Исповедь фотографа.

Я держу в руках чужие фото блеклые.

Рваные, неровные края.

Лица одинаковые - бледные.

Будто тающие льдинки янтаря.

Пожелтевшая бумага скроет многое:

Фон пейзажный или моды писк.

Скроет всё, что для людей убогое

Но не взгляд - гротескный обелиск.

На упой читаю лица смелые.

Они жили без ITчудес

Почему же стали МЫ дебелые?

Где не там свернули? Где прогресс?

Взгляд на фото хоть и не отчётливый,

Но вполне читаем сквозь года:

"-Сохраняй и отнесись заботливо,

Ко всему, что дарит нам судьба."

А сегодня инстаграмные мгновения

Лентой снимков захламляют быт

Только лица ...

Без преуменьшения:

Одинаково-дебильный монолит.