Жил-был на свете... лист. Да, лист. Он появился весной на древнем клене, что растет в старинном петербургском парке. Никто не знает, сколько лет этому клену. Есть предание, что клен растет здесь с незапамятных времен, и нет основания этому не верить. Клён мудрый и потому - немного волшебный. А разве имеет значение, сколько лет мудрецу?
Вот поэтому и множество молоденьких маленьких листочков, что появились на его ветвях, были не совсем обычными. Они умели говорить! И когда поднимался ветер, кленовые листья громко шелестели, ведя друг с другом бесконечные беседы.
Лист родился, увы, не на самой высокой ветке. И потому другие листья, что росли повыше, постоянно хвастались:
- Мы больше знаем, мы больше видим, мы больше слышим.
Других листьев их восклицания не задевали. Они даже радовались:
- Подумаешь, нашли, чем гордится! Зато вас больше треплет ветер, больше бьёт дождь. Нет, лучше быть внизу...
- Нет, лучше быть наверху, - возражали листья, которые росли на вершине кроны, - здесь больше солнца и простора.
- Нет, лучше жить внизу, - спорили нижние листья, - к нам ближе земля, трава и цветы…
Так без конца вели свои разговоры листья. А наш Лист молчал. Молчал, потому что у него была мечта.
Лист мечтал взлететь высоко-высоко над землей и кружиться в сильных порывах ветра. Он с волнением следил за порханием бабочек и стремительным полетом птиц.
- Ну почему я не родился ветром, - думал он, - ну пусть не ветром, но хотя бы легким весенним ветерком?
Не нужно думать, что он только завидовал. Нет! Он, как мог, постоянно учился летать. И каждый раз, когда мимо пролетал ветер, он шире других расставлял свои острые края и ловил ими воздушные потоки.
- Что ты делаешь, глупый, - ругали его братья, - ты же можешь сорваться и упасть.
- Пусть, - отвечал Лист, - зато я сколько-нибудь пролечу. Я многое увижу. Только ради этого стоит жить...
Братья медленно качались на своих черенках, удивляясь таким словам.
- Нет уж, своя ветка дороже, - говорили они, и крепче прижимались к ветвям.
Так прошла весна, пролетело лето. А там и осень окрасила листья в разные цвета.
И наш клен стал разноцветным - как одеяло, скроенное из множества лоскутков. Листья хвалились друг перед другом своей окраской: желтой, красной, бордовой...
Только наш Лист никак не хотел желтеть. Он оставался таким же зеленым, каким был летом.
- Фи, - презрительно говорили братья, - зеленый цвет?! Это не модно, несовременно. Это - не по сезону. Это просто безобразие. Ты уже не мальчишка...
И тут они ошибались, так как этот Лист оставался молодым. Так бывает: когда молода душа и сердце не хочет стареть - тело не подчиняется закону времени.
Это было так удивительно, что даже сам мудрый Клён пытался уговорить его:
- Сынок! Пришло ваше время. Я много видел на своем веку и знаю, что не далек уже тот день, когда наступит зима. Холод и снег войдут в наш парк, и будут править здесь до весны. Я открою тебе секрет: скоро вы все должны уснуть. А потом уже вас подхватит ветер и сбросит вниз. Люди сгребут листья в большие кучи и сожгут. По всему парку поплывет горьковатый дым. Это - дань ушедшему солнцу, минувшему лету. Если ты не пожелтеешь и не уснёшь - ветер все равно сорвет тебя. Только тебе будет холодно, очень холодно, сынок...
- Я не боюсь ветра, отец, - отвечал Лист, - он мой друг. Я люблю его больше жизни. Я попрошу его поднять меня высоко-высоко, чтобы я увидел верхушки деревьев и крыши больших домов. Исполнится моя мечта. И не так важно, сколько продлится полет, главное – несколько мгновений я буду свободен.
Клен покачал кроной и ничего не сказал. Не так часто рождаются смельчаки.
И вот время пришло. Сильный поток воздуха подлетел к дереву и закружился вокруг него.
- Ну, кто смелый, - зарокотал ветер, - кто не страшится моих объятий, кто первый не испугается вечности?
Все листья уже были в полудреме, но они как можно крепче ухватились за свои ветки, не желая расставаться с ними. И только наш Лист крикнул:
- Куда ты, малыш! Тебе еще рано! - загудел ветер.
- Я хочу увидеть это высокое небо, эту большую Землю! Возьми меня к себе, Ветер!
Он рванулся изо всех сил. Он почувствовал, что родная ветка, вздохнув, нехотя отпустила его, и лихо закружился в буйных объятиях ветра.
- Выше, выше, выше! - кричал, расправляя свои крылья Лист.
И ветер поднимал его все выше и выше.
- Быстрее, еще быстрее! – ликовал Лист, быстро проносясь высоко над землей.
Он был легок, горд и свободен. Внизу мелькали дома, проспекты и улицы большого города, бесконечная вереница машин и автобусов. Нева широкой лентой блеснула на солнце и умчалась в сторону, а он – летел, летел и был счастлив.
Так бывает, когда долго ждешь чего-то несбыточного, а потом неожиданно получаешь - в душе звучит музыка. Вихрь, полет, и восторг наполняют ее. Наверное, только ради этих кратких мгновений мы и живем, ради этого совершаем подвиги и бьемся с серой обыденностью и каждодневностью. Ради этого годами работаем. Ради того, чтобы хоть на один краткий миг приобщиться к вечности...
Он упал посреди широкой улицы прямо под ноги спешащих людей. И ноги безжалостно мяли и давили его. Они не могли простить ему этих минут полёта, оторванности от всего приземленного. Они не понимали его - и потому топтали.
И в последний миг в нем родилась песня; песня его жизни:
Стоит удар принимать за ударом,
Стоит рассыпаться в пепел и прах,
Если охвачено сердце пожаром,
Если хоть раз побывал в небесах!
