В восьмом, кажется, классе  всех нас заставили написать письмо себе из будущего и рассказать в нем о своих планах на жизнь.

Учительница пообещала разослать нам эти письма через двадцать лет.

Тогда это казалось мне страшной дурью, да и сейчас, если честно, кажется. Жизнь почти никогда не идёт по плану, а детские прогнозы слишком оптимистичны. Едва ли кто-то мечтает стать толстой скандальной тёткой в метро, или офисным планктоном с геморроем и сколиозом, но ведь становятся же.

Да и потом, ну прочитаю я письмо и что? Погорюю из-за своей заурядной жизни? Подумаю, что была идиоткой? Спасибо, мне и так неплохо.

В общем, я решила лишний раз не разочаровываться и написала всякую ерунду,  первое, что пришло в голову. А вдобавок ещё и указала несуществующий адрес.

Чуть позже, для надёжности, я сменила страну, фамилию и гражданство, но письмо меня все равно нашло. Настырная учительница выискала в соцсетях мою маму, а через неё и меня, и выслала мне мутную фотографию моего письма.

Любопытно победило. Вечером я открыла его и, с трудом разбирая свой отвратительный почерк, прочитала, что обязательно буду жить в большом доме, покрашенном белой краской, посреди вишневого сада.

И знаете что?

Жизнь никогда не идёт по плану. Но именно в нем я и живу.