Недавно посетила чудесный город Тверь, и гуляя вдоль набережной, увидела памятник замечательному поэту Андрею Дементьеву.
При виде одного из стихотворений, выгавироцарапанных на каменной скрижали, я утонула в детских воспоминаниях, как чайный пакетик в кипятке.

Будний день. Бабушка вытаскивает сонную и недовольную меня из кровати. Едва переставляя ноги, я плетусь в ванную комнату, а затем - на кухню, где меня ждёт сладкий чай (ненавижу сладкий чай и до сих пор не пью его, хотя мне уже за тридцать), бутерброд с маслом (ненавижу масло и до сих пор его не ем, хотя мне уже за тридцать), а по радио с чувством, с выражением, с воодушевлением и вдохновением декламируется "Никогда ни о чём не жалейте вдогонку...".

Каждый день. Каждый. День.

Каждый день на протяжении многих (как мне показалось) лет.

Я слушала эти стихи и ненавидела их всеми фибрами души, даже сильнее, чем масло на своём куске хлеба. Ненавидела сильнее, чем утренние пробуждения, сильнее, чем школу, сильнее, чем сладкий чай. Ненавидела автора, который их написал, звуковиков, которые их записали, редакторов, которые крутили эту запись изо дня в день. Стихи завязли у меня в зубах. Иногда я бормотала их "хором" вместе с радио и кривлялась. Иногда пыталась игнорировать. Иногда пыталась покинуть кухню или выключить радио (но эти попытки пресекала бабушка).
Сейчас мне за тридцать (я вроде это уже упомянула), а я помню их так же чётко. И хмурое прохладное утро перед школой, и масло, и чай, вот это вот всё.
Вроде, я не жалею о том, что было. Но это не точно)