Воскресенье

Кто-то тянет за ногу. "Кузьмич!" Что, уже? Встал с койки... Нихера не выспался... Потягушечки... Ох, блин... Прохладно, однако... Чайник горячий, это хорошо... "Все тихо?" Каспер кивает головой и заворачивается в плед. Сверху еще темно, выбахи редкие, но кладут где-то совсем рядом... Наши не остаются внакладе, по двору катается Нонна, тявкает в ответ. Продираюсь сквозь сон, зеваю до боли в шее... Чешу бороду, макушку... Да... Моется тот, кому лень чесаться... Последний день - он трудный самый, что и говорить. Хочется яркого света. От нормальной лампы. Хочется помыться, влезть в чистое белье... Хочется лечь спать разувшись... Хочется супчику, горячего, жидкого... Не пожрать, еды тут - как грязи, а именно супчику... Ладно, сущий децл остался. Дежурим. Слушаю, как Оптимист работает по точкам... Видимости нет, корректировки нет, поэтому он тупо кидает по паре снарядов по координатам. Чтоб синие в тонусе были. Тоже правильно, нехер расслабляться. Гринча вырубает. Он заснул, так и держа планшет перед глазами. Решаю не трогать его пару часов. Если рубит - то даже стоя уснешь, по себе знаю. Периодически встаю со стула, и хожу по подвалу, чтоб прогнать сон. Пару раз сверху доносятся голоса. Или кто-то устроился на первом этаже, или просто на позиции шли, прямо под стенами школы. Похер, будет день - разберемся. Грызу семечки. На берцах сидят мышки, смотрят снизу-вверх, на меня. Ждут, когда еда упадет. Несколько раз пытаюсь прихлопнуть наглецов ботинком... Безуспешно. У мышей реакция мангуста, хрен по ним попадешь. От топанья ног поднимается пыль. Ну и хрен с вами, сидите - сдаюсь я. Нет, все-таки первую мышеловку изобрел какой-нибудь древнегреческой мобик, которого микки маусы достали сильней, чем нас. Единственное место, которое мы еще пытаемся оборонять от этих спиногрызов - это полка с продуктами: Каспер обмотал ножки скотчем, и серые диверсы воротят от скотча носы. Все остальные позиции уже сданы. Мыши оккупировали шкафы, стол, койки... Они лезут по стенам, как Том Круз... Выношу набитые ловушки в чулан, кидаю на пол: "Яндекс-доставка, блин!" Через минуту Лариски начинают фуршет. Мешок с мусором шевелится, будто внутри сидит поросенок. Как вы достали! Заглядываю внутрь - там кишмя кишит! Начинаю кидать в мешок галеты, стараюсь попасть в мышек. Иногда рука не подводит, галета бьет по горбу, но мыши, кажется, не в обиде: задорно хрустят халявной небесной манной. Приходит Атлет. Значит, уже утро. Новостей особо нет. "Ночью слыхал? Это по нам накладывали... Почти всю церковь разобрали..." Сказал, что мы меняемся, завтра будет сидеть уже другой бат, но я их предупрежу о вас. Атлет желает доброй дороги нам, и уходит. Потихоньку просыпаются парни. Мятые лица, очумелые глаза... Нормально, я и сам такой-же. Каспер жарит руки на спирту... Гринч вытряхивает мышей из бушлата... Обычное утро. Баня проводит радиотренировку. Парни удивляются количеству абонентов. Поясняю, кто есть кто: это - минометчики, это - ротный со второго бата, а этого я и сам впервые слышу. На улице мерзко... Ветер холодит руки, моросит дождь... Хорошая погодка для выхода, дождь и ветер оставят дроны на земле. Погреб слева мертво чернеет: разведосы ушли на позиции, как и обещали. Решаю сделать босяцкий подгон Янтарю. Беру коробку из-под сухпая, и иду собирать грецкие орехи. Частые прилеты натрясли много плодов, только и осталось, что поднять. Орехи мокрые, но это не страшно. Часть плодов прогрызена мышами... Как-же без них-то... Через минуту от дождя промокает спина, но четверть коробки набрана. Надо завязывать, сушиться-то негде. "Кузьмич, ты их с собой забрать хочешь?" "Ну да. Янтарь орехи собирает. И Казань давно клянчит пакетик орехов... Ну а эти вообще эксклюзив - почти с передка! Мы-же на войне!" - смеюсь. "Точно! Орехи с нашего передка!" - уточняет Гринч. "Если с нашего - то они на вкус будут - так себе" - Каспер уловил игру слов. "За шесть дней-то..." Мы ржем. По улице проходит военный. В плащ-палатке, идет неспеша, аккуратно, катит за собой тележку с упаковками воды. Следом второй, но в телеге патронный ящик. "Здоров! Откуда?" "Здорово! Сто тридцать шестой!" Ага, это про них Бабай говорил. Осталось несколько часов. Прячу полбанки бензина в заначку, на черный день. Это моё. Генератор будет работать пока не кончится топливо: его проще увозить сухим. Две упаковки воды, гору сухпаев - это мы оставим первому бату. Тем более - там те еще раздолбаи. Не жалко. Ложусь вздремнуть в полглаза. Начинается капель. Да, теперь льет значительно бодрее, чем пару дней назад. Слышу, как капли сперва шлепают по полу, в дальнем углу подвала. Скоро начинает барабанить по цинкам на столе. А вот это уже косяк: брызги прилетают на лицо. Встаю. Да, подстава: вода пошла по всем швам. Начинает капать на койку. От прилетов совсем швы в плитах разъехались. Убираем вещи в один угол. Пять минут - и на них начинает лить вода. Несем шмотки в другую сторону - лучше не становится. "Может связаться в Цифрой? Сказать..." "Что сказать? Чтоб первый бат насос захватил?" Смеемся. Льется. "Полундра!" - кричу. Снова тащим вещи. "Без паники! Это наш последний день на Титанике!" - смеемся. Уже половина подвала течет, как сучка. "А если сейчас начнет на койки лить?" "Значит, придется в чулан к Лариске переезжать! Там перекрытия по-другому лежат, там не капает". Но это уже забота первого бата. Сидим, наблюдаем за водопадом: вроде дальше не идет. И то хорошо. Вместе с водой прибывают мыши. Лезут из швов в стенах, из... Да вообще хрен его знает, откуда они лезут. Судя по всему их тоже затопило, вот и спасаются в подвале. Ставим с Каспером две крайних ловушки. Мышки задорно пищат, и бросаются прилипать, как опытные самоубийцы. Машу рукой: уже пофиг на мышей, остался часок. Пусть пока расслабляются. "Кузьмич, ты перед выездом берданку проверь. Вдруг в дуле тоже мыши поселились". Шутники, блин. Ломаю ружье, смотрю в стволы: чисто. Парни ржут. "Смешно вам, да? Вы лучше в рюкзаках своих пошарьте!" - мщу им. Распаковываю свой мешок, всем видом показывая, что мышиная угроза меня не касается. Две застежки, завязка, еще завязка... Надо убрать своих теплых котиков. Почему-то котики не лезут в рюкзак: заглядываю внутрь - ну что ты будешь делать! Котиков выталкивают мышки. "Блядский род! Но как??" Знакомые пытливые глазки интересуются, кто я такой. Парни ржут. Трясу мешок... Гости упираются, не желая покидать такое уютное жилище. Понятно... Две дыры в клапане, да еще и спальник прогрызли... Трясу. По одной, по две оттуда падают мыши. Пытаюсь давить их на приземлении - куда там! Шустрые твари разбегаются по сторонам. Да, они нас сделали, это факт. Благополучно запаковываю барахло. Котики, чашка, ложка, вынос, запасная антенна, батарея... вроде ничего не забыл. Остается ждать. Цифра выходит, сообщает примерное время. Хорошо, курим. "Что, час остался?" - Гринч проверяет оружие. "Не факт". "Так Цифра сказал..." "Первый бат - это какая-то катастрофа" - отвечаю. "Они, кажется, ни разу нормально не зашли". "А что, нас вообще могут не поменять?" "Это маловероятно. Но опоздать на пару часов - это нехер делать". Курим. Наше групповое чемоданное настроение передалось соседям: Лариска внаглую вышла на арену. Теперь она ученая. Обошла вокруг ловушки, оценила наполнение... Прилипшие мыши замерли... Крыса ткнула носом одну мышь: "Ви-ви!" - заверещала, задергалась. Лариска оценила тягу к жизни, понюхала другую... "Ви-и!" "Вот ты посмотри, она еще и выбирает!" "Так ты тоже не все подряд метешь!" Наконец, крыса нашла самую аппетитную мышу... "Она их грызет, как сухарики!" - мы смеемся, Лариска стесняется, но не на долго. По зеленой выходит Сугроб, сообщает, что подлетное - десять малых. Принято. Но что за Сугроб - ума не приложу. Поднимаем наверх рюкзаки, генератор, выносим мешок с мышами из-под мусора... Дождь стих, но ветер сильный, небо затянуто наглухо. Хорошо. "Встречайте пацанов, я на балалайку. Связиста сразу ко мне отправляйте". Сижу, курю. Крайний раз перегружаю ретрик. Наверху движуха, шаги... "Здорово! Ты - связь?" Пацан мокрый, словно упал в озеро на подъезде к деревне. "Здорово, ага". "Тогда смотри..." Сдаю балалайку, заряженные батареи, проверяю связь: "Баня, Баня - Хонде. Проверка связи". Рассказываю про Атлета, про соседей: кто есть, где сидит. Связист кивает: все ясно. Ну вот, остался последний штрих: "Баня - Хонде: комендантский с БД сменился!" "Хонда, Хонда, я - Баня! Принял тебя!" Вот теперь можно уходить. Ружье, фонарь... В вестибюле темно, три мокрые тени снуют туда-сюда. Мои парни стоят в сторонке, лишь подсвечивают под ноги. Сперва думаю помочь с переноской вещей, но посмотрел на освещённое пятно... Бутылки с водой, упаковки пайков - все мокрое, валяется россыпью, поштучно. Ну, ребята... Помогать в чем? Это просто крайнее распиздяйство, по-другому не скажешь. Парни, у вас что, скотча не было?? Пацаны раз десять бегали на дорогу и обратно, принося за каждый заход по паре бутылок воды, по три-четыре пайка... Подошёл к своим: "Вот это и есть первый бат". "Охереть! А чего они так?" "Хорошо еще, что с охраной приехали" - ответил. Временной зазор прошел, выходим на дорогу, кидаем вещи на землю, ждем. Редкие прилеты слышны вдалеке, похер. "Кузьмич, а когда ты в следующий раз поедешь?" "А хрен его знает. Как командование решит". "Возьми меня с собой, когда поедешь". "Гринч, я такие вопросы не решаю. Это тебе к Коту надо". "Понятно". На дороге появился красный фонарь. Это за нами. "Что, понравилось тут?" "А чего? Нормально". "А ты как?" Каспер хмыкнул: "Ну как... Ничего, но сам сюда проситься не буду". Мы смеемся. "Фермер" дрифтует по грязи, разворачивается... Выскакивает Двенадцатый: "В темпе, парни!" Закидываем барахло, лезем в кузов. Подсаживаю Каспера, Гринча, сам забираюсь крайним, на коленях... Грязно? Похер. Падаем на лавку, Двенашка закрывает борт. "Это Танка машина, ну теперь держитесь!" - предупреждает Гринч. "Фермер" рвет с места. Ох, моя жопа! Движок ревет. "Давай, Танк, вези нас домой!" - орет Гринч. Мы ржем. Прыг-прыг, лязг-звяк... Машина ведет нас на юг. Повезло с погодой, это факт. Спокойно вышли. Парни шумят, смеются... Я держусь за турель, повторяя про себя: "Спокойно, спокойно"... Мы еще тут. Если-б небо было чистое - можно было-бы наблюдать за снарядами синих. Как они яркими точками летят, кажется, точно за машиной, и иногда хочется стукнуть в стенку кабины, и заорать: "Тормози! Ты что, не видишь?" Но сверху лишь тучи. Мост, поворот на Червону горку... "Парни, можете выключать самолетики!" - кричу. Ну, сейчас начнет телега чирикать... Сто миллиардов миллионов сообщений... Машину болтает вправо-влево... Колпак Вия... Доехали. Теперь доехали. Выдыхаю незаметно... Можно больше не думать... Не ожидать непойми чего непойми когда... Тормозим у ВОПа, вылезаем из машины. Двенадцатый хлопает дверью. "Слушай, а что за Сугроб?" - спрашиваю. "Это я! Я просто прикалывался!" - смеется Двенадцатый. "Блин, я уже себе голову сломал, кто это у нас во взводе появился!" Узнаем про Ромашку: его сразу медики встретили, сразу и положили. Янтарь уже ждет, обнимает Каспера, Гринча... Он искренне рад тому, что все вернулись. "Кузьмич! У, Кузьмич!" Жмет руку, хлопает по спине... "Все в порядке?" "Без происшествий" - отвечаю. Дьявол прогревает нашу Буханку: "Здорово, братец!" "Здорово, братец!" Улыбаемся... "Ну что, едем?" "Давай только покурим". "Не вопрос. Все нормально?" "Да". А что, всего лишь еще один обычный выезд.

Суббота

Толком не выспался. Голова тяжелая, глаза слипаются... Добрел до чайника... Ромашка вернулся, сидит на шконке, тяжело дышит... "Легче не стало?" "Неа..." Ясно. Чашка, ложка кофе, две ложки сахара, ложка штукатур... Лядь! Ну что за утро такое... Сполоснул чашку, теперь значительно лучше. Наверху бабахает в спящем режиме. Похер, дежурим. Наливаюсь кофе. Вроде глаза открылись. Под стулом происходит какой-то сумасшедший движняк. Гринч светит фонарем, мы смеемся: в ловушку попалась Лариска. Она приклеилась своим хвостом, и теперь нервничает. Мыши, ставшие невольными соседями Лариски, плачут и зовут на помощь. Мы решаем не вмешиваться, просто наблюдаем. Хоть какая-то развлекуха. Крыса дергается минут десять. "Не, тут без вариантов!" "Подожди, сейчас она себе хвост будет отгрызать!" "Ну да... Молдавский волк попал в капкан, и только с третьей попытки отгрыз нужную лапу!" Мы смеемся. Словно догадавшись, что речь зашла о ней, Лариска прицелилась между ножек стула, побежала... Ловушка уперлась в ножки, крыса включила вторую передачу... "Вот хитрожопая, ты глянь!" С треском хвост отклеился от липучки, Лариска умчалась в свой чулан. Да, такого мы не ожидали. Дежурим дальше. Через какое-то время мыши затихают. Что, опять? Крыса не может пройти мимо нашего мышиного "шведского стола". Но теперь она аккуратно хватает ловушку, и волочет в свое логово. Настойчивая тварь, нечего сказать. На рассвете вновь заходит Атлет. Он старается каждый раз ходить в это время: когда у коптеров пересменок. Ничего глобального не произошло за ночь. "Ты там сверху этого, того... дембеля нашего не видал?" Мы смеемся. Атлет на контракте, как и большинство местных обитателей. "Кузьмич, вот как только - так сразу!" Сажусь на балалайку: "Цифра - Хонде! У меня один заболел. Необходима эвакуация. Замена не нужна, сами справимся". "Хонда, Хонда, я - Цифра! Принято, ожидайте!" Ромашка тяжело сипит: "Кузьмич, меня заберут?" Успокаиваю его. "Не переживай, заберут". Боец просится на воздух, задыхается. Ну пойдем, куда деваться... По лестнице Ромашка еле поднимается, хрипит, как удавленник. Ох, херово дело! Сажаю бойца на стул в вестибюле, в самый безопасный угол... С улицы Ромашку не видно, худо-бедно - две стены есть. Хотя, какая тут безопасность... Кладу на колени автомат, у ног ставлю броню. "Если что - стреляй, похер куда. Мы услышим". "А точно меня заберут?" - Ромашке хреново, он надсадно кашляет... "Я сказал, что вывезут - значит вывезут, не парься!" Как-бы то ни было, но Янтарь своих не бросает, это факт. Связался с Цифрой, назначили эвакуацию на восемнадцать. Нормально. Дежурим. Бабай забежал на огонек. Пьем чай. Он контрактник, сам родом из Пскова, рассказывает о себе... "Москва мне нравится! Я там бывал! Там девчонки красивые... И еще там всегда движ идет! Круто!" "Ну, это в центре движуха всегда, а на окраинах - наверно, как в твоем Пскове". "А ты откуда знаешь?" "Да так... Я в Москве всю жизнь прожил". Бабай выпадает в осадок: "Ты из Москвы?" "Да". "И ты не контрабас? Не добрик?" "Нет". "То есть, ты - мобик?" "Ну да". "И тебя сюда призвали?" Я смеюсь: "Как видишь!" Бабай в шоке. "Так говорили, что москвичей не мобилизовывали!" Теперь смеемся мы втроем. "Вы чего?" - Бабай не понимает причины нашего веселья. "Мы все из Москвы " - поясняет Гринч. "Я с Митино, Каспер - Зеленоградский, Кузьмич - с Измайлово... У нас весь полк из Москвы!" Мы ржем, глядя на физиономию Бабая. Кажется, он думает, что его разыгрывают. "А ты думал что? Что в столице чисто золотые мальчики живут?" "Ну, вообще-то да, мы с пацанами так и думали" - кивает головой гость. "Извини, если разочаровали!" - смеемся мы. "Нас четыре полка было, это как минимум". Бабай собирается восвояси. "Мы вечером на позицию заходим. А вы тут еще долго будете?" "Нет, нас сменят. Но тоже наш полк будет, московский". "А вы когда вернетесь?" Когда? А хрен его знает... "А хрен его знает. Но ты все равно заходи. Не мы - так другие будут!" Подремал в полглаза. Поднялись с Гринчем наверх, проведали Ромашку. Небо затянуто, но не капает. Ветер гуляет по развалинам. Курим на крыльце. По улице работает танк. Прилетает метрах в сорока, прямо по остаткам домиков. Совсем рядом тявкает наш миномет, мелкий и звонкий. Гринч толкает в бок: "Смотри!" Смотрю: из одного из домиков выскочил военный, с минометной плитой под мышкой, и засеменил вдоль по улице. Следом побежал второй, с трубой на плече... Ага... Забавно... "Они прямо из дома долбят?" "Похоже на то... Ну, или на задах трубу ставят". Теперь стало ясно, для чего синие разбирают улицу... Двое потащили ящик, похоже, с зарядами. "Ага... А потом говорят, что хохлы - такие сволочи, три топора на детской площадке ставят, чтоб не попали по ним..." "Ты того... Ща наговоришь на пятерку общего режима!" Смеемся. А что с нас взять... Мобики. Пара минут - и минка затявкала из соседнего дома. Пытаюсь понять, расчет в доме, или во дворе... Не видно. Хотя тут ни окон, ни крыш не осталось. Стреляй, откуда угодно. Танк сменил прицел. Прилет! Слева, метров тридцать, прямо в домик. Валит черный дым... Из Бабаевского погреба показывается бородатое лицо. Это их пулеметчик, я видел его. Лицо трясет головой, замечает нас, показывает ладонь - типа, все норм, и скрывается в погребе. "Вот их, наверно, плющит сейчас!" - качает головой Гринч. Темнеет. Готовим Ромашку к отправке. В эфире какой-то Сугроб, сказал, что уже на Сладкой, значит минут десять осталось. "А Сугроб - это кто?" "Хрен его знает... Медик, наверно" - пожимаю плечами. "Я им сказал, что Ромашку сразу в ПМП надо, может и приедет ветеринар". Каспер остается на зеленой, мы одевает Ромашку. Он вяло отмахивается от брони: "Мне дышать трудно, я не дойду!" "Давай, давай! Дойдешь!" - Гринч снаряжает товарища. Беру Ромашкин рюкзак, иду на точку. Ждем. Холодный ветер гуляет в прорехах стен. Арта почти замолкла, хорошо. Вижу знакомый красный фонарь на дороге. Ага, наши едут. Мигаю несколько раз в сторону школы, чтоб парни подходили. Подкатывает Буханка, разворачивается... Открываю салон, бросаю рюкзак куда пришлось. Потом разберутся. Встаю спиной к машине, поднимаю ружье, осматриваю темное небо, вслушиваюсь... "Здорово, братец!" - доносится из-за руля голос Дьявола. "Здорово, братец!" - отвечаю. "Ну где он? Чего не торопится?" - Двенадцатый выглядывает из окна. Он за штурмана. "Да он еле ходит!" - бросаю, не оборачиваясь. Вот и пацаны... Гринч тащит товарища почти на горбу. Он здоровый парень, я так хрен-бы смог. Вдвоем закидываем Ромашку в машину. Тот хрипит, как загнанная лошадь. Хлопаю дверью: "Аккуратно там!" Машина срывается с места. Ждем, слушаем... Тихо. Можно возвращаться. Ужинаем. "Ну вот, наше время пошло: сутки остались" - замечаю. "Сутки? Это херня! Сейчас поспим - и уже полдня останется!" Ну да, поспим... втроем хрен поспишь. Гринч отбивается. Включил кино в планшете - и уснул. Это нормально. Изобретаю особо хитроумный капкан для мышек. В стене нахожу дырку, вставляю в нее черенок от саперной лопатки. Получилась знатная вышка для прыжков. Под лопатку положил ловушку. Сникерсы уже сожраны, сыплю семечки. Будет вам сейчас олимпиада, микки маусы! Мыши не заставляют себя ждать: на лопатке выстраивается очередь из желающих полакомиться. Одна за другой, унюхав семечки, мыши прыгают вниз, и прилипают наглухо. Мы с Каспером наблюдаем злорадно за этим шоу. Как мы их!! Радость длится недолго: ловушка забита, а мыши не заканчиваются. "Они там что, безлимитные?" - смеется Каспер. Второй слой мышек спокойно передвигается по спинам прилипших товарищей, и ловко выуживает семечки. Вот хитрые, сучки... Кидаю ловушку в чулан: "Лариска, за стол!" Ставлю новую, в центр приклеиваю галету. История повторяется: мыши охотно прилипают, но даже будучи пойманными, грызут печеньку, пока могут до нее дотянуться. Вот это характер! Кроме обычных домовых мышей появились полёвки: маленькие шустрые мохнатые шарики пуляют по всему подвалу, как угорелые, начинают водить хороводы вокруг мешка с мусором... Да, кажется, этот бой нам не выиграть... Становится зябко, изо рта идет пар... Собираем сухой спирт из сухпаев... Каспер греет руки, улыбается... Ну а что надо для счастья? Да почти ничего. Я кидаю на таганок сразу по три таблетки, поджигаю... Пламя рисует какие-то фантастические фигуры. Прикольно! Фотографирую их. Потом ребятам скину, домой. Огонь добавляет уют. Кладу еще спирта... Кажется, так можно сидеть всю ночь... Любоваться огнем... Слушать топот мышей... "А на смене всегда так тихо по зеленой?" "Когда как... Просто сейчас, видать, наши на другом направлении, вот только Гору слышно, да Баню с Юпитером. А бывает и так, что по двое суток вообще не затыкается". Тут не угадать заранее... "Но все равно надо дежурить". "Да это ясно" - кивает Каспер. Вот и молодец. Начинает рубить. Клюю носом. Заснуть сидя - для меня это пара пустяков. Бужу Гринча. Тот угукает, как филин. Я киваю, как зомби. Падаю на койку. Мыши, извините... Сегодня вытряхивать никого не стану... Кто не успел убежать - я не виноват.

Пятница

Проснулся. Сел. Где-то рядом идет бой. Парни не спят, таращатся по сторонам. И что мы сидим? "И что сидим? Одеваемся!" Берцы уже на ногах. Они в принципе всегда на ногах. Всю смену. Не дай чего случится - вязать шнурки в потемках, в суматохе будет некогда. Влезаю в броню, из подсумка выскакивает мышь. Похер. Шлем на бошку... Парни тоже напяливают железо. "Один со мной!" - выхожу на лестницу, слушаю... На ступеньках звуки стали гораздо насыщенней. Автоматные очереди, пулеметный баритон, разрывы арты... В пролом стены, что смотрит на восток, видно только встающее солнце. За спиной замер Гринч. Идем дальше. На крыльцо не выхожу. Гринч встал у столба, напротив дверей, я - сбоку от оконного проема, выглянул. На улице нет бегущих солдат, не заметно танков... На погребе Бабая оторвана дверь, из косяка выбито несколько кирпичей... Прилетело, однако! Там парни-то живы? Стрельба не стихает, но и не приближается, давай глянем... С крыльца становится понятно, где замес: воюют прямо возле Ахматовского поста, метров четыреста западнее нас. Здания закрывают общую картину, но поверх крыш виден серо-черный дым: черный - от прилетов, серый - от шашек. Воюют плотно: несколько пулеметов, куча мелочи слышна... БМПха щелкает, туда-же накладывают минометы... Курю. Из погреба доносится звук рации. Хорошо, значит, Бабай в порядке. Курю. Звуки боя не приближаются. Похоже, что на рассвете синие надавили. Минут тридцать сидим, слушаем, смотрим... Стрелковка стихает. "Пошли чай пить". Гринч кивает головой. В подвале снимаем броню, ставлю чайник. "Чего там было?" "Синих тормознули. По зеленой было что?" Каспер качает головой: "Глухо". "А не надо никому доложить?" - спрашивает Ромашка. Как-то он выглядит... Вяленько... Может, спросонья просто? "А что докладывать? Ну стреляют, ну и что? Мы на войне! Не веришь - спроси у Учителя!" - я смеюсь. Вот когда начнут по нам стрелять - тогда посмотрим. А так - ... "Меня и без того паникером считают". "Почему?" "Да в один выезд прилетело тут... Мы в подвале сидели. Ёбнуло так, что чуть стены не сложились! И через минуту Штанга запрашивает... Ну, я и сказал, что было рядом, метров двадцать, но все целы". "А на самом деле?" "Ох... А Штанга отвечает: что ты пиздишь, ФАБина аж в Работино упала!" Парни ржут. "Не, ну а что я скажу? Сижу, не видно нихера, а тут как дало!! Ну, я и сказал по ощущениям... А оказалось, что разрыв аж в Токмаке видели... Поэтому, парни, вот когда начнут по нам стрелять - тогда и стану докладывать". Каспер отбивается. Завожу генер. Раз, два, три... Ну ты что, дружище, не капризничай! Дерг, дерг... Мотор пускается неохотно... Хлопаю по бензобаку: потерпи пару дней, потом я тобой займусь. Пришел гость: Бабай. Пьем чай, слушаем новости. Действительно, синие поперли на рассвете, по дороге от Работино. Пехота, пара танков, Бредлики... Наши сожгли семьдесят второй, и, вроде, бэтэр... Бабай качает головой: нет, сам не видел, мы на востоке стоим. Но по рации все слышно. "А сами-то как?" - спрашиваю. "Да вообще!" - Бабай смеется. "Как прилет был - мы вскочили, что, куда - непонятно. Дверь куда-то улетела, я из подвальчика высунулся - под носом пули свистят... Жопа, короче!" Ну, тогда все хорошо. Из нового - ночью зашли сто тридцать шестые, тоже разведосы. Пацаны вменяемые, сели где-то за курятником. Ну вот теперь и мы в курсе всех дел. "Принято, благодарю!" Прощаемся. Бабай оставляет фонарь и банку на зарядке. "Не, Кузьмич, не ссы! Если что будет - мы за вами заскочим, не забудем!" Хорошо, принял к сведению. Боевики из нас - так себе... Сидим. Касперу под плед забираются мыши. "Тише", - говорю. "Сейчас вжикнет молния..." Гринч смеется. Появляется Атлет. Рассказывает, что наши подбили два Брэдли, синих тормознули, и сейчас причесывают артой. Ясное дело, парням с колокольни видно гораздо лучше нашего... Сдает батареи на зарядку, и убегает, "Пока там тихо". А что, натуральный обмен: электричество за информацию. Двадцать первый век, блин! Похер, дежурим. Звуки наверху изменились: где-то рядом стали тюкать минометы, в ответ посыпались конфетки. Пожалуй, повременю воздухом дышать. У Ромашки поднялась температура. Сидит, пыхтит. Роемся в аптечках... Ну да, тут только перевязки всякие. Нахожу пачку Парацетамола. Хоть что-то... Ближе к вечеру лезу наверх. Покурить и до сортира дойти. Это дело важное. Хотя и ходят слухи, что витамины из сухпайков специально сделаны так, чтоб меньше гадить - ручаться за это не стану. На улице трещат конфетки - похер. За стенами не прилетит. Иду к своему уютному уголку... Стена, которая раньше прикрывала сортир, теперь лежит на земле. Да, сейчас получается, что гипсокартонная кабинка стоит почти в чистом поле. Ну ладно, переживу. Под потолком окошко... Расстегиваю ватники - зажужжало... Не, народ, дайте хоть штаны снять, а то несолидно, так вот, с грязной жопой... Стекла нет, ветер холодит зад, смотрю в окошко, там небо, ветки дерева... Коптер взвизгнул, и ушел. Вот и хорошо. Темнеет. Синие продолжают сыпать по улице, словно им медом намазано. Проезжает квадрик. Шлем, броня, автомат через плечо... Смеюсь... Вот это я понимаю - фулл экип! Вскоре он возвращается, уже с пассажиром. Да, хорошая штука, можно практически в любое время сюда шнырять. Тут и воду подвезти, и БК, и трехсотого вывезти, если здоровье позволит... Выходит Каспер, закуривает. Он тоже попривык к грохоту, но поглядывает на меня. Пока я стою - можно не дергаться. Слушаем, как трещат конфетки. На юге видны редкие всполохи. Это наша стволка работает. Секунд через десять слышен далекий Бубух... "Облачно... А если небо чистое - то прикольно смотреть, как снаряды летают... Медленно так, и без звука..." Задираем головы... Облачно. Ладно, подышали - пойдем вниз. Распорядок не меняется: ужинаем, гоняем мышей, пьем чай, гоняем мышей... Беру пустую полторашки, кидаю внутрь горсть семечек, кладу на пол... Через минуту в бутылке сидит мыша, кушает. Ага, попалась! Хватаю бутыль - хрена! Мышь прыгает, как кузнечик, и вылетает из бутылки. Вот, блин, гимнасты хреновы! Гринч заряжает Сникерсами очередные ловушки. Ромашка совсем завял. Кашляет, почти как я. "Ну ты что, ковид поймал?" "Не, я чую запахи!" - для убедительности он сует нос в чашку с чаем. "Вот! Пахнет!" Каспер находит в аптечке пару пакетиков Терафлюшки. Поим Ромашишку. Я снимаю его с дежурства: пусть ночь поспит, мы втроем отсидим, херня. Хотя, если он грипп какой зацепил - то и мы свалимся, по любому. Гринчу удалось поймать в бутыль мышу. "Мамаюкера, мамаюкера!" - он трясет бутылку, как шейкер. Мышь в ахуе. Мы смеемся. Мобики - что тут скажешь... Отправляю этого бармена спать. Часа по три на рыло - но хоть что-то... Продленка проводит перекличку узлов связи. Подтверждаю готовность. Для этого мы здесь и сидим, собственно... Дежурим. Сверху лениво бухает. Наши подняли ночную птичку, Гора стал наворачивать по синим. Молодец, так их! Время тянется неспешно, грызу семечки наперегонки с мышами. Проигрываю вчистую. Ромашка ворочается, кряхтит, стонет, в итоге просыпается. "Выспался?" "Не". "Херово?" "Ага". Плохо. Утром не полегчает - буду эвакуировать бойца. Ромашка подрывается, и идет на выход. Блядь! Ну сказал-же: по одному не ходим! Беру ружье... "Кузьмич, я не ссать! Можно я тут посижу, под лестницей?" "Нахера?" "Задыхаюсь!" Херово дело... На воспаление лёгких похоже... Блин! Значит, точно завтра вывозить его. "Сиди. Вот тут!" - ставлю стул под лестницу так, чтоб не торчал в прорехах крыши. "Автомат где? А хуйля он там делает?" Ох... Ладно, дежурим. Поднимаю Гринча. Теперь можно вздремнуть. Лег, накрылся... Бух! Где-то рядом... Бух! Сыпется штукатурка... "Фак ю!" - кричу, не открывая глаз. Бух! "Каспер, выйди, скажи им, чтоб заткнулись!" Парни смеются... Бух!.. Ну вас всех в жопу, спать надо.

Четверг

Каспер - просто находка, по-другому не скажешь. Я проспал почти всю ночь. "Что за дела? Почему не разбудил?" "Да я привык. Я по ночам на телеге сижу, а днем отсыпаюсь". Ну, вообще круто! Наверху еще темно, дождь кончился, ветер задувает между обломков... На улице едва заметно движение: это наши. Меняют позиции, ротируются, тащат припасы. Серой тенью протарахтела Буханка. Видать, эвакгруппа за трехсотыми едет. Где-то рычит генератор. Он всю ночь работал. Видать, серьезно упакованы люди. Все, как обычно. Дежурим. Пью кофе, любуюсь на ловушки. Мышки уложены плотно, спинка к пузику, будто чайные ложечки. "Гринч, это ты их так упаковал?" - смеюсь. Около семи начинается канонада. Синие стали долбить в одну кучу, судя по звуку. Бьют не просто, абы как. Пара фугасных, потом конфетка. Пара фугасных - две конфетки. Минометов у них особо не слышно, а остального - как грязи. Снарядный голод? Синие про такой не слышали. Похер, дежурим. Неожиданно к звуку арты добавляется стрелковка. Тихая, но мы в подвале. Иду наверх. Рассвело, по земле стелется туман. Бой идет на восточной окраине деревни. Стрельба, взрывы... Курю, вглядываясь в белую пелену. Видимость никакая. Возвращаюсь вниз. "Ну что там?" Обрисовал обстановку. Кипеш далеко, метров восемьсот, нас пока не касается. "А если сюда дойдут?" "Тогда буду думать" - отвечаю. "Парни, наше дело - не школу оборонять. Если что - моя задача забрать зеленую, и свалить. А вам - валить вместе со мной! А если не получится - то расстрелять балалайку нахер!" Парни смеются, скорей всего думают, что я им голову дурю. "Но пока не будет приказа на отход - сидим тут!" Пришел Атлет, притащил батареи. Рассказал последние новости: синие попробовали мелкими группами пролезть по туману, но были остановлены. Вот и хорошо. Предложил нам сгущенки: "А чего, пацаны, давайте хоть ящичек дам? А то нам ее возят и возят, уже жрать надоело!" "Ни хрена у вас там сладкая жизнь!" - смеемся. Атлет ждет, когда стихнет арта, но прилеты не ослабевают, и он уходит. Курим с Ромашкой наверху. Солнца нет, но облака высоко, значит летать будут. Синие долбят по деревне. Снаряды падают метрах в пятидесяти, прямо перед нами. Бьют по противоположной стороне улицы, по домикам, где должны сидеть семьдесят первые... Иногда крупные осколки продолжают полет после разрыва: Взззз... Так тоненько... Кассетные похожи на бешенного барабанщика: тихий "пух" - и через несколько секунд суматошная дробь. "Чем тебе не Каро фильм?" "Ага, три Д, блин!" Ромашка уже перестал дергаться от грохота. Пообтерся, молодец. Наши отвечают минами: Бум! - и тихий низкий звук... Как будто где-то далеко гудит товарный состав... Ууу... Бум - ууу... Васильки тявкают отрывисто... Временами бьют автоматические пушки... Это не БТР, там звук другой, но что-то подобное... Слышен выход Градов, долгий такой рокот, где-то далеко. Немного напрягаюсь: у этих дур плюс-минус сотня метров - это значит точное попадание. Буум! Буум! Буум! Черный дым лениво поднимается в той стороне, где проходит дорога в деревню. "Кузьмич, а мы по ней сюда ехали?" "Да". Где-то наверху раздается шипение. Как будто у КАМАЗа пробили сразу все колеса. Несколько секунд копаюсь в собственной памяти, соображаю, что это за странный звук. Нашел. "Ну-ка, нахер!" - вскакиваю, и бросаюсь в подвал. Ромашка без лишних слов делает, как я. Мы уже на лестнице, когда долетает. Грохот, дрожат стены, ступеньки... Оступаясь на битом кирпиче, залетаем в подвал. Тяжело дышу... Не от испуга, просто здоровье уже ни к черту. Парни уставились на меня. "Ромашка, поздравляю! Ты побывал под самолетиком" - отдышавшись, говорю. "Это наши были?" "Хрен там! Синие. Которых мы все давно сбили!" - ухмыляюсь. "НУРСы это были". Видать, далеко запускали, еще за Работино где-то, потому что выходов слышно не было. Зато взбодрился. Можно возвращаться, заодно глянуть, куда прилетело. "Кто курить?" На меня смотрят, как на психа. Наверху не заметно лишних разрушений. Ну ладно, пойду вниз. Пью кофе. Шаги, стук. "Кто ты, обзовись!" "Лис! Мы уже были!" Двое зашли. Ясно, с семьдесят первого. "Можешь генчик дать?" Удивлен. "Ну... А что случилось? У вас, вроде, свой есть, большой, судя по звуку". "Даже два, только им пиздец пришел. Нам болгарку включить надо". "Парни, у меня генер не потянет ее. Он чисто для зарядки батарей". Смотрят, кивают... Да, не потянет. Иду с ними наверх: "А нахер вам болгарин?" "Пацана завалило. Хотели перекрытия распилить". Засада... "А поднять чем? Вон, трубу какую, рычаг... Вас тут сколько народа, мы еще подсобим"... "Не, там не подлезть. Болгарка есть, а генчикам пиздец. Два засыпало, и третий не заводится". "А что не заводится? Его глянуть можно"... "Да можно глянуть, но ходить неохото" - Лис понимающе кивает. Ах ты пидор! "Ща!". Иду вниз, броня, шлем, ружье, мультитул... "Пойду гляну, что у них". Поднялся. Гости удивлены. "Ведите!" Только вышли на улицу - зажужжало. "Птица!" Я вскидываю двустволку, оглядываю небо... "Это наш! Вот он!" Вижу, летит. Метров тридцать высоты, мелкий, серый... Но он наш... Опускаю ружье. "Не, не наш!" Целюсь... "Наш! К нашим летит!" Опускаю... "Не наш! Точно не наш!" Да вы прикалываетесь!! Целюсь... Уже метров сто, за кроны деревьев ушел... Не попаду. "Пошли уже!" Двигаюсь вслед на Лисом, шагах в десяти. За мной идет Тайфун. Арта продолжает работать, но не по нам. Похер. На земле грязь, ноги скользят. Держимся ближе к домикам, чтоб не маячить в прямой видимости синих. Каждую минуту оглядываем небо. Вот и дом культуры. Два этажа. Точнее - каркас для двух этажей, и стропила для крыши. "Камикадзе!" - раздается чей-то крик. Мы срываемся на бег. До здания метров сорок, грязь летит из-под ног, сразу прошибает пот. Слышу где-то сверху противный поросячий визг. Быстрее! Какие-то обломки под ногами, спотыкаюсь, бегу. В дверном проеме стоит пожарный ящик с песком. Какой придурок его сюда поставил? Перепрыгиваю его, делаю еще шаг, прижимаюсь к остатку стены, тяжело дышу. Тайфун влетает следом, переводит дух. Вот я взбодрился, бля! Визг пропал, улетела падла. Ладно, похер. Здание - полная жопа! Колонны со всех сторон. Стоишь - как в чистом поле. Под ногами стекла и кирпичи. А пару месяцев назад мы с Двенадцатым думали тут позицию свою делать... По центру только идет одна перегородка. Под ней два генератора. Мятые, гнутые... Это их засыпало, видать. Чуть дальше стоит третий. Новый. Дизельный. Лис куда-то делся, Тайфун стоит рядом, готов помочь. Ну, что тут не так? Открыл бак - полный. Понюхал - соляра. Это уже хорошо. Аккума нет. Похер. Откуда-то слышится уставший голос: "Пацаны... Пацаны". Качаю топливо - насос в порядке. Жму рычаг муфты, рву пускач. Хрена! Еще! Еще! "Птица!" - чей-то крик. Значит, пацаны даже наблюдателя выставили. Молодцы! Только хрен-ли с того? Прятаться некуда. Значит, продолжаем. "Пацаны"... Отвинчиваю кожух, топливную трубку... "А вы давно тут?" - интересуется Тайфун. "Где тут?" "На СВО" "А как призвали". Из трубки бьет струя топлива. Значит дело не в ней. "А, так вы мобики"... замечаю разочарование в голосе. А вы, крутые контрабасы, хер-ли ко мне прибежали... Помоги, помоги... "Мы в июле в Работино еще были!" - не удержался. "О, ну круто!" Вот теперь твой голос мне нравится. Собираю генер, пробую... "Дружище, а он вообще работал? Вы его заводили?" "Не... Нам его дали, как резервный. Но он новый". Класс! "Вот тогда дергай!" Тайфун рвет пускач. Раз, другой... Генер отрывается от земли, сажусь сверху. "Давай!" Глухо! "Ребят, тут поршень клина словил. Я вам не помогу ничем, извиняйте". Хотя, может это и маховик - это сути не меняет. "Птица!" Убираю инструмент. "Вас тут спалили конкретно, парни!" "Да мы вообще в подвальчике... Тут только глаза и коптерщики сидят". В подвальчике они... Видел я, как вы вчера по деревне гуляли... Вот и догулялись, блин. "Пацаны"... Голос не кричит, он просто громко зовет. Громко и устало... Вот блядство! Больше всего бесит собственная беспомощность... "А Санька посрать вылез, а тут прилет". Эх... "Где он?" Идем в закуток, бывший сортиром. Попадалово полное. Перекрытие лежит на парне. Ноги нахер. Плита здоровая... Хер подымешь руками... Да и рычаг... Не развернёшься, блин... И пол бетонный, не подкопаешь... "Пацаны"... Боец накрыт одеялом, бушлатом... Рядом медик. Оживает рация: "Вколи ему обезбол!" "Я уже два поставил". На меня никто не обращает внимания. Эх... Ухожу. "Спасибо тебе, Кузьмич! Тебя проводить?" "Да что спасибо? Я нихера не сделал". Показываю на тропинку вдоль домиков: "Там чисто? Ходили по ней?" "Да, ходили". Тогда и я пойду. Там, по крайней мере, можно спину прикрыть стеной. В дверях послушал - тихо. Тогда вперед. Снова заморосил дождь... Это хорошо. Вернулся в подвал, рассказал парням о соседях. Приуныли. "И как они теперь?" "Вечером придет машина, привезет генчик". "Так до вечера еще сколько?" Никто не задал вопрос, дотянет-ли тот пацан до вечера... Хотя, по любому, такая мысль была в голове у каждого. "Отсюда вывод: Все делаем аккуратно" - подвожу итог. Вечереет. Ужинаем. Каспер вытряхивает мышей из рюкзака. Я прикалываюсь над ним: за свой мешок я спокоен. Меняем клеевые ловушки. Кажется, мышки только этого и ждут. Они эволюционируют прямо на глазах: бегом бросаются в ловушки, на ходу пытаясь куснуть Сникерс. И им удается! Мыши носятся с буксами, поднимая облачка пыли. Мы ржем. Гринч лежит, смотрит кино. Рядом, на тумбочке, сидит мыша, тоже смотрит. Показываю на любопытную пальцем. Гринч поворачивает голову, и орет, выпучив глаза: "А-аа! Что, страшно?" Мышь отбегает на пару шагов, и снова пялится в планшет. Пока я смеюсь, другой мышак интересуется, что у меня на ужин. Блин! Вот если кто и победит нас в этой войне - то это будут украинские мыши! Неожиданно шуршание и писк исчезают. "Это что за ерунда?" "А это Лариска пришла". Сидим, молчим, наблюдаем за входом. Мелькнула серая тень, размером с мой берц... Ага, вот она. Крыса гораздо более осторожная, чем мышки. Долго примеряется, выглядывает из-под стола... Наконец решается на рывок: хватает ловушку с десятком свежих мышей, и бросается к себе в чулан. Мы ржем и улюлюкаем вслед. Словно почуяв, что шухер на сегодня закончился, оживились мышки. "А нет какого-нибудь дезодоранта с запахом крысы?" Смеемся. Да, такой не помешает. Ложусь спать. Через минуту чувствую увесистые шаги по груди. Открываю глаза - вот она, пожалуйста! Сидит мокрый нос, таращит пытливые глазки на меня. "Слышь, ты откуда столько весишь? У меня кот и то легче!" Парни ржут. Трясу плед, мышь убегает под матрас. Ну ничего святого нет.

Среда

Открыл глаза. Еще ночь. Ну да, тут всегда ночь... Надо менять Каспера. Ставлю чайник. Каспер и Гринч идут наверх, по нужде. Останавливаю их в дверях. "Вы куда собрались?" "Поссать". "Поссать? А где оружие?? Я нахера вам сказал по двое ходить??" "Мы вдвое громче орать будем, если что" - пытается шутить Гринч. "Долбоёбы!" Я спросонья всегда ворчу, но тут вышел полноценный залёт. Каспер схватил сучку, парни исчезли. Идиоты! Тут диверсы пешком заходят, а эти - кричать громче... Тьфу! Ссыкуны вернулись, стали что-то бухтеть... "Вы чего? Бессмертные? Знаете, что тут ДРГшники ходят? Это не Токмак, блин". "Да ладно, Кузьмич, не ругайся. Когда тут диверсов видели крайний раз?" "Когда? В воскресенье. Прямо днем зашли. Их Снег заметил, загнал в дом, и там уже накрыли их". Парни слегка огорошены. Пусть. Нехер расслабляться. Пью кофе. Зеленую снова глушат. Опять канал занят, ДТ тридцать пять девятьсот семьдесят... Ладно, будем читать. Ромашка играет в какие-то гонки, шебуршат мышки, на улице слышно движение техники... Тут вся движуха происходит в темноте. Слышно гусянку. Затихла. Бах! Почти на ухо шарахнул выстрел. Ромашка уставился на меня, поднял голову Каспер. "Спи, еще рано!" Бах! "Наши бьют" - отвечаю на немой вопрос Ромашки. "Наши?" "Ну да. Тут встали, во дворе. Сейчас еще пару раз шарахнут - и уедут". Бах! "Во дворе? Во дворе школы?" Шум двигателя... Уехала самоходка... "Это нормально. Они постоянно катаются по ночам. Днем-то палево, так вылазить..." Бумм! Пол под ногами вздрогнул. Бумм! Каспер сел на койке, стряхнул со спальника куски штукатурки. "Что, не спится?" - смеюсь. "Да ну нахер! Уснешь тут, как-же". Это нормально... Объясняю, что это синие ловят нашу гусянку. "Это танчик стрелял?" Качаю головой. "Нет, стволка. Танчик так бьет, будто деревянный шкафчик ногой закрываешь". Вроде, успокоились парни. Хорошо. Танк им еще удастся услышать, как мне кажется. Сидим дальше. Читаю Тома Клэнси. Пакетик с семечками начинает независимо шуршать. Вот гады! Подношу пакет к уху - внутри треск! Ну что за свинство! Бросаю испорченные семечки в мешок с мусором. Через полминуты внутри начинается пир. Добавляю пару пачек галет. Все равно их давно никто не жрет кроме мышей. Мешок ходит ходуном. "Надо их научить, чтоб за нас мешок с мусором выносили!" - смеемся. Приканчиваю первый рулон туалетной бумаги. Это мой стратегический запас. Я не засеря, и ТБшку использую вместо носовых платков. Проверено: как ныряю под землю - так сопли льют в четыре струи. Почему в четыре? Так я это... пуговицу вдохнул. Шутка. Сверху продолжают крыть, но уже не в нас. Оживает эфир. Проверяю связь: работает. Это хорошо, значит антенну нас не повредили. Дежурим дальше. Утром пришел Атлет. Поделился новостями: семьдесят первый занял почти всю улицу, в доме культуры поставили два генератора, посадили коптерщиков... Принято. Основательно парни заехали. Ближе к полудню полез наверх, глянуть на антенну. Ничего хорошего... Антенну всё-таки своротило, теперь она висит на проводе, на высоте второго этажа. Небо затянуто облаками, но все равно слушаю, перед тем, как вылезать. Пробую подняться на остатки второго этажа. Одна лестница - хрена! Ступеньки заканчиваются прямо в воздухе. Ладно, попробую по другой. Пробираюсь сквозь развалины. Потолочные плиты лежат по диагонали, одним концом в пол... Громадные проломы в стенах... Их я проскакиваю быстро: могут заметить синие. Под ногами битый кирпич, ломаная мебель, обрывки проводов, стреляные гильзы... В одном из классов на полу лежит снаряд сто пять пять. Неразорвался. Мы через него уже месяц перешагиваем. Лежи, лежи, чушка сраная... Вторая лестница... Да, тут тоже хрен пройти. В полу дырища громадная, куча обломков... Суки! Ну вот она, антенна... ну вот почти рукой подать... Почти... Спускаюсь на улицу. Короче, тут только по стене лезть... Кто-то будет человеком-пауком. Но пока связь есть - не буду ничего трогать. Нахер. Сажусь на крыльцо, курю. Выходят наши охранники. Показываю свежие следы на земле. "Вот ночью отсюда стреляли наши". Удивляются. Арта работает бодро, с обоих сторон. Синие бьют стволкой, пару раз слышны выходы Градов. Раскладывают по всей деревне, залетает и в посадки, где стоят наши. В ответку летят мины, АГС-ки... Оглушительно громко падает за школой. Парни напрягаются. Через несколько секунд начинает стучать по стенам, цокать по уцелевшим крышам соседних домиков. "А вот это был танк... И было рядом". "А это что, осколки летели?" "Они самые". Продолжаю курить. Наше крылечко удачно стоит: прям так сразу не убьет. Еще один прилет: Дадах! "А он близко стоит. За Работино?" - Гринч прислушивается. "Да, наверно, уже в следующей полке" - соглашаюсь. Судя по звуку - километр, плюс-минус... Что это они по нам начали? Или я попался, пока по зданию скакал? Ладно, пока курим. Из-за угла соседнего домика появляется какое-то замызганное тело: шлем, броня, мешок, в руке упаковка воды... Осмотрелся, аккуратно пошел по кустам в нашу сторону. Я поднимаю руку. Тело кивает головой, продолжает идти... Ага, он не к нам... Метрах в двадцати от нашего крыльца есть погребок. Маленький, чуть больше лифта, земляные стены... Тело нырнуло туда. "А это кто такие" - интересуется Ромашка. "Не знаю". Курим. Тело не появляется на поверхности. Ладно, пойду знакомится... Соседи, как-никак. Взгляд вверх: чисто. Подошел к погребу. Дверь нараспашку, но это ничего не значит. Стукнул: "Соседи, не стреляй! Свои. Тридцатый полк!" "Заходи" - отзывается погреб. Ныряю во мрак. На ступеньках стоит парень, уже без брони. Знакомимся. Бабай, разведос из сто семьдесят шестой. На рассвете их закинули на восточную окраину, там пост, АГС стоит. А здесь смена отдыхает. Вроде адекватный малый. Приглашаю на чай. Благодарит, но пока занят. Принято. Возвращаюсь. Ромашка ушел в подвал: замерз. Рассказал Гринчу про соседа. Когда знаешь, кто рядом - оно проще получается. Широко зеваю... Ладно, надо поспать. Лег, закрыл глаза - толкает Каспер: Цифра что-то про замену говорит. Ну что там еще такое? Ого, пять часов проспал, как пять минут прошло... "Хонда Цифре! Прием!" "На связи!" "В восемнадцать больших привезем новую балалайку. Смена направления!" "Принято!" Надо вставать. Пью кофе. "А чего они меняют направления?" "Скорей всего - просрали балалайку где-нибудь на передке". Были уже такие случаи. Лезу за шоколадкой... Рука попадает в прогрызенное яблочное повидло... Лядь!! Ну нахрен так делать... Открываю новый сухпай, достаю шоколадку... Микки маусы внимательно наблюдают за мной. Сучки дратые! "Хонда Цифре! Прием!" "На связи Хонда!" "Чего-нибудь привезти?" "Бабу надувную!" Парни ржут. "Хонда Цифре! Бабу в это время раздобыть будет достаточно проблематично! Измените параметры поиска, прием!" Это Двенадцатый прикалывается. Улыбаюсь. Ломаю шоколад... Минутку... "Цифра Хонде! Привези ловушки от мышей. Штук... Штук десять!" Вот вы теперь у меня попляшите! "Принято!" Около шести беру Гринча, идем наверх. Уже темно. "Стой на крыльце!" Тот перехватывает автомат. Ждем машину. Моросит дождь. Мелкий, но его достаточно для того, чтоб дешевые дроны остались на земле. Вдали появляется красный огонек. Он медленно приближается, подрагивает... Может к нам, а может и нет... Жду. Огонек повернул в нашу сторону... "Внимание!" - бросаю Гринчу, и иду на дорогу. Делаю шагов десять, оборачиваюсь, слушаю, смотрю в темное небо... Тишина. Иду дальше. Темно, но я знаю, где идти: тут воронка справа, тут - слева... Тут дерево лежит, не споткнуться... А с той стороны лежали лампочки, туда ходить не следует... Подкатывает Буханка, разворачивается... За рулем - Дьявол. Справа сидит Двенадцатый. В окне рука с красным фонариком, освещает путь. А как иначе? "Экспресс-доставку заказывали?" - в окно вылетает посылка, ревет двигатель... "Аккуратно там!" - кричу в след парням. Пакет какой-то тяжелый. Что там еще напихали парни? Разберемся. Делаю несколько шагов, из темноты появляются силуэты... "Здорово!" - обозначаю себя. Ружье держу у пояса, ненавязчиво направив в сторону теней. Если что - картечь обоих без ног оставит, а потом разберемся. Кто там ходит - иди пойми... "Здоров! Вы кто?" "Тридцатый полк!" "А, понятно". Тени материализовались... Двое. Вроде по форме. Автомат на плече, второй вообще без оружия... "Ну, давайте!" - поворачиваюсь в сторону школы... "Братан, ну ты куда пошел, с тобой люди еще говорят!" - втыкается в спину развязная фраза. О, да это-ж зедники. Чисто конкретно, бля... Разворачиваюсь: "Чего хочу?" "Вы чё, сюда заехали?" "Да". "А много вас?" "До хера уже, и еще столько-же подъедет!" Теперь меня не останавливают. Из темноты появляется Гринч. Молодец! Видать, понял, что меня долго нет, и пошел подстраховать... "Чего там?" "Порядок. Пойдем". В подвале развязал пакет... Улыбнулся... Ну ребята!.. Прислали пивка. Нулевку. Угощаю парней. "О! Круто! Это заместо резиновой бабы?" Меняю балалайку. Теперь надо ждать команды. Гринч начинает водружать свежепривезенные ловушки. В центре каждой - кусочек Сникерса. На него клюют охотней всего. Пока ставим четыре штуки. Мыши наперегонки бросаются в ловушки. Воля к победе у них небывалая: даже прилипнув намертво, эти вандалы продолжали лопать приманку. Мы ржем, тычем пальцами: "Давай, давай... О, попалась! А ты куда пошла? А ну замри!"... Ну а что? Мобики, чего с нас взять... По зеленой пришла циркулярная: "Огонь три семерки!" "А это что значит?" "Это чисто для связистов" - отвечаю. Меняю направление, жду. "Я - Штанга! Проверка связи!" Жму тангенту: "Штанга-Хонде! На связи!" "Слышу тебя, Хонда! Молодцы!" Ну, это понятно: мы - любимчики у Штанги. Комендантский батальон - это лучшие связисты! Поэтому нас нередко суют в какую-то жопу... Ну да ладно. Ужинаю. Рис с говядиной. В моем личном рейтинге сухпайковой еды - одно из лучших блюд. Выбахи на поверхности снова ленивые, чисто чтоб не расслаблялись. Неожиданно появляется какой-то посторонний звук: кап, кап... Необычно... Осматриваем потолок... Ага, вот оно! Из шва между плит сочится вода. Пока капает в мертвый угол. Похер. Сидим. Бом, бом... Из второго шва стало капать на железный стол. Не, так не пойдет! Чайник, кофе, провизия... Ромашка притащил цинк. Другое дело! Сидим, но замечаем, что воды на столе все больше. Смотрю в цинк - пусто! На дне несколько дырок. Э, Семен Семеныч... Каспер напялил на цинк пустой пакет. Во, сразу бы так! Звук пропал, но сонная погода осталась. Зеваю... "Толкай, если что!"

Вторник

"Кузьмич!" - открываю глаза, сажусь на койке. "Тут какая-то ерунда с зеленой" - говорит Каспер извиняющимся тоном. Зеваю. Слух не фиксирует стрелковки снаружи, а с остальным можно не спешить. Слух вообще тут становится избирательным: всякие выбахи, мышиную возню и прочую херню пропускает мимо ушей. Но на свой позывной сразу включает сознание. В подвале сумрак. Время - начало шестого. Ну, пару часов покемарил, нормально. Вылезаю из-под пледа: прохладно. Смотрю, что с зеленой. Ага, понятно. Глушат. Уже месяц, как нас периодически глушат на несколько часов. Специально пробивал эту тему: РЭП должен стоять где-то рядом, километра полтора, а то и ближе, и у меня большое желание выловить этих сволочей, и сдать нашей арте. "Что, Баню не слышно?" "Нет. Вообще никого не слыхать. Один раз запросили обстановку - а я даже ответить не смог!" Понятно... "Канал занят?" "Ну да". "Это глушат нас". "И что теперь делать?" "Спать можно ложиться, часов на несколько", - отвечаю. И, собственно, реализую своё предложение. Еще пару часов сна - и жизнь становится прекрасной. На рассвете глушилку выключили, отчет прошел, дежурим дальше. Поднимаюсь из подвала. Покурить да подышать воздухом. Правила неизменны: сперва слушаешь, после смотришь, и только потом идешь. И пофиг, сколько у тебя смен тут. Стоит только включить уровень "Я все знаю" - и сразу приключится жопа. Сумрак еще не рассеялся полностью, но руины уже видны во всей красе. Ладно, днем пройдусь, посмотрю, что тут размолотило с момента последнего визита. Выхожу на крыльцо, слушаю... Не жужжит. Можно закурить. Прохладно, кутаюсь в зеленку от бушлата. Слева, из-за разбитых домов, встает солнце. День будет лётный, но зато можно погреться... Небось, последние солнечные дни идут. Напротив входа пара грецких орехов. На них чирикают-усираются воробьи. Рассвет - популярное время суток для арты всякой. За спиной - позиции синих. Впереди, в по'лках, сидят наши минометы. Они там уже не первый месяц обитают. Вот и сейчас идет работа: отрывистые "Тяфк" то с одного места, то с другого... Мелкашка, восьмидесятка, судя по звуку. Синие тоже не отмалчиваются, с той стороны отвечает стволка. Обычное утро. После улицы в подвал нырять неохото: темно, несмотря на два фонаря. Но зато там гораздо теплее. Парни не спят, начинаем гонять чаи' в прикуску с разным трепом. С лестницы раздается шум: вот теперь похоже на шаги. Стук в дверь. Кладу руку на ружье. "Зенитчики! За батареями!" - доносится с лестницы. Ага, это про них вчера говорили... "Заходи!" Гостю лет тридцать пять, невысок, чумаз. Броник потерт, но автомат за спиной. Знакомимся. Расчет ПЗРК со сто четвертого. Стоят в церкви, на колокольне. Смертники... Церковь уже давно пристреляна нахрен, если что - парней снимут, даже не дав им сделать ни одного выстрела. Позывной - Атлет. Хм, ну, всякое бывает, усмехаюсь про себя. "Чайку?" "Спасибо, только попил. А вы тоже мобики?" "Ну да. А как-же вы без зарядки для балалаек сидите?" "Да у нас генчик есть, только он на другом конце деревни! К вам ближе ходить". Не вопрос, логично. Договариваемся о том, что если будет большой шухер - он за нами заскочит. У них своя сетка связи, свои глаза в небе, поэтому так гораздо надежнее будет. "А то нас сегодня всю ночь глушили... Вот так и захотят сказать, чтоб ноги делали, и хрен дозвонятся!" - бросаю на прощанье. "А, так это наши глушат!" - сообщает гость. Ну сюжет! Я все думал, как мне прищучить эту блядскую глушилку - а ларчик просто открывался! "Понято!" - отвечаю. Парни не понимают причин моего расстройства, рассказываю предысторию. "А как это получается, что свои нас глушат? Они что, не знают, что на этом канале мы сидим?" Провожу маленький ликбез. Объясняю, что такие вопросы должны решаться на уровне армии. А пока этого нет - каждый дрочит, как он хочет, а крайними получаемся мы. Одним словом - бардак. Ребята качают головами: для них такие "нюансы" связи в диковинку. Докладываю на Баню о найденной глушилке. Моя совесть успокоилась: хотел найти - нашел! Пусть и не совсем там, где искал... Теперь пусть Штанга разбирается с соседями. Настроение поднялось. Лезу в мешок за сигаретами, развязываю тесемки... На меня из недр рюкзака пытливо таращатся глазками-бусинками мышки. Таак... Я уже опытный, еще вчера вытащил все съедобное: сахар, кофе, семечки, конфетки... Так какого лешего вам еще надо? Достаю блок "Бостона"... Ё моё! Эти сучки покурили мои сигареты! Сыплю проклятьями, хватаю мешок, трясу над землей... Из мешка сыпятся мыши. Одна, вторая, третья... Парни ржут! Мышата выкурили немного, пачки три-четыре. Ладно, такой форс-мажор у меня предусмотрен. Перекладываю сигареты вне зоны действия мышей, тщательно упаковываю оставшиеся вещи: спальник, вынос для антенны, застегиваю рюкзак на все молнии, клапана, завязки... Хер вы теперь туда залезете, гады! Кстати... Оглядываюсь вокруг... "Парни, а я не понял... А куда одна ловушка делась?" "Так ее Лариска унесла!" - пожимает плечами Ромашка. "Там мышей битком набилось, она и утащила". Иду в кладовку - маленькую комнатку справа от дверей... Мы не используем это помещение, и там, под какими-то разобранными металлическими лесами обитают несколько крыс. Раньше эта живность нас не беспокоила, поэтому никто не переживал из-за такого соседства. Свечу фонарем... шум, лязг... Крысы ныкаются поглубже, в темноту, нечаянно двигая железные детали. Вот и ловушка... Однако... На клеевой основе остались клочки шерсти, пара мышиных хвостиков, забытая лапка... Начинаю ржать. Подтягиваются парни, заглядывают в кладовку... Теперь мы смеемся все вместе: "Бля, у нее жопа от клея слипнется!".. "Слышь, Ромашишка, а это точно была крыса, а не такса?".. "А у нее хорошие зубы! Плохими зубами столько мышей не сожрать!".. Для поднятия настроения надо сущую малость: поржать и свет. Первое уже сделано, иду запускать генератор. Дерг, дерг, дерг... Заводится агрегат неохотно, но я побеждаю. Теперь у нас появилось электричество. Я запускаю генер с таким расчетом, чтобы до темна закончить зарядку батарей для радейки. Заодно мобильники и банки подкормить. В подвале вспыхивает лампа. Ее я пару месяцев назад собрал из подножных материалов. Теперь у нас совсем уютно стало. По зеленой начинается боевая работа нашей полковой арты. Разведка, залпы, корректировка... Какое-то время слушаем эфир. Вот Кофр сообщил, что Оптимист положил хорошо, сразу следует команда добавить еще два, не меняя установок. "Всыпали укропам!" - радуются парни. Приятно знать, что ты почти принимал участие в таком событии. Пусть так... Я не раз был свидетелем обратного... Как крыли по своим, например. Иду наверх. Уже совсем светло, можно глянуть, что поменялось с последнего заезда. Брожу по развалинам. Пару месяцев назад это была нормальная школа. Два этажа, хотя и без стекол... И начинка вполне столичная, все кабинеты хорошо упакованы... Были... Да что там - упакованы? Тут даже был кабинет астрономии, со всякими схемами, теллуриями и прочими чудесами. Большая библиотека с книгами на проклятой русской мове, столярная мастерская, слесарная... Даже баночка аргентум эн о три в кабинете химии стояла! Но три "Урагана" провели реновацию: второй этаж исчез, вместе с половиной первого. И теперь я смотрю вокруг. Тут упали плиты... здесь в стене дыра нарисовалась... Разруха, что тут скажешь... На крыльце закурил, оглядел окрестности. Солнце уже высоко, небо чистое, но ветер уже осенний, холодный. Подошел Гринч. "А где наши стоят?" Показал на посадки. "А местные тут еще живут?" "Месяц назад еще были, а сейчас - ... Сомневаюсь. Вот только живность брошенная гуляет". Зажужжало. "Воздух!" Гринч ныряет в здание, я следом. Где-то рядом летает, падла. "А это чей?" "Скорей всего синих". Звук пропал, но это ничего не значит: дрон мог тупо зависнуть на одном месте. В этом случае его не слышно. Жду минуту... Тихо. Выползаем снова на крыльцо. "Это камикадзе был?" "Нет. Звук другой. Это какая-то дрянь мелкая, чисто разведать". Подходит Ромашка. Аккуратно, мелкими шажками... Для него происходящее в новинку, он косится на нас. На каждый хлопок выхода старательно открывает рот. Со стороны выглядит комично. "А это что было?" - спрашивает после бабаха. В подвале гораздо тише, а на воздухе целая палитра звуков. "АГСка наша... А это самоходка какая-то, я не специалист в этом деле", - поясняю. За здание прилетает. Грохот, колонны гудят... Ромашка втягивает голову в плечи: "Это по нам?" "Нет, но было рядом". Глаза у него округлились, но не ушел. Молодец. Гринч уже бывал под обстрелами, особо не дергается. Иду менять Каспера, пусть отдыхает. Мыши носятся внаглую, почти по ногам. "Надо было рогатку взять! Или воздушку!"" Оказалось, что микки маусов перепрошили: новая версия позволяет грызть фольгированные банки. Повидло, бекон, сыр, гуляш с картошкой... Твари добросовестно перепробовали штук пять сухпаев. Так дело не пойдет! Убираем уцелевшие припасы в ящики из-под гранат. Хер вам теперь, а не гуляш! Мыши оценили такой шаг, как неприкрытую агрессию: стали носиться по всем полкам и столам, забрались в спальник к Касперу, цапнули Гринча за палец. "Ну что, сообщать, что у нас один - триста?" - смеюсь. Начинается охота: мелких гаденышей пытаемся давить берцами, мечем в них полторашки с водой... Я набрал жестяных таганков от сухого спирта, и пытаюсь быть ниндзей: кричу "Кия!" - и швыряю железки. В итоге мы изрядно повеселили мышей и разбудили пацанов. Парни не в обиде. Бывает. Сон - это привилегия, ничем не гарантированная. Снова поднимаюсь на улицу, как оказалось - не зря. Такую картину здесь увидишь нечасто: по улице, с востока на запад идут военные. Человек пять. Один из них, судя по всему - старший, дает указания, и военные по одному расходятся в дома на противоположной стороне улицы. "А разве так можно?" - из дверей выглядывает Гринч. "Наверно, они утром сохранились" - отвечаю, крайне удивленный. Тем временем вторая группа солдат, уже с большими рюкзаками, повторила путь первой. Чего делается... Так не заходят! На нас военные не обращают внимания, хотя мы стоим на виду, метрах в двадцати. Куда мир катится... От удивления лег спать. Когда открыл глаза - лампочка в подвале не горела. Значит, кончился бенз. Вывод: часов семь прошло. Нормально. По зеленой все штатно. Ужинаем. Гринч прилаживает свой планшет на стул, сейчас будет нам подвальный кинотеатр... Шаги на лестнице. "Ну-ка, парни..." Сижу за столом, до ружья не дотянуться, но остальные двинулись в верном направлении. Дверь распахивается, звякает наш звоночек: десяток консервных банок на проволоке. Кто это такой бесстрашный, интересно мне? Здесь в помещение так не заходят: можно словить пулю, или нарваться на растяжку. После двери у нас висит старое одеяло, вроде светомаскировки. Входящий не видит ничего, кроме этого одеяла: ни комнаты, ни нас... "Есть кто?" - раздается голос. "Есть!" - отвечаю. Шарканье, спотыкание, одеяло откидывается... Входят трое военных. Я оказываюсь перед ними, быстро оглядываю гостей: чистые, бритые, в броне и блатных касках... Магазины, турникеты, фонари, наушники... Одним словом - настоящие военные, хоть на обложку журнала. Автоматы-двенашки на груди, но предохранители включены. Ну-с... Кто из вас начнет? "Здоров! Вы кто?" Ага, значит ты старший... "Здорово, коль не шутишь. Тридцатый полк мы". "Какой? Тридцатый?? А разве вы не в Копанях должны стоять?" "Может и там, не знаю. А вы сами кто будете, ребят?" "Мы с семьдесят первого. А где ваше подразделение?" Семьдесят первый - тогда понятно. Охреневшие типы.... "Да вот оно, здесь сидит". "А кто старший?" Ты глянь, какой любознательный попался... "Я". "А ты кто? Офицер?" "Рядовой". Разговор в таком ключе начинает напрягать. "А вы кто вообще?" "Связисты". "Ну так и где твое поздравление?" Я поднимаюсь со стула, благо потолок высокий, и смотрю на троицу сверху вниз: "Я понятия не имею, где какое подразделение! Мне такие сведения не сообщают"... Мои парни непонимающе хлопают глазами, но пока они втроем за спинами гостей - я не волнуюсь. "Я в дырочку микрофона их не вижу!" - заканчиваю свою мысль. "А, так ты на ретрике сидишь?" - догадывается один из пришлых. "Именно". "А почему сразу не сказал? Почему из тебя все клещами вытаскивать надо?!" - старший гость возмущен и расстроен одновременно, и я догадываюсь, почему. "Парни, давайте сядем, выпьем чайку, и спокойно поговорим" - предлагаю военным, вопреки желанию послать их нахер. "Да мы еще не начинали нервничать!" - бросает старший, и выходит прочь. За ним потянулись и его воины. Да они вконец опухли... Вскакиваю и иду следом, на улицу. "Парни! Парни! С кем имею честь?" Гости останавливаются. "А тебе нахера?" - удивляется старший. А вот теперь моя очередь: "Чтоб доложить командованию о слишком любопытных военных!" - моей кривой ухмылки не видно в сумерках. "Я - Грек, командир роты". "Принято. А я - Кузьмич, командир радиостанции!" - и ухожу вниз. Ишь, командир роты... Да срал я на твою роту... Перед сном пояснил парням, что так в гости не ходят, и вообще, нас приняли за пятисотых, и хотели припахать. "С чего это мы - пятисотые? Как это - припахать" - недоумевают. "Очень просто. Например, перед собой на штурм погнать, на мясо. И вообще, посмотри на себя: ты не военный, а бичара какой-то". Парни в шоке. Но с семьдесят первым я уже сталкивался, и знаю их блядскую натуру. Ладно, проехали. Каспер хочет сидеть первым... Да пожалуйста! Где там мои котики? Заворачиваюсь в плед, и пропадаю.

Один обычный выезд

Понедельник

Сегодня заезжаем. Ближе к вечеру, как стемнеет. Приехали на 3-2. Это наш традиционный "ноль". Перегружаем из "Буханки" в "Фермера" бензин, генератор, прочее барахло. "Буханка", конечно, хорошая машина, но если надо быстро доехать, и быстро выскочить - то вариант не шибко. По дороге забрали Каспера. У него это дебют. Но держится спокойно, это радует. Ждем нашу охрану - пару стрелков. Первым выходит Ромашка. Через несколько минут появляется Гринч. Он на ходу прилаживает блатной броник, но долго не попадает в какие-то лямки, и оставляет часть накладок на позиции. Не критично. Вчера Дьявол провел инструктаж нашим "конвоирам", поэтому люди трезвы и собраны. На западе красная полоска заката, в по'лке фазаны кричат... Красиво так... Курим на дорожку. Осматриваю народ: шлема', броня, фонари с красным скотчем... Все в порядке. Говорю парням, чтоб ставили самолетик на мобильниках, досылали патроны, и включали предохранители. Дорога кочковатая, и нежданчик в виде случайного выстрела мне ни к чему. Янтарь жмет руки. Лезем в кузовок. Парни на лавку, я - под задний борт, на свой рюкзак. Сегодня нас везет Артист, бывалый водила. Поперли по трассе. Пока позволяет асфальт - идем под сотку. Изредка попадаются встречные машины. Обгоняем пару БМДшек, эти едут на работу: ночь отстреляют, и по утру обратно, поближе к городу, чтоб арта не достала. В кузове темно, тент опущен, но я ориентируюсь по знаковым неровностям. Качнуло-тряхнуло - проехали мост. Большой кач-кач - то яма от фугаса. Значит, Сладкую миновали, и сейчас начнет трясти. Советую парням за что-нибудь держаться, а то-о-О! О, как дало под жопу! Артист несется по ухабам, не особо выбирая дорогу. А иначе никак. Фары потушены, путь освещает лишь слабый самодельный фонарь красного цвета. Кузов гремит и стонет, а мы летаем внутри, словно попкорн в микроволновке. Гринч интересуется, как будем десантироваться. Он уже бывал в Работино, представляет, что будет впереди. Объясняю, что сперва валим все барахло на землю, налегке уходим в школу и ждем минут пять. Если будет тихо - то за пару раз перетащим припасы. "Принято!" - отвечает. Пять минут - это проверочное время. Если спалились - то синие начнут долбить. Один раз нас засекли при выгрузке и отработали танком - ощущения так себе... Поворот направо - это тетраэдры. "Значит, парни, самое главное - все делать внимательно! Главный гимор - дроны. Слушайте! Зажужжит - херово дело! Кучей не ходим, шагов семь дистанции держим!" - провожу небольшое обучение. Трясти стало сильнее, вцепился в дугу тента. Грунтовая дорога вся в воронках, но Артист умница, жмет. Где-то рядом раздается громкий короткий Бах. Кричу в темноту, отвечая на незаданный вопрос: "Это минка, выход!" "Наша?" - летит в ответ. "Нет, бля, синих!" Темнота смеется, это хорошо. Ромашка тоже новичок, поэтому надо ему и Касперу делать бодрящие инъекции, чтоб не завяли от неожиданности. Еще один Бах. "А хохлы отвечают?" "Конечно!" - кричу в ответ. Под колесами звякнуло железо. Это упавшая сотовая вышка. "Одна минута осталась!" Поворот, еще один, и стоп. Переваливаю через борт, откидываю левую петлю. С правой стороны уже суетится Двенадцатый. Открыл борт, начинает выгружать вещи. Красавчик! Он уже сто раз тут был, а сегодня сопровождает нас. Задираю голову - небо без звезд, облачно. Хорошо. Темно, но обходимся без света. Упаковки воды, сухпай, рюкзаки - все летит в одну кучу. Грязно? Похер. Лязгает борт. "Давайте, парни!" - Двенадцатый уже бежит к кабине. На прощание не тратят время - это чревато. Замираю, жду, когда перестанут шуршать товарищи, слушаю... Тихо. Вскидываю ружье, ("антидроновую" двустволку) и иду к разбитому зданию школы. "За мной!" Здесь с позицией подфартило, довозят почти до подъезда. Не то, что в Работино, там пару километров надо было идти. За спиной шарканье - значит идут. Хорошо. На крыльце вырисовываются тени. "Третий бат?" - спрашиваю. "Да!" "Свои, не стреляй!" Поднимаюсь на ступеньки. Трое парней из старой смены жмут руки. Один узнает: "О, Кузьмич! Здорово!" "Здоров! Засекайте время. Двадцать минут", - отвечаю. Столько надо, чтоб машина сделала круг "по району", и вернулась забирать старую смену. Говорю своим, чтоб встали под козырек. "А теперь чего?" "А теперь - перекур. Потом шмотки пойдете таскать". Пока курим - вводят в курс дел: в церкви зенитчики, заходят в гости, заряжать батареи. Еще, говорят, пришли какие-то десантники, грозились всех пострелять за какие-то растяжки... Ага, ну ладно, разберемся. Иду в подвал. Там четвертый боец из старой смены. Связь устойчивая, все работает, батареи заряжены. Пожали руки, разошлись. Зажег лампу-флешку от павербанка. Мегаполезная штуковина! Связался с Баней, доложил, что заступил на БД. Да, связь хорошая. Подтянулись парни с припасами. Сразу стало шумно. Оглядываю знакомое помещение. Подвал достаточно просторный, где-то пять на восемь. Каждая дежурная смена вносила свой посильный вклад в этот индустриальный уют: входную дверь сделал Планета, кабель-канал для антенного выноса сообразил Двенадцатый... (в прошлый заезд антенну сожрали мыши) Три шконки, сделанные из школьных парт. Стол, якобы обеденный. Пара железных стеллажей из кабинета труда... А вот чайник - это уже что-то новенькое. Все лучше, чем в кружке воду кипятить. И три спальника нам оставили. И еще появился шкафчик веселенький, с вишнями и клубникой на дверях... Я его видел пару месяцев назад в кабинете для первоклашек, а вот смотри - кто-то притащил его в подвал... Открыл дверцы - внутри рядами стоят сухпайки. Тоже неплохо. Потолочные плиты пока без трещин, но швы между ними уже чернеют отсутствием штукатурки. Видать, за пару недель не один прилет был. Херня, сразу не завалит, если что. Сразу занимаю свою любимую шконку. На ней нам с Каспером теперь по очереди спать. Скидываем броню. Если все будет в порядке - она нам не понадобится. Упаковки с водой под стол, коробки с сухпаями пока в проход, бензин вынесли на лестницу. Парни раздеваются, пыхтя, мол - жарко! Жарко? Улыбаюсь... Ну-ну... Это сейчас, на эмоциях от заброски жарко. Погляжу на вас через часок. Ставлю чайник: прежде всего надо хлопнуть кофейку. Ребята интересуются, как будем дежурить: по сколько часов. У меня либеральные правила на этот счет. "Парни, мне пофиг, как вы будете меняться, но один из вас всегда должен бодрствовать". Тоже и Касперу говорю. "Пока отдыхай. Когда меня начнет рубить - толкну". Касперский - связист поскольку постольку. Так-то он водитель, поэтому если какой гимор - разбираться мне. Пью кофе. Подвал здорово гасит звуки, поэтому работа арты слышна почти комфортно. Пока небо затянуто - идет беспокоящий огонь, редкий и ленивый. После каждого выбаха поясняю парням: это выход, а это прилет, то танк, а вот сейчас была стволка... Злые украинские мыши нас уже радостно встречают. В крайнюю смену они над нами глумились во всю. Сожрали у меня полкило барбарисок, кучу пайковых галет... Планета строил из говна и веток какие-то ловушки, в которые мышки не желали попадать... Поэтому сейчас я во всеоружии: достаю три клеевых ловушки, кидаю по кусочку галеты. Ну, падлы мохнатые, пожалте бриться! Выясняю по зеленой, где Нефть: это наши глаза в воздухе. Оказалось, что коптерщики на другом направлении. Отсюда вывод: если жужжит - то это не наши. Со ступенек раздается шум... (Лестница усыпана обломками стен и перекрытий, это нам заместо сигнализации) Звякает жестяная банка... Это не противник, успокаиваю парней. Это крысы идут. В подвале их мало, но на первом этаже десятками шныряют. По первости было стремно: шум такой, словно целый отряд марширует по руинам. Возникает естественный вопрос: где будет сортир. Предложение ссать в бутылку-пятишку отметаю сходу. Показываю кабинет на первом этаже, где уже не первый месяц оправляли нужду бойцы российской армии. Там жуткий гадюшник, хотя... Слово "жуткий" слишком мягкое. Ну, вроде, все текущие вопросы решены. Парни нагуляли аппетит, дербанят пайки. Их много, и народ выбирает, что повкуснее. Неожиданно раздается глухой тяжёлый удар. Вибрирует пол, с потолка сыплет штукатурка... "Это в нас?" "Нет, но было рядом", - отвечаю. "Чумадан прилетел". Чумаданом я называю арту крупного калибра. "Если в нас прилетит - я скажу". Время еще детское, но темный подвал и масса впечатлений делают свое дело: Каспер и Ромашка отбиваются. Пусть отдыхают. Гринч сидит у входа, автомат под боком, смотрит какое-то кино. Качаюсь на стуле - вредная детская привычка. Под правой рукой рация, блокнот, карандаш, чашка, оружие - вообщем то, что необходимо для дежурства. Вроде, все идет своим чередом, хорошо. Периодически слышны наши минометы. Они плюют без особой охоты, больше для порядка. Такой ненавязчивый фон... Баня ежечасно запрашивает обстановку. Это какой-то новый прикол, или просто проверяют, уснул я, или нет?.. Читать лень, играть неохото, достаю семечки. На смене они просто улетают, хотя в другое время я не особо их лузгаю - они курить мешают. Шелуха падает на пол - это нормально. На бетоне слой песка с три пальца, грязней уже не станет. На шелуху молниеносно сбегаются полевки. Лениво пытаюсь пнуть их, но мышки ловко уворачиваются... Снова близкий прилет. За шкирку насыпался песок. Бывает... Гринч собрался в сортир. Поясняю, что по ночам в одиночку не ходят. Беру сучку Каспера, иду первым. На лестнице замираю, слушаю, смотрю вверх. Сквозь пробитые перекрытия этажей и крыши видно небо. Сегодня оно серое, затянутое. Погода нелетная. Подсвечивая под ноги, поднимаюсь на первый этаж. Слушаю. Не жужжит. Хорошо. По ночам синие могут запускать прямо в помещения и камикадзе, и разведку... Я уже видел такие варианты, очень бодрит. Стою в проеме, пока Гринч делает свои дела. Ночи уже становятся прохладными: хоть и юга, но уже ноябрь. Меняемся: раз уж я здесь - тоже надо поссать. Поссать впрок. Хм, а звучит! Возвращаемся в подвал. Время тянется неспешно, мыши бегают с буксами, поднимая за собой облачка пыли. Прикольно!.. Часа в три встает Каспер. "Выспался?" "Да я и не спал... Так, чутка"... Это нормально. Первая ночь - она чуткая и тревожная. Ну, раз сменщик проснулся - то я на боковую. Из рюкзака достаю зеленый пледик с котиками. Мои теплые котики... Каспер толковый, быстро понял свои функции. "Если что - толкай" - даю напутствие, заворачиваюсь в котиков и засыпаю.