И слышно как пахнут травы, как шумит ветер над крышей. В руках комкаешь клочок пожелтевшей газеты Труд за 1977 год, щурясь от солнца, игриво проникающего сквозь щели деревенского сортира. Щеколда надёжна, ты один в мире блаженства и плевать, что за дверью смешной иноходью топчется брат и жутким шёпотом кричит тебе:

- Быстрее, блядь, я сейчас обосрусь!

Ах это парное молоко с огурцами. М-м-м-м-м...