вчера ооочееень хорошо погуляли и всё это клёвые галюны и я даже не пишу этот пост, но лучше я это напишу, будет легче. А завтра, может быть, я сам посмеюсь над этим.

Post Scriptum: извиняюсь за всё!

Показать полностью
Отличная работа, все прочитано!